NINGUÉM DISFARÇA O AZULEJO QUEBRADO
Alex Cabeça de Gato
bebeu pingos de chuva
nas calçadas do Rio de Janeiro.
Perdeu o cobertor,
mudou de endereço.
Olha para o céu
de papelão em punho.
A água ainda corre
e afunda
o piso que baixou.
O CORAÇÃO NÃO PODE CEGAR
É só um desenho
esquecido na gaveta
da escrivaninha, tem poeira,
restos de lápis de cor,
um contrato de locação
e um livro de Octávio Paz
cochilando sobre ele.
É só um desenho;
os limites foram sacrificados
pela inflação,
balança comercial,
dólar
(a tesoura fez só o pelo sinal).
Não carrega a placa
do Profeta Gentileza.
É só um desenho:
não é um colírio,
a Fortaleza de San Carlos de La Cabaña,
o Memorial da Balaiada,
tão pouco a Praia dos Carneiros,
em Pernambuco.
É só um desenho.
(só isso).
MARIA DA PENHA OU ISABELLE ADJANIR
Quando eu disser não,
é não.
Não acelere o carro,
não mande flores,
não desenhe coração
nas paredes.
Não é não.
Não insista, não provoque Sísifo,
com subidas intermináveis.
O amor não quer aeróbica.
Deita no chão
e se esfrega.
Quando eu disser não
é não.
O motel secou,
as unhas têm freios,
a carroça atravessa o boi.
Se insistir
acabou o sereno, é verão.
levo uma faca,
na cintura.
ROLIÚDE
Sentava-se na esquina,
de costas pra rua.
A mesma camisa,
a mesma calça,
os mesmos sapatos.
Era um homem
invisível.
Catava feijão.
Nunca ouviu falar
em mais-valia.
Sonhou com um barranco,
na Serra Pelada.
Curou-se da doença.
Não do feijão.
MONUMENTO DA CINELÂNDIA
Jaime Oliveira é artista plástico,
faz colagens com discos,
que encontra nas ruas do Rio de Janeiro.
Oferece
o Cartola tomando café
e cantando para mim.
Eu puxo a cadeira,
eles sentam ao meu lado.
Fazia vinte anos que ninguém
conversava com o Jaime.
Uma lágrima
(como polpa de maracujá)
escorreu na gola da camisa.
Nos abraçamos
como se entregássemos o morto,
na porta do cemitério.
AS MANHÃS NÃO TÊM OFERTAS, NEM PROMOÇÃO
os filhos olham para a escada
há uma lesão na luz,
de todos eles.
o mais velho desce primeiro
e pergunta:
apago as velas
ou quebro o oratório do quarto?
os outros ajoelharam;
amarraram as camisas,
seguram o terço da mãe.
CAFÉ PRETO
as mulheres juntavam
cuidados e saudades,
nas fotos antigas.
dois meninos brincavam
no meio fio, pintado de cal;
escoltados pelos olhos
das formigas.
os vingadores desceram
do carro atirando nos
inimigos, que estavam
na rua.
os meninos tiveram as camisas
atravessadas pelas balas.
a ambição escorrega
nas lágrimas, de uma das mães.
a outra ficou no chão
olhando para o sangue
(na asa da xícara).
MISTÉRIOS
a Travessa do Tamarineiro
me invade
como o sol invade
o broto, antes da flor.
como invade a explosão
antes do cheiro do caju;
a nódoa aberta
na fotografia da sala.
a Travessa do Tamarineiro
exala o cheiro forte
da vida.
eu sou o círculo
no lado avesso,
do abismo.
ENTENDA-ME OUTRORA
entre o almoço
e o café da tarde
perco a esperança
e duas unhas,
mas piso firme
nas pedras.
devagar, passo a mão
nos móveis da sala.
o intolerável também é poeira.
DIA DE ENSAIO
Odylo Costa Filho,
Rampa do Comércio, nº 200.
Suspendeu o azul
estendido nas manhãs
da Praia Grande.
Cresceu em minha direção
como crescem as favelas
na região do Itaqui-Bacanga:
sem água, sem remédio.
Cresceu com medo
das pedras.
Esqueceu-se da fome
e do verão.
HOLOCAUSTO DO LÍRIO
eu nasci do buriti,
debulhando nas tuas palavras
a virada do vento.
eu cresci nas águas,
e nas sementes verbais
alimento os peixes.
queimei a lavoura
no resguardo das tuas mãos,
percorrendo incertezas
no cavalo de São Jorge.
não sei mais chorar
(não permito mais o holocausto).
sou um mongol
esperando o sol de Monet.
NÃO HAVIA AUSÊNCIA EM MEU PAI
naquela tarde, não havia falta
nas palavras de meu pai.
mas, era estranho ouvir
aquela voz compressa,
as sobrancelhas,
a obsessão do arco-íris
a Travessa do Tamarineiro
e meus olhos nos olhos de Lacan. |
