Em tempos de pandit
exilado, conforto-me na leitura de Jean-Claude Carrière. O seu Dictionnaire amoureux de l'Inde
me ensina, em um país estranho, a olhar como estrangeiro a própria terra.
Nesta espécie de diário de viagens, catalogado alfabeticamente, são
várias as histórias que reencontro. Para o presente artigo, introduzo a
bizarra gênese de Ganesha.
Deus hindu, filho tão
somente de Parvati, nasceu sem pai. Sua mãe porém era consorte de Shiva,
o deus todo poderoso da destruição. Este, ao retornar à sua casa,
encontra o bom e fiel Ganesha a tomar conta da entrada. Parvati havia
ido banhar-se e pedira ao filho que não deixasse entrar ninguém. Como
não se conheciam, os dois varões iniciaram um combate. Longa foi a luta,
exércitos foram convocados, mas Ganesha se manteve imbatível e protetor.
Aproveitando-se, porém, de um vacilo, Shiva colocou-se atrás do rapaz e
cortou-lhe a cabeça.
Possuída por uma fúria
descomunal, ao ver o filho decapitado, Parvati ameaçou destruir todas as
forças celestiais. Receoso, então, de ser o culpado por um mundo em
desordem, Shiva ordenou que se fixasse naquele corpo incompleto a cabeça
do primeiro ser vivente que passasse. E eis que era um
elefante.
Ganesha, híbrido de humano
e animal, é o escriba do Mahabharata, que lhe foi
ditado-lhe por Vyasa. Como caneta, usou a ponta de uma de suas presas,
que sempre leva nas mãos. Em função disso, é protetor dos escritores,
poetas e de todos os que se dedicam aos estudos. Como remove os
obstáculos, muitos ladrões também lhe são devotos. Dançarino, apesar de
seu peso, é um grade piadista e benfeitor.
Seu nome quer dizer "O
Senhor das Gentes", e é também conhecido por
"Ganapati".
Curiosamente, seu veículo
é um rato. Gosta de quitutes e quase sempre aparece adornado por flores.
É o convidado mais popular, quando iniciam-se negócios, e está sempre presente nos lares
indianos. Não foi então com muita surpresa que tomei conhecimento do
caso a seguir, narrado por um amigo brasileiro:
Depois de tudo planejado
cuidadosamente, só me faltava uma autorização judicial para que o meu
sobrinho de treze anos pudesse viajar comigo. Entretanto, três dias
antes da data da partida, ouvi da servidora da Vara da Infância: — Ora,
são necessárias duas semanas de antecedência para a
autorização.
Duas semanas, o tamanho do
problema. Mesmo sendo funcionário público, fui tratado sem nenhum
privilégio. Comecei a imaginar uma ferrugem chamada burocracia,
corroendo minhas preciosas férias, meus merecidos trinta dias, que logo
seriam quinze, de acordo com as contas dela.
Após setenta e duas horas
de insistência, informaram-me que nada sairia antes do fim de semana.
Inconformado, apelei. Resolvi fazer um trato com Ganesha, aquele deus
hindu com cabeça de elefante, o que remove todos os
obstáculos.
Ganesha, o guloso.
Prometi-lhe um mundo de
doces se ele me fabricasse, me falsificasse ou forjasse uma autorização
para aquela sexta-feira mesmo. Fiquei imaginando aquele elefantinho, com
seus quatro braços gordos, andando pela repartição, batendo carimbos e
coletando as assinaturas necessárias. Tudo
sozinho.
Vela acessa. Incensos. Fé.
Ao final da tarde, um último telefonema. Do outro lado da linha, um
pequeno milagre! E ao chegar esbaforido ao guichê rodoviário, só havia
duas passagens restantes.
Ganesha,
o infalível. Foi assim que começou minha vida de macumbeiro
indiano.
