QUANDO EU MORRER
Os deuses dão a sombra e a luz. A sombra brilha,
E o coração da luz esconde um claro-escuro.
O mal vive no bem. Não há remédio, filha:
Tu chorarás por mim nas noites do futuro.
O que nos cabe aqui é a triste maravilha.
Nada é somente suave, ou acre, ou doce, ou bruto.
Tudo fere, e eu também vou te ferir. Oh, filha,
Tu chorarás por mim nas noites do futuro.
Mas é nossa missão cair nessa armadilha,
E o que passou persiste em seu estado puro.
Não vou morrer quando eu morrer. Pois, minha filha,
Tu chorarás por mim nas noites do futuro.
MEMÓRIA DO LÍBANO
(a última canção de Phillipe Abdenur)
Pity the nation divided into fragments,
each fragment deeming itself a nation.
G.K.G
I.
Esse povo desfeito em estilhaços,
cada estilhaço, um solitário povo
— cada mulher, um gênesis,
cada homem, um êxodo,
em cada lar, uma gehenna,
em cada sala, um sol suspenso
para o combate de Josué,
esse combate que não cessa,
essa batalha sob a tarde intransponível
cujo horizonte fulge para sempre,
num sobressalto estático e vermelho
contra o vulto de um rei aberto em cruz
por um desígnio misterioso do Senhor
— sim, esse povo feito de estilhaços,
cada estilhaço, um povo desterrado,
em cada coração tristonho, a Babilônia,
os lábios ressequidos de maná
— o povo em cujo ser verbera ainda
o golpe com que Gilgamesh fendeu
o crânio de Cumbaba, o Pai dos Cedros,
um povo de fragmentos de muralha
dançando sob os cascos de Bucéfalo,
um povo estraçalhado de profetas,
atormentado pelo Paraíso,
um povo de eremitas condenados
a carregar seu claustro pelo mundo
sonhando com a neve da Montanha
que não se liga à Terra pela terra
mas pelo anel das nuvens e miragens
que os pés humanos buscam, mas não cruzam —
desse povo em destroços recolhi meu pó.
Sou estilhaço desses estilhaços,
eu próprio uma nação, um povo só.
II.
Oh Líbano, te desfizeste em átomos
e não verás meu rosto em tuas praias,
não sentirás meus pés em tuas encostas
não pesarás as minhas mãos de asceta,
nas pedras de Baalbek e de Baskinta,
oh Líbano, serás pra mim agora,
e eternamente, o espectro da jornada
de vinte mil antigos peregrinos
nos conveses de anônimos navios
e um retrato de bordas amarelas
de uma casa de pedra nas colinas
e um pilão esculpido em rocha branca
no mármore de um templo de Dioniso
e o gesto hereditário de fitar
o mundo sob a sobrancelha hirsuta
com os olhos de pedra de um ícone feroz
Oh Líbano, serás o que mandaste
até mim por caminhos de memória e exílio,
serás esses fragmentos, Líbano, e também
o cheiro de minha mãe.
OLHOS DE PEDRA
Na tarde recém-nascida, me inclino
sobre o cocho d'água fresca.
Não sei por que o faço; mas meu rosto
ali me aguarda, para me trair.
Num instante, este rosto é outro rosto,
que crava em mim seus olhos e me prende
e não me deixa ir, até findar
seu trabalho de espectro.
A linha do queixo, a barba
repetem a imagem rotineira
que encontro nos espelhos da casa
e nos retratos do clã.
Mas estes olhos de pedra,
temíveis olhos alheios,
pedras na pele das águas,
calhaus na superfície tremulante,
translúcidos e duros, estes olhos
de pedra e luz e água e sombra
trespassam a verdade do mundo
incrustados num rosto de ninguém.
Me desconheço,
inútil divindade sem memória:
menos humano, mais real,
na tarde subitamente antiga. |
