O que o coração não sente os olhos não veem
Pastilhas brancas
Dormi calma por duas pastilhas brancas embalada,
como quem não tem ocupada a alma por tudo que dói.
Talvez, apartada de mim, minha dor tenha andado por aí perdida
ou tenha ficado o tempo todo aqui bem próxima
estendida sobre a cadeira
como essas roupas que se despem na véspera
e se vestem sem pudor no dia seguinte.
/
Que nós somos tão mortais
não sou eu que digo,
mas essa luz que de repente veio
pairando sobre os bichos do quintal.
Ó mistério pela manhã,
a lama secando sob o sol.
As roupas arrancadas às pressas do varal
estariam hoje secas.
Agora também eu posso
gravemente dizer:
a tudo vi e assisti
com esses olhos
que a terra há de comer.
Descanso
O medo assoma
à altura de minha garganta
senti meu próprio braço minha mão
como se meus não fossem.
Os sonhos são turvos
de um lado para o outro
da cama o corpo revolvem,
enquanto do outro lado
dessa noite que é minha
tu dormes o teu próprio sono.
Causa-me espanto o sétimo dia,
não o do descanso de Deus,
mas o sétimo dia do morto.
Por onde
Por onde se move
tua vida que depois da morte
não finda, que por ter sido
é vida coisa que não se deslinda?
Cantiga de mal querer
Deixai estar, Senhora
vossos dentes hão de cair todos,
e, sem o recurso dos especialistas odontológicos,
as coisas mais feias — mais feias que os sapos e as
lagartixas — sairão de vossa boca murcha. Eles vos
trarão o hálito mal dos mangues que não conheceis ou dos dejetos
industriais que passam tão longe de vossa casa.
Vossos braços ficarão portugueses e vosso ventre
se encherá de banha, de celulite, de estrias,
ficando murcho e caído se tentardes emagrecer.
Vossos olhos se apagarão, e ninguém procurará neles qualquer paisagem,
exceto as da desolação.
Ficareis anêmica, e não haverá nada — nem fosfato ferroso
nem elixir de inhame — que faça
voltar o sangue
às vossas veias azuis.
Senhora, escutai bem minhas palavras:
tempo ainda há de mudardes vossa opinião
a meu respeito, pois em breve sereis horrenda,
e, olhando minhas mãos manchadas
pela baba e pela gosma de minhas
palavras, sequer perguntarei:
como é, meu Deus,
como é que fui fazer isso?
Lapso
Um homem tira um grito das tripas,
do seu flautim medonho,
enquanto esfrega seu sexo contra a porta
do carro — pau e porra lhe pesando,
terríveis como poderíamos sentir se
por um acaso se tornasse
de um dolorido espanto este lapso:
não saber o que fazer com o que cai
de repente em nossas mãos.
Dizem
Não quero nada nem ninguém:
este é, dizem, o meu querer violento, roxo,
um querer teso de alma frouxa,
que abraça tudo e todos com os braços
sempre caídos.
Outra vez
Pássaros pousados como uma nuvem sobre o mar,
até que nosso barco passou, e eles se elevaram ao céu
como uma nuvem
de mil modos alterada.
E então outra vez os vimos
à distância.
Impossível
Alvo fora e por dentro rubro
cálice delicado cálido de carne
fruto impossível
cuja polpa extravasa
para que a língua
a recolha rente à casca.
Paisagem
No bafo calor da tarde
o sobrevoo
sobre o corpo (o mesmo
próprio e
inerte)
como o voo rápido
sobre a
paisagem sem frutos
/
Minha mente crítica prosa de pregos cruzes em que penduro as roupas
que dispo (suores calafrios gritos) espelho em que meu corpo hirto
some sem deixar vestígios.
Modo
Eles dois
deitados na areia
atentos, o sol
sobre-
inclinava-se
de modo que agora seus olhos
podiam se perder em pássaros
a pino
Joia
O poema é uma joia. É certo
Por isso agrega
à gema de brilho seleto
pedras de ouro recobertas,
mas entre elas
uma que de tão opaca
ao teu olho escapa:
cisco brita cascalho entulho agrega
para que elas brilhem
e mais discretas
Gravura
Ela cabe no meu mundo como um leve toque
de asa no meu rosto
(asa
de um pássaro ver-
melho batom. Um tom
um ceú ris-
cado em claro tom
Música de sino de
cidade pequena pequenos di-
minutos dedos velozes
(meu corpo dentro de
um carro luz-me-
tal atravessa
a cidade
quando os
dedos
dela
deslizam
Vingança
Os poetas giram em torno das raparigas
em flor.
Mas eles são pesados e elas
tão leves: já não há chão sob seus pés delicados.
Lé em cima transfiguradas, elas gozam, gozam, gozam
(deles ou esquecidas deles?)
Eles estão rubros, estão roxos
(de raiva, de vergonha?).
Os poetas estão dando as costas,
os poetas estão voltando para casa,
estão arquitetando em silêncio o seu plano
de vingança:
querem gozar sem as moças,
querem florir em seus versos
como raparigas em flor.
As moças vão casar e não é com você
Carlos Drummond de Andrade
Exercício visual
Fique agora teu olhar
num pequeno, mínimo ponto
retido. Que não seja,
porém, teu umbigo, mas um
ponto abstrato, do mínimo traço
da menor de tuas miudezas despido.
Fique diante dele assim alienado, esquecido,
enquanto ele, obscuro, vai
mais e mais sumindo
sumindo sumindo.
Agora acorda, ergue teu olho
e rapidamente contempla
a retidão destas árvores
a claridade desse céu quase escuro
onde daqui a pouco aquele ponto
vai, luminoso, aparecer.
Via ponte
Um avião atravessa a ponte
por onde chego de ônibus.
Uma barca faz o mesmo percurso,
duplamente ao contrário
os pássaros quase pairam sobre as águas,
os carros passam correndo
disparados não sei de onde.
E a cor do céu é muito, muito baça
tão baça quanto estes pensamentos.
O que é meu
Como esses frutos miúdos, miudinhos
um punhado
de frutos que de tão pequenos
cabem
no espaço de uma só mão —
tudo que é meu é pequeno:
amadurece em espaço exíguo.
/
Um acontecimento,
não fica perdido para sempre, um dia ressurge,
como esses corpos afogados que, depois de algum tempo
no fundo, reaparecem à superfície, boiando.
E então já não há mais nada a fazer, senão enterrá-lo em poema
sem reza, sem pompa, sem flores,
e, cumprida a obrigação, com este ao menos,
dormir um pouco, enquanto ainda temos
algum tempo.
Eu e meu pai
Quando tudo é fácil, pode
ficar mais difícil
só pelo vício
do pior |
