SEPARAÇÃO
Na cama, aparentemente vazia,
a morte sobre a colcha de casal estendida,
em cores de retalhos — florida.
Da alma dos travesseiros, dor e libertação.
Ninguém mais mora no quarto,
desde que a amargura subjugou o sonho.
Limpam-se as nódoas dos tacos e a poeira dos móveis
para nenhum visitador.
Tudo parece permanecer, mas nas veias das paredes
já não circula o sangue do amor.
O quarto, intacto.
Frio, feito o do filho morto.
Nada virá de ontem trazendo a ressurreição.
Nova comunhão de corpos fecundará,
no mesmo colchão, outra história de fim:
o quarto espera, com sua janela trancada
e seu mofo de jasmim.
MORTE EM VIDA
O amor morre todo dia.
Começa a morrer broto ainda,
na parição da terra que o enterrará.
No olhar primeiro começa a morrer,
no roçar dos rostos,
na umidade das mãos entrelaçadas,
o mofo do fim.
Sob a fervura da alegria — águas frias.
Nasce se despedindo, o amor,
na ascensão do querer.
Morre, de transbordar e carecer.
No gemido do gozo,
a dor inaudível do padecer.
O amor morre todo dia,
na comunhão ácida das salivas,
no silêncio eloquente dos corpos,
na saturação dos sons,
na separação das sílabas.
O TEMPO DO AMOR
Não tenho âncora no passado,
nem como pão requentado na mesa do amanhã.
As fotografias não doem.
Esvaziadas todas as palavras prometidas ao eterno.
O tempo lava os ponteiros dos segundos,
atualiza dores, desejos, e desbota mágoas.
Aportam-se e partem tantos personagens
no cais do amor!
Ninguém preso aos meus passos,
sob meus pés, pisoteando meu prumo.
Passado não tem fôlego para seguir alegria:
É terra dos mortos.
SOBRE A DOR
Para José Inácio Vieira de Melo
A noite comeu, de repente,
uns pedaços do meu caminho.
De forma que tremi as pernas e travei os passos.
Depois, jogou em mim um barro bom de fé,
que tapou os buracos das encruzilhadas.
Acordei novo, surpreso de sol,
feito quem volta da morte
e pede para ser beliscado, de tão vivo!
A noite tem dentes pontiagudos,
mas traz na saliva uma luz
que sutura qualquer peito esfarrapado.
Nasceu para maturar o coração: não fere em vão.
A noite não dói tanto depois que passa,
só na hora que o minuto (de eterno) asfixia e mata.
Quando sossega de espernear seu absurdo,
Deixa, na nossa pele, vigorosas estrelas,
nutridas de Deus.
Não é má, nem morte, nem sina:
É mar, marcha — ensina.
ENSAIO SOBRE AS MANHÃS
A porta do fim dá num beco inusitado,
repleto de recomeços.
Ninguém descobre o frescor do chão desabitado,
enquanto o medo jura seus infernos!
Mas se a vida chama e o sujeito mete a cara,
não há terror que o aterre em jardim morto.
Movem-se as horas de infinito e novidades,
que não cabem nas compotas das certezas.
O vento descabela de improviso as folhas,
forrando de beleza o caminhar,
(e há dor na rebentação dos ramos).
Os dias são bichos indomados,
sem nome e classificação:
ninguém se socorre do sofrer por adivinhação,
nem pondo tranca nos abraços.
A vida entra em qualquer gruta,
e cata o ente debaixo de pedra,
quando cisma de ensinar pelo padecer.
Também o sol invade o olho agoniado,
devolve o infeliz ao sonho,
e transforma em liquidez seu sangue coagulado.
O certo é que nunca se sabe o que a manhã assina:
e a sorte é o não saber!
SUSTO I
Para Dalmo Saraiva, em memória
Ninguém sabe do último abraço.
Ou a última chance de abraçar,
dizer, desdizer, serenar a língua
desalinhada.
O toque último dos dedos,
no apartar das mãos,
a sílaba final da última palavra,
no átimo do último olhar,
antes de o rosto virar, e o corpo,
por último, dobrar a esquina.
Antes de o amigo sumir de cena,
acenar da janela, cerrar as pálpebras,
trancar a porta, entrar no mar.
A aurora não espera o desperdício da hora.
Como fosse o derradeiro início, afoguear os laços,
louvar a leveza, buscar o perdão ou concedê-lo,
sanar a separação das sílabas.
Que a morte vai saltear os desavisados.
Quando chega assim, sem indício,
meu peito é incompletude:
este fardo de fim sem prefácio.
VISITA
Para meus amigos
O amigo esteve aqui.
Histórico e inédito feito a lua.
Veio com Deus e um vinho.
Vimos lugares invisíveis.
Gargalhadas singraram a noite ao infinito.
O amigo sempre devolve o chão quando a vida é desterro.
E se a dor me envelhece e o abismo me escolhe,
colho um amigo no jardim do socorro,
e não morro.
QUARENTENA
Que não me roubem mais os meus.
Nenhum Deus, com seus desígnios me leve à morte mais amores.
Perder não é verbo que se aprenda para sempre. Há retrocessos:
quando o vento estremece a memória das lápides,
o coração reacende a falta,
e a dor retorna fresca, feito a do último dia.
Hoje estou amarga, e não me basta saber
que de mim só se roubou a roupagem do amigo,
que ele está comigo em transcendência e atração.
Nada que me console, por ora, entender o imaterial,
o espírito e sua eternidade,
a Física Quântica e o Plano Astral.
Hoje estou concreta e banal.
Quero o corpo de minha mãe,
suas mãos morenas de nervuras,
veias saltadas, suas unhas longas e arredondadas,
o cheiro do creme comum no seu cabelo grisalho,
seus hábitos, seu hálito.
Não quero que me roubem mais os meus.
Por ora, a metafísica não me pacifica.
Nem os encontros com meus mortos, nos sonhos esparsos,
que deixam nas manhãs presentes de presença e paz.
Hoje eu quero mais:
colo, abraço, beijo, notícias,
novidades, palavras e perfumes.
Quero a textura de um encontro carnal.
A candura da pele na pele, sem desapego no alvorecer.
Que a saudade me pega, por ora, neste dia sem oração.
Dia de mortos e vivos. Todos vivos, todos mortos:
a distância mata de novo os que se foram.
Na solidão, morro de medo dos que irão.
O PRESENTE
Não tenho tempo a temer:
a vida desenraiza e planta de novo,
em terras improváveis.
Empresta, toma, dá, revolve, devolve.
Nunca mata.
Breve mofo enquanto no sol não se crê,
ou não se cria o sol em si,
quando em sangue ou sequidão a alma sai de si.
Nada morto.
Tudo se move: nem sempre a olho nu.
Invisto na visão do invisível,
creio no incrível, meu credo, a criação.
Não tenho tempo a prever:
O medo já me matou sem eu morrer,
o amor já me deixou e eu não morri.
O segundo é meu norte,
minha sorte é aqui.
ALMAS
Para Rosane
No teu abraço me reencontro com o mais antigo de mim:
o que perdi na primeira vida — ainda verme,
o colo da mãe primeva,
a parição do espírito no útero da caverna,
a paz esquecida no silêncio da Terra,
o que existia antes de Deus.
TRATADO SOBRE A MULHER MORTA
Prepara-se o crime aos poucos, sob a cegueira dos séculos:
desde cedo, o sangue das moças goteja na poça,
ofertada por fim às manchetes.
Aos poucos, antes de o útero inchar e o fluxo rubro jorrar
a primeira vez pelas pernas,
e os pelos pontearem a carne verde do púbis.
Antes de o esperma inaugural macular de posse o prazer,
o sangue das moças vaza, invisível, pelos poros do poder.
Prepara-se o crime aos poucos, no quarto rosa.
Sob os babados dos vestidos, facas fatiam o horizonte em sim e não.
Antes de o buquê murchar e o arroz do altar apodrecer na prateleira,
o sangue das moças segue sua angústia de mar.
Aos poucos, quando o corpo se deita para deixar:
e um deus delirante demarca bandeiras na terra possuída.
Quando peitos promovem produtos, e a beleza se basta como atributo.
Escorre com o ciúme o sangue das moças:
da fala áspera, ao grito; do soco, à surdez consensual
(e o pedido de perdão, travestido de amor e permissão).
Prepara-se o crime aos poucos, definida a supremacia do falo.
No aconchego das escolas, no colo das mães,
por entre as pernas dos pais e seus paus de pedra,
escorre o sangue das moças.
Pelas vias das tevês, sob o jugo dos jornais,
delegacias, religiões, tribunais.
Pelos trens ejaculando nos vagões seus homens descarrilhados.
Das veias de todos nós, salta o sangue das moças estancado pelo algoz.
POEMA PARA MARIELLE FRANCO
Na calada da noite
calou-se a voz (tocaia).
Toque de recolher a vida.
Ávida, a mulher realçou rostos invisíveis:
despenteou a brisa, desabrigou mentiras,
soprou ventanias no marasmo.
Não a morte! Não há morte,
só sementeiras.
Nenhum bem se aterra,
se o gesto fértil se espalha,
e a língua é espada e espanto.
Nenhum carrasco tomba
o canto indomável das sílabas,
nem turva o clarão do sorriso.
Não há terror que impeça
o orvalho nos desertos.
[Poemas do livro Sobre o amor e outras traições. Patuá] |
