Janeiro
de 1986: em frente ao Teatro Municipal do Rio de Janeiro, parado à
espera do sinal verde para pedestres, notei, ao meu lado, o poeta a quem
na semana anterior eu assistira em um encontro de escritores na pequena
Jardinópolis, interior de São Paulo. Leonardo Fróes passou feito um
furacão — com Roberto Piva, Uilcon Pereira e outros — pelo tal encontro.
Eu o vira apenas durante a palestra, no domingo pela manhã, quando falou
do "beija-flor morto dentro da mala". Motivado pela enorme coincidência,
abordei o poeta.
Passaram-se
mais de quinze anos e foram muitos reencontros. Nesse período, conheci
os livros anteriores e acompanhei atento a produção que se seguiu:
Argumentos invisíveis e Vertigens, além de Um outro:
Varella e traduções importantes, como Middlemarch (George
Eliot), Trilogia da paixão (Goethe) e Triunfo da vida
(Shelley), para citar as mais recentes. Mais que poemas vibrantes,
cheios de vida e originalidade, plenos e luminosos como um fruto maduro,
pude aprender a decência que rege esses versos, o dono dessa ventania
harmônica de erudição e simplicidade. Leonardo Fróes não circulou nos
movimentos da onda, não freqüentou as antologias badaladas, nunca esteve
na moda porque optou pelo mato, não procurou fama, aplauso, mídia,
dinheiro. Recolheu-se em Petrópolis e despiu-se de toda ambição que
pudesse agredir seus valores, moldado por uma necessidade pura e intensa
de integração ao mundo natural. Preservou-se um poeta essencial, poeta
desde a alma, em todos os gestos, poeta que carrega a cabeça erguida,
caminha lépido e tem bom fôlego, é montanhista amador e andarilho
profissional. Acorda cedo, toca as plantas com curiosidade, cheira a
flor se necessário ou atraente. Não resiste a cachoeiras. Não tem medo
de água fria. Na tradução, interessa-se por pedreiras como Faulkner e
Malcolm Lowry. Sua poesia, vencedora do Prêmio Jabuti em 1996, agrada
quem é do ramo, mas ainda é pouco divulgada. "Poetas, seresteiros,
namorados: correi!" Entrem nas livrarias e exijam um dos melhores poetas
brasileiros contemporâneos. Depois subam a serra! No beco sem saída da
Machado de Assis, sob um frondoso jasmim-manga, um jovem de cabelos
nevados os receberá falando de um trabalho qualquer das formigas na
tarde anterior. E mudará para sempre suas vidas. [Ricardo
Lima]
Alberto
Pucheu
-
Leonardo,
o seu último livro tem um título relacionado às artes plásticas,
Quatorze quadros redondos. Muitos de seus poemas também são
essencialmente visuais, e você chegou a cursar a Escola de Belas Artes.
Você poderia falar sobre essa relação estreita da sua obra com a
pintura?
Leonardo
Fróes
- A pintura é um capítulo especial na minha vida. A arte que eu mais
admiro é a pintura. Adoro pintura a óleo. Um dos maiores elogios que eu
senti ter recebido na minha vida foi de uma moça que leu um poema meu e
comentou: "olha, eu adorei, achei o poema tão bonito, parece um quadro,
a gente consegue ver as imagens". Eu passei os meus anos de aprendizado
na Europa como rato de museu, não saía de dentro deles, era o primeiro a
chegar, logo que as portas abriam, e o último a sair. Eu sempre gostei
muito de pintura, mas nunca quis ser um artista plástico. Só fui fazer
porque queria ser historiador da arte. Quer dizer, trabalhar com artes
plásticas, mas já tendo como instrumento a palavra. Não chegava a ser um
sonho, mas era meu projeto de vida naquele tempo. Na verdade, eu estava
querendo encontrar uma profissão, todos os meus amigos já estavam
encontrando as suas, iam ser diplomatas, médicos, engenheiros. E eu
queria ser poeta, escritor, e sabia que não poderia viver disso. Então,
pensei que o meio auxiliar para viver, que mais me agradava, seria me
dedicar à História da Arte.
O
engraçado era que queria ser poeta, mas, naquele tempo andava muito mais
com pintores do que com escritores. Na verdade, não consigo me lembrar
de nenhum amigo, daquela época, que fosse escritor. Eu comecei a
trabalhar num jornal como crítico de artes plásticas. E tinha uma
batelada de amigos artistas plásticos. Vivia dentro de ateliês, vendo-os
trabalhando, misturando tintas, fazendo gravuras, e isso foi muito
importante para a minha formação. O Luiz Áquila é meu amigo desde aquele
tempo. E havia os meus amigos da Escola de Belas Artes, um grupo de
pintores figurativos. Dessa turma, o pintor mais bem-sucedido é o Júlio
Vieira, que é um pintor muito curioso, muito interessante. Eles gostavam
de desenhar ao vivo, pintar cenas reais. Teve um tempo em que a onda
deles era ir ao mangue, onde ficava a zona de prostituição daquela
época, lá na Presidente Vargas, um quarteirão imenso de casas de
prostituição, uma ao lado da outra. E eu ia junto, ficávamos lá bebendo
cerveja, eles com álbuns de desenhos. Aquela época era o período da
pintura neoconcreta, geométrica, e estava chegando a moda das pinturas
abstratas livres, e os pintores com quem eu convivia, tirando o Luiz
Áquila, que já começou abstrato, estavam na contracorrente e eram
chamados de conservadores.
Ricardo Lima - Você concluiu o seu curso de
Belas Artes?
Leonardo
Fróes
- Não, porque eu fui chamado para trabalhar em Nova York, e depois
viajei para a Europa. Eu iria trabalhar em Nova York junto com o Mário
Faustino, criando verbetes para um dicionário inglês-português que
estavam fazendo por lá. Mas o Mário morreu durante a viagem de ida, num
acidente de avião sobre os Andes. Ele queria ir para lá como
correspondente do Jornal do Brasil, também, e então ele atrasou a
viagem em uma semana, para resolver as coisas. Eu tinha acabado de me
estabelecer em Nova York, quando chegou a notícia do acidente, que me
deixou apavorado. Eu só o vi uma vez, na casa dele, quando nos
encontramos para discutir a viagem. Era mais velho que eu, e já estava
muito prestigiado. Era um crítico muito bom, e fazia parte do grupo,
junto com o Ferreira Gullar e o Reinaldo Jardim, que editava o
Suplemento Dominical do Jornal do Brasil, que era o porta-voz do
movimento neoconcreto no Rio de Janeiro. O Jornal do Brasil era o
jornal mais influente da época e tinha passado por uma reforma gráfica
famosa, feita pelo Amílcar de Castro. Inclusive, o Suplemento,
que era muito bonito, graficamente inovador, com coisas de cabeça para
baixo, muito espaço em branco. Mas eu admirava o Suplemento como coisa
gráfica, aquilo não influenciou o meu texto de forma alguma. Eu estava
muito longe daquela coisa concreta-neoconcreta. Aquela não era a minha
via, eles eram muito gráficos nos seus textos, e eu queria fazer poesia
com palavras. Então, eu não sentia nenhuma afinidade com eles, o que era
uma posição muito delicada, porque o que eles estavam fazendo era a moda
naquela época, eles ocupavam um espaço de vanguarda, e achavam que
escrever em versos era uma coisa passadista. E era escrever em versos
que eu estava tentando fazer, tentando aprender. Eu acreditava que a
poesia tinha que passar pela tradição, não queria romper com a tradição
de forma alguma. Não digo a tradição do soneto e coisas afins, o meu
barato era os mestres modernistas, como eu chamo até hoje: Oswald,
Mário, Drummond, Murilo Mendes. Eu lia tudo o que aparecia, mas, desde
essa época, desde garoto, sempre tive uma preferência muito marcada pela
literatura do passado. Sou um leitor de clássicos e quase analfabeto em
literatura contemporânea.
Sergio Cohn - Mas você sempre foi visto como
uma espécie de beat brasileiro...
Leonardo
Fróes
- É engraçado, é muito comum ouvir falar da influência deles na minha
poesia, mas eu não vejo muito. Eu já lia os beats desde os anos
1960, mas não vejo muita semelhança na minha forma de escrever com a
deles. Essa idéia ficou muito marcada pela minha participação naquela
antologia que a LP&M lançou nos anos 1980, o Alma beat, onde
escrevi um ensaio. O livro foi um sucesso, e muita gente conheceu meu
nome por ele. Eu até percebo uma ligação da minha poesia com a poesia de
Gary Snyder, com a sua relação com a natureza, mas talvez seja mais essa
coisa de vivência. Acho que a maior identificação que tenho com os
beats é de visão de vida. Quando voltei da Europa, eu também fui
pra estrada, comecei a viajar de carona, fazer aquelas coisas todas. A
sua vida toma um outro sabor, a verdade é essa. Você pode ser um
escritor, uma pessoa que tem seus momentos de gabinete, de estudo, de
reflexão, e ser uma pessoa cheia de experiências na vida. A influência
que eu vejo no meu primeiro livro, onde eu estava realmente aprendendo,
foi dos poetas modernistas brasileiros. Eles eram os meus professores.
SC
- E havia algum projeto estético na sua
poesia?
LF
- Não, acredito que não. Eu nunca tive uma reflexão teórica prévia ao
poema, a não ser essa que eu mencionei agora há pouco, de acreditar que
eu tinha que continuar com a tradição de escrever com palavras, em
versos. Porque se tivesse que fazer qualquer outro tipo de manifestação,
poemas gráficos ou coisa do tipo, então aprenderia a pintar, que era uma
coisa que acreditava que poderia fazer. Então, esse era o único
postulado teórico. Eu sempre escrevi, e até hoje é assim, por impulso,
da maneira mais espontânea possível. Até chegar ao excesso, e isso, sim,
vem principalmente dos beats, que, se porventura tivesse a
tentação de mexer uma vírgula do poema que estava escrevendo, jogava-o
fora. Era aquela idéia que vinha do zen de first idea, best
idea. Eu escrevia à
máquina, sempre escrevi à máquina, desde garoto, e queria que o poema
saísse inteiro, sem que tivesse que ser mexido depois. É uma tentação
que a gente vai tendo, com o tempo, que o momento poético que a gente
vive seja tão forte, que se torne mais importante que o resultado, que o
objeto recorrente daquele momento. O poema "Precinpicípio", por exemplo,
passou por isso. As palavras vieram fragmentadas, e eu achei legal que
fosse assim. Então, era esta vontade de querer gravar a velocidade da
mente, das suas tentações. Mas acho que nada disso era uma postura
teórica muito forte. São coisas que, analisando, hoje, o que aconteceu,
eu consigo ver, mas nunca tive uma concepção teórica prévia à construção
do poema.
Agora,
houve uma época de ruptura. Aliás, tem um poema, o "Foi queimar livros
velhos e achou na mala um beija-flor", que reflete um pouco essa
situação, de dizer "essa literatura não quer dizer porra nenhuma, vou
jogar essa porra toda fora, eu só escrevo por vaidade, isso é uma grande
bobagem". Tive esse momento, aí por volta dos meus trinta, trinta e
poucos anos. Eu queria romper com a literatura em geral. Depois, acordei
da crise, e falei, "se jogar a literatura para o alto, o que vai te
sobrar?". Muito pouca coisa, porque, na verdade, isso é uma âncora que
te liga à terra. Uma coisa que enche teus momentos de prazer,
satisfação. E hoje, depois de passar por isso, e sendo um pouco mais
maduro, eu digo: é o meu ofício, o meu artesanato, aquilo que estou
aprendendo a fazer, que acredito, talvez, um dia conseguir.
Não
sou capaz de dizer tudo sobre a minha obra. O leitor vai observar coisas
que me escapam. Esse é o momento em que a literatura passa a existir,
quando ela significa alguma coisa para alguém de fora, que não o autor.
Na verdade, a vivência é muito importante pra mim. Vou te dar um exemplo
banal, mas que acho significativo: eu não me tornei um pintor de
quadros, mas me tornei de paredes. Eu adquiri um certo know-how,
faz muito tempo que pinto essa casa. E faço com dedicação de artista. As
pessoas acham que qualquer um pinta uma parede de branco. Pintar uma
parede à cal requer uma habilidade. Primeiro, não pode borrar cal em
você. Existem tonalidades de branco muito diferentes, existem
qualidades, sobreposições, tem a fatura da pintura. A cal é a tinta mais
saborosa, tem o preparo da tinta. Então, mesmo que você só pinte de
branco, é uma arte. Uma técnica que você tem que dominar. Isso, pra mim,
é vivência. É claro que, quando eu termino um dia de pintura — e aqui,
acho que estou encontrando o que eu queria dizer — daí, eu vou abrir o
meu Goethe, o meu Schiller, vou ler um poeta alemão, cheio de prazer. Eu
acho que estas duas coisas são inseparáveis para mim, hoje, o prazer
literário do prazer da vivência, seja pintando a casa, seja plantando
uma árvore, seja subindo uma montanha.
RL
- Vamos falar um pouco sobre a sua relação com a natureza. Na
sua escrita há um ritmo que parece ser menos monótono, próximo de uma
natureza bucólica, do que de uma natureza tropical, selvagem,
agressiva.
LF
- Gostei foi dessa coisa que você falou, que os meus ritmos nunca são
monótonos. Isso eu acho muito importante. Por exemplo, não sei o que é
tédio. É um sentimento que não conheço. Sou capaz de demorar o tempo que
eu quiser para dar um passo. As pessoas são muito urbanizadas, não
agüentam mais de meia hora no trânsito. Tanto que os veranistas que
sobem para Petrópolis começam numa vida agitada. Vão para shoppings,
vêem tv. Não conseguem se acostumar com essa outra realidade que é
conviver com a natureza, permanecem buscando uma vida urbana. Eu não
tenho nada disso no sítio, a não ser o ritmo nunca monótono da natureza.
E entro numa outra esfera. Sou capaz de passar um dia inteiro vendo
passarinho no mato.
Eu
não sei mais o que sou eu e o que é a natureza. Acho que eu sou a
natureza, ou a natureza me é. A minha imersão é tão grande, e já são
tantos anos que eu vivo no meio das árvores, animais, dos rios e das
montanhas, que não tenho mais essa noção que sou uma coisa distinta
deles. Que a natureza é outra. Acho que eu sou parte disso, sinto isso
de uma maneira carnal, corpórea. Muitas vezes, por exemplo, diante de
uma árvore, não sei mais quem é árvore, quem é homem. É aquela famosa
história do Jung, de Memórias, sonhos, reflexões, um livro
primoroso, em que ele fala que, quando menino, ele costumava sentar em
cima de uma pedra. E ficava horas, ali, meditando. E chegava uma hora
que ele não sabia mais se ele era um menino sentado numa pedra
meditando, ou se era uma pedra embaixo de um menino pensando.
Talvez
o grande problema urbano contemporâneo seja exatamente este: que a
pessoa vivendo só a experiência urbana — a cidade é um grande palco —
está em cena o tempo todo, numa grande e dolorosa representação, ela
começa por achar que a natureza é algo lá fora; aqui, sou eu, o drama
humano, e lá, a natureza. E acha que aquilo é um caos, e não percebe a
harmonia, a beleza que o integra àquilo ali. Há um tempo atrás, num rio
onde eu costumava tomar banho, eu ficava totalmente largado. Naquele
barulho, naquele rumor musical das águas. E um dia veio uma senhora da
cidade, obviamente da cidade, com crianças que ficaram extasiadas,
criança adora água, e vieram em minha direção, e a mulher ficou gritando
pra elas, sai daí, tem cobra, tem cobra. Eu nunca vi uma cobra naquele
lugar. Só porque era algo estranho para ela, ela viu aquilo ali
infestado de perigos. Eu acho que é muito isso. Você passa a achar que a
natureza é hostil. Você não compreende que você é a natureza — você é um
produto da natureza como qualquer outro — não pode se separar dela,
porque, senão, não tem saúde mental possível. Se você acha que a sua mãe
é uma coisa hostil a você...
AP
- A natureza é a sua religião?
LF
- Ah, sim, como a de Goethe. E a de Spinoza. A natureza, como a poesia,
é uma ameaça, ela pode aniquilar algo que é seu para fazer você se
transformar em outra coisa. Isso é Goethe, é o seu lema, "morrer,
tornar-se". Ele diz que é sempre isso, uma permanente mudança, a vida é
metamorfose. Você tocou num ponto que é interessante, pois ao longo da
vida estamos sempre morrendo, a gente não morre de uma vez. Muitos dos
meus personagens, por exemplo, vão morrendo. Aquele jovem pretensamente
sofisticado que fui, indo ao museu de lupa, com cadernos de anotações e
livros de História da Arte, está morto e enterrado. Eu entro de cabeça
na natureza como no amor. Não dá pra você amar pela metade. Ou sim, ou
não. Não pode ficar com panos quentes. Pode durar meia hora, mas tem que
ser entrega. Eu sou obsessivo, completamente obsessivo. Quando eu entro
na obra de um autor para traduzi-lo, como entrei em Swift, George
Elliot, ou em Faulkner, quero saber tudo sobre o autor, ler todos os
livros, sua biografia, cada detalhe de sua vida, de seus contemporâneos,
suas ligações com o tempo. E eles viram mais um amigo para a minha
coleção. Sartre tem uma frase que acho muito bonita, "mudei no interior
da minha permanência". Há um dado básico da sua mônada que continua
contigo. Você vai variando de personagens, todas as experiências são
muito ricas.
SC
- E essa morte é eterna? Quer dizer, por um tempo você viveu um
outro Leonardo, um ermitão isolado no meio do mato, e foi de novo
voltando para o convívio urbano, agora parece ser uma junção desses dois
Leonardos, o intelectual e o naturalista.
LF
-
A casa é uma delícia, fica em Secretário, um bairro distante da cidade
que, na época, era praticamente só mato. Ficamos morando lá alguns anos,
até que os meus filhos cresceram, entraram em idade escolar e decidimos
voltar a morar na cidade. Hoje, eu acho que as duas experiências, a de
estar em um museu e a de estar na mata, são importantes pra mim. Quanto
mais coisas você vive, melhor. Porque se você ficar só na mata, você vai
virar um bicho estranho, talvez quase impossível para o convívio social.
Se você ficar só no museu, você vai ser só um chato, um pedante distante
da vida.
Lá
em Búzios, tempos atrás, eu saí para dar uma volta no quarteirão de
casa, só de sunga e sandália, totalmente desprotegido. E o passeio
estava tão agradável que fui me afastando demais do meu refúgio. Comecei
a entrar em um lugar estranho. Uma hora dei com uma trilha que entrava
para o mato, e me senti atraído por aquilo, e segui por ela. De repente,
para meu espanto, de um lado e de outro da trilha comecei a ver caveiras
de boi, cabeças inteiras, com chifres, costelas, restos de pelo, de
pele. Era macabro e ao mesmo tempo muito bonito, porque a vegetação já
se confundia com aquele troço que parecia estar encostado ali há muito
tempo. Às vezes havia flores dentro das costelas, e fui andando meio
horrorizado com aquilo, mas entrando cada vez mais. Quando eu estava bem
longe no mato, uma voz qualquer entrou na minha cabeça e disse, "se você
continuar, não tem retorno". E eu obedeci, porque acho que voz que se
ouve é para ser ouvida. E disse, "então vou voltar". Minha curiosidade
aqui vai ter um limite. E voltei. Depois, no dia seguinte, descobri o
segredo daquela história: era um açougue e, nos fundos, um abatedouro
clandestino; eles matavam, escondido, e depois jogavam as ossadas nos
caminhos que eu percorri.
Isso
para mim quer dizer o seguinte: se você ficar só na mata, não tem
retorno, você não vai querer voltar pra sociedade dos homens. Vão embora
todos os limites que ela lhe impõe, que você tem que respeitar. Os
limites sociais da comunicação, as preocupações sociais. Você vai virar
um outro bicho. Como se você saísse andando, como esses viajantes, que
chamam aqui de caminheiros, que vão pelas estradas. Você entra em outra
dimensão. Então, se você consegue conciliar duas coisas, o prazer
artístico com o prazer da vida, é muito bom, só
acrescenta.
RL
- E o que é prazer artístico para você
agora?
LF
- Por muito tempo eu não soube o que era a experiência poética. Hoje,
tem sido para mim uma via de conhecimento, como qualquer outra. Não é
pelo valor do objeto que ela comunica, mas por aquela espécie de transe
que você passa, quando está com a atenção muito concentrada e vai
recebendo uma série de informações, que vêm de lá de não sei onde, que
mostram o seguinte: que sua personalidade, o que você acha que é, é, na
realidade, sua arma de defesa. Na hora em que você se entrega a uma
experiência, ela se fragmenta com a maior facilidade. E se descobre que,
na melhor das hipóteses, o que chamamos de personalidade não passa de um
lapso de memória. Quando se sobe uma montanha, por exemplo, e se faz um
extremo esforço além das possibilidades físicas de resistência, aquele
arcabouço mental que achamos que nos constitui, e que na verdade são
memórias ou preocupações, ou o conjunto das duas coisas, desaparece. Só
se pensa na sobrevivência, em chegar lá com um mínimo de água, pois,
para não ficar mais pesado, não se pode beber muita água. Dá uma sede
enorme, uma fome enorme, mas o desejo de chegar ao cume também é enorme,
e os limites são testados. E, aí, acho que a personalidade fica
completamente amortecida. Como se milagrosamente ela pudesse ter deixado
de existir. Claro que no dia seguinte ela vai amanhecer, todos os
macaquinhos do cérebro vão incomodá-lo, novamente, mas já conhecemos
essa experiência ameaçadora que faz com que a personalidade vá para o
espaço. Acho que o momento poético é exatamente igual a subir uma
montanha. É o momento em que se atinge a plenitude do
universo.
SC
- Isso me parece uma coisa muito próxima do satori, da
iluminação budista, de uma experiência
mística...
LF
- A palavra misticismo às vezes me incomoda um pouco porque está
carregada, como se fosse uma ofensa. Qualquer poeta sabe que a razão tem
um limite. Ela é um instrumento muito bom, dá coordenadas, ferramentas
de trabalho, mas não explica nada. A realidade é muito mais complicada
do que a razão apreende. Então, isso que freqüentemente se chama de
místico, não é nada místico. São outras facetas da realidade que você
vai descobrindo pouco a pouco. Como a teoria da cebola, que eu formulei,
alguns anos atrás, que são camadas. Não sei se vocês já tiveram a
curiosidade de abrir delicadamente uma cebola. São camadas superpostas,
você tira uma, tira outra, tira outra, e de repente você chega a lugar
nenhum. Uma cebola não tem miolo, caroço no centro. A realidade pra mim
é isso, uma superposição de fatias, de cascas, de camadas, que a gente
tem que ir despindo para não chegar em lugar nenhum. E esse lugar nenhum
é maravilhoso. A cebola é uma fábula.
março,
2006
(Entrevista
publicada na revista
Azougue, número 8 | Rio de Janeiro: Azougue
Editorial, 2003: e em Azougue
10 Anos,
com organização
de Sergio Cohn | Rio de Janeiro: Azougue Editorial, 2004, volume
1. Aqui reproduzida com a autorização da revista)
______________________________
Leonardo Fróes, poeta
conhecido por suas atividades na imprensa e como ensaísta e tradutor dos
mais respeitados, já transpôs, para o português, livros de William
Faulkner, George Eliot, Malcolm Lowry e Lawrence Ferlinghetti, entre
outros. Montanhista e naturalista amador, traduziu também livros de
especialistas em ciências da natureza, como o ornitólogo Helmut Sick e o
mirmecólogo Edward O. Wilson.
Algumas Publicações: 1) Poesia: Chinês com
Sono | Clones do Inglês (Rio de Janeiro:
Editora Rocco, 2005); Vertigens (Rio de Janeiro:
Editora Rocco, 1998) e Argumentos invisíveis (Rio de
Janeiro: Editora Rocco, 1995) — este, ganhador do Prêmio Jabuti de
Poesia, em 1996. 2) Tradução: Contos
Completos, de Virginia Woolf, (São Paulo, Editora Cosac Naify,
2005); Esquetes de Nova Orleans, de William
Faulkner, (Rio de Janeiro: José Olympio, 2002); O triunfo
da vida, de Shelley (Rio de Janeiro: Editora Rocco, 2001)
— tradução e ensaio; Trilogia da paixão, de
Goethe (Rio de Janeiro: Editora Rocco, 1999) — tradução e ensaio;
Panfletos Satíricos, de Jonathan Swift (Editora
Topbooks 1999); Middlemarch, de George
Eliot (Rio de Janeiro: Editora Record, 1998) — trabalho que
lhe rendeu o Prêmio Paulo Rónai de Tradução, em 1998). Também é
dele a compilação de histórias e lendas advindas da tradição oral do
Oriente, Contos orientais (Rio de Janeiro: Editora
Rocco, 2003) e a biografia do poeta Luiz Nicol Fagundes Varella,
Um outro. Varella (Rio de Janeiro: Editora Rocco,
1990).
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Alberto Pucheu nasceu no Rio de Janeiro, em 1966. É escritor e professor
de Teoria Literária da Universidade Federal do Rio de Janeiro. Publicou
os livros de poesia Na cidade
aberta (Rio de Janeiro: Editopra U.E.R.J, 1993);
Escritos da freqüentação (Rio de Janeiro: Editora
Paignion, 1995); A fronteira desguarnecida ( Rio
de Janeiro: Editora 7Letras, 1997); Ecometria do
silêncio (Rio de Janeiro: Editora 7Letras, 1999); A
vida é assim (Rio de Janeiro: Azougue Editorial, 2001);
Escritos da Indiscernibilidade (Rio de Janeiro: Azougue
Editorial, 2003). É o autor de Guia conciso de
autores brasileiros (Rio de Janeiro: Fundação Biblioteca
Nacional, 2002), com Caio Meira. É o organizador
de Poesia (e) Filosofia,
por poetas-fiósofos em atuação no Brasil (Rio de
Janeiro: Editora 7Letras, 1998), com a participação de Adélia
Prado, Alberto Pucheu, Antonio Cicero, Fernando Santoro, Marco Lucchesi,
MD Magno, Orides Fontela e Rubens Rodrigues Torres Filho.
Traduziu Tagore, Rabindranath. O Coração de Deus
(Rio de Janeiro: Ediouro, 2004), poemas
místicos. Mais em seu site.
Mais Alberto Pucheu em
Germina
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Ricardo Lima nasceu
em Jardinópolis (SP), em 17 de novembro de 1966. É poeta e jornalista.
Sobrevive em Campinas e vive em Morungaba (SP). Publicou Primeiro segundo (São
Paulo: Arte Pau-Brasil, 1994),
Chave de
ferrugem (São Paulo: Nankin, 1999) e Cinza ensolarada (Rio de
Janeiro: Azougue, 2003). Em breve, sai, pela Azougue Editorial, seu
livro Impuro
silêncio. Mais em
Crítica&Companhia.
Mais
Ricardo Lima em
Germina
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Sergio
Cohn
nasceu
em São Paulo, em 16 de abril de 1974, e desde os 25 anos, mora no Rio de
Janeiro. Editou, entre 1994 e 2004, a revista literária Azougue
e, em 2001, criou a Azougue Editorial. É autor dos seguintes
livros de poemas: Lábio dos
Afogados (São Paulo: Nankin Editorial, 1999); Horizonte de Eventos (Rio de
Janeiro: Azougue Editorial, 2002) e O Sonhador Insone (Rio de
Janeiro: Azougue Editorial, 2006). Atualmente, mora no Horto, com Araci
e Leo. Saiba mais, em Azougue
Editorial e, em breve, no
site do autor, em construção.
Mais
Sergio Cohn em Germina
>
Poemas
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