ahavah
lá, onde o vinho e o leite atam os peitos
a substância lanceolada inconsola a alma
o dilúvio está aqui
e disseram-me mesmo que choveria
enquanto o esquecimento liteira a memória
o que dizem agora as letras ásperas
de Deus, sem vogais?
todos os escritos são santos, ele me ensina
cartas sacramentais, nuvens de chuva
ou um punhal para mais tarde
porque qualquer punhado de areia altera o deserto
e o juramento repesa os nomes das fontes
ó meu segredo, te rezo assim:
os textos devem manchar as mãos
[Poema inédito]
Ogiva
o corpo de todos
os ângulos inaugura um campo
sonoro, novo, um idioma
velho, a dicção de uma lentidão primeira
se entro na ogiva, sou arrastada — pelos braços —
até as anêmonas, depois das ramas,
anêmonas e algas, a cara
naufragada nos ombros
transformados em escarpas
que escalo
e o meu peito à sua boca, plasmado
como a peça de uma máquina
obturando a morte
com a outra mão
a recorrer a um fora quase
dentro, de uma janela aposta
entre meus dedos, como quem namora
os vãos e os hiatos, que há no nome
próprio, as dunas sem pouso
o mangue
(o amor em colapso, em extremo
por inteiro)
acende e apaga, feito luas no corpo
natal prolongado, farol
dos barcos, a borra, a curva,
o furo do conceito.
[Poema inédito]
poema
na ponta o hiato duro
faísca —
(soldava o medo
— um selo de virgens —
tornava a cindir.
o que fulge na véspera
é esta tinta escura).
adensamento que aparta o sentido.
o poema degrada,
modela — o amor —
modula um nome.
[Do livro Refratário. São Paulo: Scortecci, 2012]
Perte du temps
As crianças brincam de atirar objetos ao fogo.
As crianças brincam de morrer sob os lençóis.
Sob os lençóis.
Elas estão a sós. Elas não se lembram
do esquecimento.
Elas ainda não soletram a ruína.
Elas agora dançam com os lençóis.
Dançam elas com a morte?
O medo chegaria depois.
Elas cantam.
Quem suporta mais o olhar?
Balbuciam.
Não sabem o que dizem.
Depois, será o tempo — repetem.
E tudo repetem.
E o mundo começa a lhes entrar pelas unhas
como se fosse ele que nascesse com elas.
O poema se abre
e se fecha.
Elas não sabem, mas o mundo as abandonará
em breve.
[Do livro Exceto na região da noite, 2019]
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