Alex Simões

a mulher de Lot é um artista

a mim parecem o músico e o seu instrumento
uma condensação do que me faz a arte.
não é o que escuto ou vejo, mas a parte
que me toca é o ser no exato momento
pessoal e intransferível, não o sentimento
que emite quando toca um tema, mas o que arde,
queima mesmo, faz calo, dói e, sem alarde,
o que doeu no ensaio virou sedimento
porque não é mais um que toca o que é tocado,
que faz sublimação do suor: vapor al'Ado
a ponto de fundi-los em inversa osmose
num gesto ensimesmado e concentrado tal,
que o movimento esculpe uma estátua de sal.

Alex Simões

Na Germina

> Poesia 1

> Poesia 2

Alice Ruiz

Sem título

[Depois de ler Ana Akmátova, Wislawa Szymborska e Assionara Souza
no dia de sua partida: 21 de maio de 2018]

Não se sabe

o nome

da mulher de Lot

Mas sabemos

que

ao olhar para trás

estranhou

sua última lágrima

ser a mais salgada

de uma vida

Alice Ruiz

Na Germina

> Poesia [Haicais]

Carlos Barroso

sem título

pestilenta

esta carcaça

há de zanzar

mares

dissecando sal

pela essência

até a memória

olvidar

tua presença

Carlos Barroso

Na Germina

> Poesia

> Dezcarlos — Dez poemas roçando a perna de Drummond

> Amor 1000, Minas 300

Mariza Lourenço

Último Olhar

(à francesa)

Um último olhar e já não avistou a casa, o balanço quebrado, tampouco a copa das árvores.

À frente, somente a estrada e, atrás, todas as escolhas, feitas há tanto tempo e tão erradas. Um coração (que nem era o dela) batendo no ritmo monótono das aflições.

E um pecado não cometido.

Sempre ela, à frente. A estrada.

Ela e seu mistério, novo e desconhecido. Aquele vazio e aquela ausência: de antigos medos, de velhas dores.

Sequer uma lembrança, um cheiro, uma saudade, uma cor.

Nada. Nada que a fizesse, uma vez mais, olhar o que restara.

Mariza Lourenço

Na Germina

> Contos

Silvana Guimarães

a quimera

o baile a dança do fogo

o fogo de palha o mormaço

a sarça ardente: as asas

os olhos que anoiteceram:

quartzo rosa rosa dos ventos

era tanto ardor para tão pouca:

poesia trágica poesia

morria enquanto alguém

abria uma janela

o santo era de barro

o passado: incontornável

quando acordou

era uma estátua de sol

os passarinhos

alheios à maldade do mundo

profetizavam o dia novo

Silvana Guimarães

Na Germina

> Conto

junho, 2021