Paisagem de
Luto
Eu sou a
paisagem
trespassada
pelos
espinhos dos
cactos.
A paisagem
esmagada
pelos cascos das
éguas
que pastam no cio
dos vales.
A paisagem
contemplada
pelos olhos
amarelos
dos
pincéis de Van Gogh.
Eu sou a
paisagem
que muda a pele de
cobra
em memória do
vento.
Eu sou a
paisagem
onde os regatos
tocam
flauta pelos
afogados.
Sou a vertente que
arrulha.
A paisagem que se
veste
para os ritos do
adubo.
A paisagem de
luto
pelos mortos de
todos os
sistemas
corruptos.
Todas as
Mãos
Mãos que irrigam
sonhos
e relvas nas
lápides.
Mãos que escrevem
epitáfios
para os filhos
mortos.
Mãos que semeiam
palavras
como se fossem mudas
de trigo.
Mãos que desfiam as
contas
do rosário no
velório dos pássaros.
Mãos que alçam vôo.
Pombas
extraviadas quando
voltam do exílio.
Mãos que inventam
coisas
para a ceifa dos
dias e das noites.
Mãos que acendem a
lâmpada
para as núpcias do
adeus.
Nuvens São Caudas de
Baleias
Uma nuvem na tarde
que incendeia
cachos de sombra e pêssegos de vento.
Um dragão que
atravessa o firmamento
com sua enorme cauda de baleia.
Na esquina
ensolarada do horizonte
o
sol se inclina e a tarde já se deita.
Uma pantera que de
longe espreita,
a
nuvem bebe orvalho numa fonte.
Saídas dos pincéis
do Aleijadinho,
em
noites de tormenta e vaga-lumes,
nuvens são noivas
num corcel de espumas,
à
espera dos augúrios do adivinho.
Nuvens desenham
caudas de baleias
para os mouros que voltam das ameias.
Poema das
Mutações
Por
acaso,
as palavras
mudam
de lugar ou de
retórica.
As nuvens
mudam
de rumo ou de
plumagem.
Por
acaso.
Os ventos mudam de
rota.
Os astros, de
órbita.
Por
acaso.
Peixes no
armário,
mudamos de cor e de
pele.
Por
acaso.
À maneira das
rimas
e das pombas,
muda-se
o amor para novos
climas.
Em seu negro
cavalo,
a morte nos
visita.
Por
acaso.
Forma no
Espaço
(Pelos 100 anos de
Oscar Niemeyer)
Súbita forma de
flor
em seu cálice de
antúrio.
Exata como um
pêndulo de prata.
Tão leve quanto o
vôo
de um pássaro
roçando o vértice
do infinito
breve.
Forma tão pura de
esculpir
a fugacidade do
mito
que nos
pastoreia.
Forma de asas que
arrulham
à espera da
liberdade
e do seu
pólen.
Forma que
respira
os frêmitos do azul.
Forma
do enigma que se
debruça em si mesma.
Forma de água
límpida, que não se turva.
Concha da mão que
acaricia
a luxúria da
curva.
A Vida é Só
Uma
A vida é só
uma
em qualquer lugar do
mundo.
Todas as
filosofias
nos apunhalam pelas
costas.
O maior dos sábios
morre
na forca ou purga os
pecados.
Sob o signo das
eras, a vida
é só uma para os
homens e as feras.
A vida é só uma
para
as caftinas ou o rei
dos
Hunos.
