Não
se encontra exatamente poesia por lá, mas estou certo de que, depois
de ler suas páginas, o leitor e a leitora concordarão que é possível
pôr em perspectiva aquilo que se chama com tanto gosto "crônica" no
Brasil. O que, penso, os melhores blogues já têm feito.
Aos
poemas. E boa leitura.
o principio de m. c. escher
(II)
é quando as aves brancas
voam para a noite que
as aves negras voam para o dia, sobre as árvores, no vento, vão
em bandos, batem asas pausadas. sobre as árvores
as aves brancas tomam a noite clara, as negras,
apostas companheiras, escurecem
o dia, voam baixo,
no ar para onde fogem ocupando o intervalo
das outras, e as brancas só cortam o espaço, exactas guias,
entre o voo das pretas. bandos, bandos
de oposto movimento, na
luz de transição,
lá, onde se cruzam, voam
aves cinzentas para os dois lados, no lugar indeciso
em que das matérias do ar e da chuva
se elevam as árvores dessa
parda fronteira, e
sobre todas as árvores da paisagem, da matéria da noite, deslocada
se formam as aves negras. as brancas giram altas e agudas, feitas
da substância do dia que transpõem. imitativo e permutante é o
voo das aves e aqui, nas
caudas do vento, a terra estreita-se:
de passarem baixas as aves negras, todas
mudaves, negras, á cousas todas vás, á brancas
aves de suaves claves, ides tão acima dos graves
cuidados, das fundas soledades,
vai tão fluido
o vosso sobrevoo, aves cinzentas sobre o vale pairando
equidistando do sol e da lua, tudo é tão transitório
e tão roubado ao tempo. á aves condutoras, sonora companhia, sois
tema e contratema, resposta
e episódio, espirais dissonantes
de rigor e liberdade, no bater das asas vás para cada lado
da fuga sobre os rios, sobre os silvos, sobre os vidros da paisagem,
sobre
os cantos de ar e chuva, sol e lua, nas linhas enroladas de estridentes
trinos, sois as nuvens,
no sistema das aves, no manejo
das aves e das árvores cromáticas e tristes, a dupla revoada, o ricercare:
é quando
as aves brancas voam para a noite que, no avesso,
voam para o dia as aves negras e lá, onde se cruzam, cinzentas.
Miramar
Acender um cigarro na praia, proteger
o difícil estertor da pequena chama. Anular
o vento na manga do teu casaco. Reter
preso entre os dedos o princípio breve
dessa efémera combustão.
I
will kiss thy mouth
Do fundo da cisterna
a tua voz eleva-se e nenhuma
masmorra abafa este ardor
por ela aceso, no derradeiro véu,
a minha pele? Nem as proféticas
maldições, nem o teu repúdio,
nem a luxúria do tetrarca
me impedem de cumprir
o mandamento primeiro
da paixão: a colheita
da tua face.
Vítimas
O gato reinava no terraço
entre hidrângeas, sardinheiras e
muros, silencioso e súbito
na ferida que rasgaria
algum gorjeio. Muitas mortes de asa
incauta, na cobiça de larvas ou insectos
em
sucessivos Maios,
justificaram
o fulgor das garras, o espinho
certeiro entre veludos. Agora
que se foi o vivaz caçador, na garra
letal dos anos, novos bandos
de pardias inundam
o terraço sem gato.
Post-Card
(os velhos, os pombos, os gatos)
Alguns habitantes queixam-se dos pombos. Do mal
que fazem às fachadas, às estátuas, à pintura
dos automóveis. Os pombos não voam a gasolina
e têm humaníssimos hábitos como a gula, as
rivalidades do cio, a sede e a urgência
de defecar. Detestam coleiras, gaiolas, amparos
de casota, ausência de jardins
e adornos de penas alheias. E por este divino
despojamento recebem, às vezes,
algum milho displicente dádiva
de crianças para a fotografia, ou de benignos
velhos reformados. Algumas mulheres continuam
a socorrer os antiquíssimos (e terrestres) gatos
vadios. Gatos da minha infância. Dos muros,
das traseiras, dos quintais — o Sindbad, a Pardoca — com
restos de arroz em papéis engordurados. Carinhosas
velhas, atentas à famélica e materna condição
das ninhadas, enquanto os pombos e os velhos
debicam espaços de pedra onde levavam asas
e entre todos assoma, por instantes,
a decaída aliança entre o Céu e a Terra.
POEMA XI
Preferes
então a história dos três arbustos?
Digo-te
já: três medíocres arbustos.
Quantas
vezes quietos na calma do vento e, outras,
agitados
pelo mesmo vento ou talvez por um mal interior indecifrável.
Três
arbustos presos ao terreno onde horizontalmente
os
seus pés têm marcada a condenação.
Junto
ao solo, mas não tanto como isso, eles suspendem o princípio
de
uma música que o tempo escreve.
Dentro
deles existe uma seiva, princípio da terra que se há-de abrir
à
morte de todos os arbustos.
Um
silêncio cresce-lhes nos pés e sobe até ao gosto do vinho acre
que
a brisa transporta depois para os lados do mar.
Digo-te:
são três arbustos de montanha.
Não
mastigam algas nem conhecem outra cor
senão
a dos ossos milenários que a montanha tem dentro de si.
Preferes
então a história dos três arbustos?
DO CANAVIAL
DE BRESCOS
(excerto)
(...)
Lembras-te
do resumo do Estrangeiro do
Camus?
Era
mais ou menos assim.
Os
meus olhos ficaram cegos,
por
detrás desta cortina
de
lágrimas e de sal.
Sentia
apenas as pancadas do sol na testa e,
indistintamente,
a
espada de fogo brotou da navalha,
sempre
diante de mim.
Foi
então que tudo vacilou.
O
mar enviou-me um sopro espesso
e
fervente...
Todo
o meu ser se retesou
e
crispei a mão que segurava o revólver.
O
gatilho cedeu. Sacudi o suor e o sol.
Compreendi
que destruíra
o
equilíbrio do dia.
Voltei
então a disparar
mais
quatro vezes.
E
era como se batesse
quatro
breves pancadas,
à
porta da desgraça.
Quando
o procurador se sentou,
houve
uns longos momentos de silêncio.
Quanto
a mim, sentia-me atordoado
pelo
calor e pelo espanto.
O
presidente tossiu um pouco e,
em
voz muito alta,
perguntou-me
se eu queria acrescentar
alguma
coisa.
Levantei-me
e,
como
tinha vontade de falar, disse,
aliás
um pouco ao acaso,
que
não tinha tido intenção
de
matar o árabe.
O
presidente respondeu
que
isto era uma afirmação.
Redargui
rapidamente,
misturando
um pouco as palavras
e
consciente do ridículo,
que
fora por causa do sol.
Houve
risos na sala.
Depois
tentei toda a vida explicar-te
que
o sol,
de
facto,
pode
ser culpado.
Os
juízes, no entanto,
vestem
de corvo e são juízes. Nada mais.
(...)
NO
HORTO
Não há morte que não dedilhe
nesta pedra
de seco arbusto
de nós.
Lassidão, temor, rosas pregadas.
(E eu disse entretanto:)
Rosas esmaecidas
diante das lágrimas do Filho e
desde sempre a sofrer.
O atleta engelhado à janela
já sem músculos
o emblema néon do clube
algodão poído disfarça as pêlos do peito
suor encharca os sovacos
e o felpo afaga
o corpo estafado
Os dedos de sua mãe
dentro da cabeça
como em mim às vezes acariciam-no
o que o faz absorto
LUGARES
COMUNS
Entrei
em Londres
num
café manhoso (não é só entre nós
que
há cafés manhosos, os ingleses também,
e
eles até tiveram mais coisas, agora
é
só a Escócia e parte da Irlanda e aquelas
ilhotazitas,
mais adiante)
Entrei
em Londres
num
café manhoso, pior ainda que um nosso bar
de
praia (isto é só para quem não sabe
fazer
uma pequena ideia do que eles por lá têm), era
mesmo
muito manhoso,
não
é que fosse mal intencionado, era manhoso
na
nossa gíria, muito cheio de tapumes e de cozinha
suja.
Muito rasca.
Claro
que os meus preconceitos todos
de
mulher me vieram ao de cima, porque o café
só
tinha homens a comer bacon e ovos e tomate
(se
fosse em Portugal era sandes de queijo),
mas
pensei: Estou em Londres, estou
sozinha,
quero lá saber dos homens, os ingleses
até
nem se metem como os nossos,
e
por aí fora...
E
lá entrei no café manhoso, de árvore
de
plástico ao canto.
Foi
só depois de entrar que vi uma mulher
sentada
a ler uma coisa qualquer. E senti-me
mais
forte, não sei porquê, mas senti-me mais forte.
Era
uma tribo de vinte e três homens e ela sozinha e
depois
eu
Lá
pedi o café, que não era nada mau
para
café manhoso como aquele e o homem
que
me serviu disse: There you are, love.
Apeteceu-me
responder: I’m not your bloody love ou
Go
to hell ou qualquer coisa assim, mas depois
pensei:
Já lhes está tão entranhado
nas
culturas e a intenção não era má, e também
vou-me
embora daqui a pouco, tenho avião
quero
lá saber
E
paguei o café, que não era nada mau,
e
fiquei um bocado assim a olhar à minha volta
a
ver a tribo toda a comer ovos e presunto
e
depois vi as horas e pensei que o táxi
estava
a chegar e eu tinha que sair.
E
quando me ia levantar, a mulher sorriu
Como
quem diz: That's it
e
olhou assim à sua volta para o presunto
e
os ovos e os homens todos a comer
e
eu senti-me mais forte, não sei porquê,
mas
senti-me mais forte
e
pensei que afinal não interessa Londres ou nós,
que
em toda a parte
as
mesmas coisas são
acrobacias
sentados em
Trafalgar Square
no intervalo de amigos
com o tempo entre as mãos
treinávamos o nosso inglês
num inquérito de revista
com Francis Bacon na capa
que perguntava:
qual dos membros
— superiores ou inferiores —
preferíamos perder
(esta ablação em língua estrangeira
tornava-se indolor, quase anestesiada)
respondeste: os braços
as pernas conservá-las-ias
como a liberdade de poder andar
respondi: as pernas
não queria ver-me
impedida de abraçar.
Assim juntando as nossas
perdas
eu abraço-me a ti
e peço-te anda, mostra-me o mundo
e quando nos cansarmos
abraçar-me-ás, então, com as pernas
e eu
andarei com os braços.
A Água
No café trazem-me um copo com água
como se ele resolvesse todos os meus problemas.
É ridículo — penso — não há saída.
No entanto, depois de beber a água
fico sem sede.
E a sensação exclusiva do organismo
acalma-me por momentos.
Como eles sabem de filosofia — penso —
e regresso, logo a seguir, à angústia.
Lisboa,
Calçada de S. Francisco
Subindo
pelas cinco horas a Calçada de S. Francisco,
em
tarde de bruma e versos na Calçada de S. Francisco,
partindo
do que não sei na Calçada de S. Francisco,
e
sabendo onde não chego na Calçada de S. Francisco,
subindo
na tarde deserta a Calçada de S. Francisco,
só
eléctricos e pombas na Calçada de S. Francisco,
estranhando
o que não estranho na Calçada de S. Francisco,
e
pensando no que não penso na Calçada de S. Francisco,
subindo
pelas cinco horas a Calçada de S. Francisco,
subindo
e ninguém descendo a Calçada de S. Francisco,
sem
eventos para as metáforas na Calçada de S. Francisco,
tiro
do bolso a própria tarde.
Na
Calçada de S. Francisco,
onde
a realidade mudou e já nada acontece,
e
já não é a Calçada de S. Francisco mas a Rua Ivens
ou outra rua do Chiado sem
meditação ou moralidade.
ARCA DE NOÉ
Café,
arca de Noé
do bairro, habitual
o mesmo pastel e
um aceno de cabeça.
Café
da nossa
cafeína, do bruaá,
passou mais um ano,
desconhecidos
discutem
Husserl
ou os penalties.
