§
ela dizia o poema
ante a esperança de que
ele, o poema, nunca
findasse. como se cada
palavra, tal qual aquele
osso quebrado, furasse
a pele escassa das frases
ela dizia o poema
e o engolia. outro corpo
ruía enquanto gestava
o gosto esquecido do
verso. ela comia
o poema fora da boca
§
invento a pergunta mais impossível
a fim de me apoderar dos verões
nos corpos suados. como um leão
que se apega às presas e ama com
sangue nos dentes, percebo a violência
no escuro das ruas. entre as calçadas
exerço a ilusão de querer de volta
os restos de pele dispersos nas
camas onde deitei. ergue-se um
muro feito desde os nossos passados
membros, cabeça, o dorso imerso no
cultivo de mãos que seguram em vão
o percurso de um salto dado às cegas
os pés desenham o descompasso. cria-se
a pergunta fundamental, inscrita
no desfecho da voz que esquece seu
itinerário. os caminhos se cruzam
naquele que se permite chegar
ao próprio silêncio e nele ficar.
invento uma pergunta que me faça
querer a plena incoerência entre
bocas narizes pernas aprendizes.
1.
dizer um poema
invoca o silente
sentido
dizer um poema,
da mesma maneira
como se trava a
luta contra a linha
quebrada da frase
dizer um poema
como conceber
um ato incendiário
2.
o fogo torce a
semântica das
formas. molda a luz,
escreve o calor
mãos se aquecem
e tecem em conjunto
o sagrado
os verbos ardem
como a estrela
irrompida em mundo
[Do livro A forma fugaz das mãos. Patuá, 2021]
§
vinde a mim os que têm sede
de desertos. que dançam com fome
por terra nos pés. os corpos
penitentes de prazer se acheguem,
que sua dor seja largada
à beira de uma chamada não
atendida. a metafísica
das manhãs colabora com a
leviandade das janelas
devo esperar só mais uma hora
para encerrar com a demanda
pelas correntes, embelezadas
nos stories santos de
todos os dias. vinde a mim os
que amam sem saber o
sono dos corpos cansados ou
o destino dos atrasos
a quase um segundo do colapso.
ponham fim naquele post
programado para o horário nobre
das redes. a espera é grande
e o sorriso borrado daquela
selfie mal tirada benze
a tragédia de quem se devora
um pouco antes das fotos
§
para aqueles que não sentem na carne
o pesar das horas distantes quando
sempre estão longe. para os que se esquecem
de dizer a penúltima palavra
por acreditarem que o amanhã
sempre virá. para os que hoje não
ocupam o agora e acreditam no
adeus incompleto das mãos. para o
tamanho escasso das sombras quando o
dia termina sem que haja sol.
para a noite que não abriga a lua,
e mistério seria apenas uma
metáfora ante a recusa das
nomeações. para quem acompanha
sem prestar atenção nos braços dados.
para os filmes que ainda buscam um
final feliz. para os finais felizes
que não existem, nem nos filmes. para
o enterro ausente de corpo e quem chora
sem saber o porquê. para quem é
despedida, ainda que alegre esteja
nos próprios sumiços. para o lugar-
comum dos erros porque somos sua
inegável revisita. não há
um dia, sequer instante, em que se
brinde pelos chavões que nos mantêm
de pé. da linguagem vêm as rotinas
e figuras reprisadas na estreia.
e assim nos vestimos, ao aprendermos
o amém de todas as horas e santos,
sem ideia, causa nem quando para
o alívio de algo sem valor... nem
o estranho desejo por tantos anos
febre
flagrar com as próprias mãos o tremor
da pele quando perto do susto.
o ritmo acelerado do
coração agarra forte o sangue
antes de ele maturar o corte.
o calor do corpo percebe o
delírio na composição das
pilastras que traduzem o céu
segundo o suor drenado da
epiderme. diz agora o que
falta para se provar do medo
por dentro da febre. as mãos são a
medida exata de quanto se
tem de dúvida no risco de uma
decisão, por mais solar que seja. |
