Alguém
me diz que há uma lista dos 39 autores com menos de 39 anos mais
importantes da literatura latina americana. E que nesta lista há 4
autores brasileiros. No último texto aqui, neste espaço, eu disse que
havia feito uma lista de alguns autores que me interessam na literatura
a que chamamos de brasileira. Muita gente me escreveu dizendo "cadê a
lista", "me envia a lista", "quem são os nomes que você pôs na lista"
etc. Nunca um artigo chamou tanta atenção. E não era o artigo, era só o
diabo daquela frase que falava de uma suposta lista. Como grafei o termo
e errei a mão ao não explicar que a lista aqui se fez sozinha, se faz
sozinha, a cada artigo, digo isso agora. E pronto. Mas me dei conta que
há uma doença que se aponta ao fracasso através da obsessão por listas,
por montar coleções que implicam negar uma série, que implicam negar uma
vertigem e principalmente negar um incômodo precioso que mora naquilo
que não se pode listar. As listas, me parece, definem tudo. Mas e daí?
O
fato, também me parece, é que as listas terminam por descambar apenas
para a euforia do mercado de livros, para a falência estabelecida por
seu próprio discurso eufórico (que muitas vezes se dá pela força
editorial e mercadológica de uma grande editora ou um grande jornal ou
revista) e para a euforia simplista e nominalista da leitura delas
mesmas e, principalmente, para a fragilidade daquilo que não se move
como leitura crítica; basta ver a repetição do procedimento nas
tentativas de demolição da leitura modernista naquilo tudo o que se
lista como "contemporâneo" e "importante" e que o tempo inteiro apenas
nega o paradoxo. Seguindo a idéia da lista, dois outros emblemas da
euforia: os prêmios (que são muito legais apenas para quem ganha, e se
for em dinheiro, penso eu) e os convites para a feira ou festivais disso
ou daquilo (que são também sempre muito legais para quem vai,
apenas).
O outro fato é que
em literatura (como dizia o velho Braga: "Mas no meio de tudo isso, fora
disso, através disso, apesar disso tudo — há o amor".) além e aquém
disso, há uma outra pancada que pode não carecer de tudo isso; há um
outro embate, um outro impasse, uma outra relação, que é sempre
absolutamente amorosa: e se dá antes de tudo com uma diferença, a
linguagem. Veronica Stigger, uma autora de 33 anos, nascida
em Porto
Alegre, que está na lista dos 39, convidada para a
Flip, este ano, foi editada agora por uma grande editora (seu primeiro
livro saiu pela editora Angelus Novus, em Portugal, em 2003 e pela
7Letras, em 2004, O Trágico e
Outras Comédias), a Cosac Naify: Gran Cabaret Demenzial. Mas e
daí de tudo isso? Mas e daí se tudo isso? Qual é a graça? A graça está
mais perto daquilo que Agustina Bessa-Luís, poeta portuguesa, dizia que
mais se parecia com a gratidão e que ao mesmo havia se tornado
intolerável; dizia que "o homem é treinado para atualizar a sua
servidão, e não para assumir o seu sacrifício".
divulgação | ©walter craveiro
A
questão se remonta depois quando Silvina Rodrigues Lopes, crítica
portuguesa, pergunta: "o que pode a literatura em defesa da graça?". E
ela mesma trata de tentar responder: "fazer a defesa da literatura, da
sua possibilidade de existir". A questão é que entre tudo isso e para
além e aquém de tudo isso, os livros de Veronica Stigger, este e o
anterior, são sim um ato de resistência, um ato em defesa da
possibilidade da literatura continuar existindo. Neste Gran Cabaret Demenzial, Veronica
arma um gesto, descabido, debochado, para fazer uma leitura da "lógica
imprevisível dos mitos", como conceito e como experiência, e muito ainda
e tanto num nonsense que se fulgura como um contra movimento ou um
antipensamento a certo prisma ordinário de uma ordem social vinculada a
uma grande civilização que se depara com seu próprio nojo, com seu
próprio dejeto. São narrativas interessantíssimas misturadas com poemas
desfeitos; são os nós desfeitos de uma idéia de sujeito ou de qualquer
sintoma que faça indicar algum sujeito. É muito mais uma horda, a
falência de uma perspectiva humana e de uma vida coletiva, individual,
harmônica ou qualquer coisa parecida com isso; os textos tendem a
espalhar-se no desenho do livro como um grande cabaré, que não é senão
uma agressividade ou uma tentativa de rever a graça; uma agressividade
radical que é um mover-se contrário à grande civilização, àquilo que
Peter Sloterdijk chamou o "Grande".
Daí, a leitura deste cabaré nos faz
andar por personagens muito legais em sua graça corrosiva; como
Domitila, a moça que se desmonta em pedaços, sangue e nadas; como o
casal que termina por viver na latrina, como sobra, e depois no cu de um
amigo, como única saída (ou entrada): "Não demorou muito para que o
casal começasse a tomar gosto pelo novo ambiente"; ou como a tragédia às
avessas, particular, de Tristeza e Isidoro, um drama em ato único, num
acidente de carro, os dois dentro, tentando sair, desvirar o carro,
ficar de pé etc. Assim, entre estas e outras personagens, a conta está
feita neste trabalho amoroso com a literatura: a capacidade de
"ultrapassar aquilo de que desespera", disse Agustina, que bem podia ser
personagem de Veronica neste delicioso cabaré, nesta "soirée dadaísta",
como Veronica mesma diz. A graça pode ser essa, ou
isso.
[Publicado,
originalmente, no jornal O
Povo, em 14/05/2007]
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