Pacto
somos preciosos demais
para nos desperdiçarmos
em modelos tão banais
sapatinhos apertados
que parecem com buracos
onde as possibilidades
nascidas pra serem livres
tornam-se cárceres tristes
de nossa afetividade;
ou deliciosos tesouros
para nos empanturrarmos
um do bem pouco do outro
nos quais nos fantasiamos
do que já chega fingido
e em si todo retorcido
para caber apertado
onde não cabe, coitado!
Nascentes
"Se soubesses de tua potência,
não te acharias assim tão pequena",
disse a árvore à semente
para revelar-lhe a grandeza
que a longa espera acalenta,
desde o solo, solenemente.
"Se nascesses assim alada e colorida,
furtarias da natureza o mais lindo milagre",
explicou a borboleta à lagarta
que, mal sabia, terá outra vida
tão logo a primavera sagre
a metamorfose já anunciada.
"Se no ovo coubesse tua futura envergadura,
a casca seria do tamanho de um iglu",
falou a condor ao filhotinho
que já queria ir à grande altura,
lutar como um guerreiro zulu
e trazer comida para o ninho!
"Calma, meu bebê, você tem apenas
um pouco mais do que uma tonelada",
sussurrou a jubarte à recém-nascida baleia
que nadava fraca, às duras penas,
sob a imensa sombra azul-prateada
que ao fundo a mãe projetava na areia.
"Mesmo pequena, no vaso, a árvore cresce.
Como outra qualquer, demora, mas amadurece",
confidenciou o mestre ao jovem aprendiz
da arte do bonsai, a árvore anã que floresce,
fecunda-se e, enfim, bom fruto oferece,
pois é adulta na copa, no caule e na raiz.
"Para crescer, qualquer alegria
tão somente precisa
de quem primeiro sorria!",
completou o poeta à menina
que lia o poema sozinha
e logo percebeu que tinha
muito mais do que companhia:
todos os que com ela sorriram
ao fim deste mesmo poeminha
e com o sorriso contribuíram
para crescer sua nascente alegria!
Um Poema Para a Menina
a menina ainda não conhece a poesia
nunca se deitou em seus versos
nunca experimentou suas carícias
nunca se mediu pelo seu metro
nunca se ecoou em suas rimas
a menina não chorou, nem riu
não meditou, não se arrebatou
nem sabe se sabe o que viu
ou se só viu o que se mostrou
e nem desconfia dos esconderijos
das máscaras, dos artifícios
dos códigos e disfarces
dos enredos e imagens
a menina não sabe que é espelho
e que reflete o que é de dentro
pressentimento, ideia ou pensamento
advertência, susto ou sentimento
sentidos que jazem sob a pele
das palavras e da gente
no pasmo que precede
sentir o que se sente
a menina ainda não sucumbiu
ao fascínio da poesia
não nadou em seu rio
não conhece a água fria
sua correnteza imperativa
ou as margens espectadoras
do leito sob a perspectiva
das chances camaleoas
a menina não traduziu a ambivalência
do absoluto nas coisas relativas
não roeu das palavras a polissemia
nem a lucidez extraiu da demência
ou a solidão dirimiu na letra alheia
ou a dor curou com o conselho do poeta
não leu o elogio para não se sentir feia
nem viu o escudo para tudo o que a afeta
a menina não se entregou ao delírio
de ver coisas que ali não havia
sob efeito de alucinante colírio
que o jogo das palavras evidencia
nem suspeitou que é tudo truque
artifício, estratagema ou embuste
a menina ainda não conhece a poesia
e o poeta garante que ela nem precisa
Tântalo
nos vãos instantes,
o colecionador
coleciona a dor
dos itens faltantes
totens vacantes
nos vãos das estantes
Multiverso
Lá dentro dos poemas,
nos vãos entre as letras,
deve haver mínimos portais,
finos escapes pelos quais,
refeitas de sucessivas surpresas,
as palavras se ressignificam
na infinita polissemia
de que se faz a poesia.
Deve haver cumplicidade
entre a intenção e o acaso
para que tanto significado
tenha essa multiplicidade.
Talvez universos paralelos
com versos idênticos
e sentidos diversos,
como novos prêmios
para antigos pleitos.
Ou serão buracos negros
a condensar as palavras
e expulsar em quasares
seus significados plenos?
Não deve ser quântica
a questão semântica,
mas algum outro mistério,
balizado noutro critério?
Seja qual for a resposta,
não importa o resultado,
pois, na leitura seguinte,
de imediato se reposta
para que outra cor repinte
seu novo significado...
Neologismo
Em nossa cultura,
houve uma cisão
irreconciliável e obscura
entre o coração
e a mente.
Proponho, para cura,
novo advérbio:
coraçãomente!
Velha Biblioteca
Assim jaz a poesia,
sob sete linhas de pauta,
inerte, descolorida e tardia,
prostrada em ruína lauta
a conter o canto dos séculos,
a decompor-se nas rimas do tempo,
ao apetite dos ácaros incrédulos!
Conta-gotas
Quem pagará a conta da seca
quando a sede sentar-se à mesa
e reclamar a vida que se perde?
Quem limpará a sujeira que fede
e a ferida infeccionada em pus
na noite perdida sem luz,
sem guarida e sem saída?
Uma voz impotente grita aflita
à beira da represa vazia,
e o eco da terra ressecada
responde com um imenso nada
onde antes era lauta a vida,
difusa na água limpa.
Que vento soprará nuvens
de esperanças que chovam
ou de olhos que se turvem
em lágrimas que corram
pelo solo tornado estéril
no outrora campo fértil?
Que dança trará a chuva
depois de sanada a culpa
pelo contumaz desperdício
e pelo recusado sacrifício
de reduzir, reusar e reciclar,
para as reservas preservar?
Uma criança sedenta
na imaginação inventa
um quimérico copo de água
que console a anidra mágoa
de sua sede tão constante
em um exílio tão distante
dos açudes, represas e lagos,
dos igarapés, baías e sacos,
das nascentes, grotas e cachoeiras,
das fontes, rios e corredeiras...
E para a vida apartada
do milagre da água,
a aridez responde convicta
que a sede sairá invicta
na peleja do já perdido.
E, para o pueril pedido
contra o mal sem antídoto,
ela nega o copo e o líquido.
Nega a água e ceifa a vida!
Extermínio
Com a notícia que trouxe,
tudo ficou mudo, quieto,
e o Uirapuru calou-se.
Para o índio, terra é teto,
e não questão de mérito!
Sem terra, sem teto,
sem vida, sem feto:
natimortos, abortados,
rarefeitos, feitos raros,
exterminados, feito ratos!
Anauê, meus caros,
entoem os últimos ais,
já ligaram o gás
nos campos da FUNAI.
Auditoria
recebi a visita do tempo
credor dos sonhos
fiscal dos eventos
senhor dos medos
que medo medonho
que tenho do tempo
ladrão de momentos
de mim risonho
de mim tristonho
cobrou-me resultados
provas e atestados
quis saber do lucro
aplicado no sepulcro
avaliação de desempenho
planos, erros e acertos
relatório de conquistas
o sucesso em planilhas
acerto de contas
sem segurar as pontas
cobrança em beneplácito
ao velho pacto tácito
feito na distante infância
quando com relutância
mal aceitamos que ele passaria
e num belo dia nos cobraria
olhou o que quis
conferiu o que eu fiz
mediu o que falta
e disse que volta
que fica na pauta
que espera a cova
no limite do prazo
para encerrar o caso
foi o primeiro encontro
assim tão de perto
com o devorador monstro
assim já tão certo
e parece que em breve
segue o decreto
para que me revele
seu lugar secreto
onde incógnito guarda
tudo o que se passa
Multiverso VII
Vim embora de Pasárgada,
destruída, acabada,
sem rei,
sem fé,
sem lei:
terra arrasada,
manhã sem estrela,
rio sem ribeira,
sem andorinha,
sem sapo,
sem porquinho da índia...
Utopia corroída
pela ferrugem colonialista
que brotou por baixo da tinta.
Bolor de dentro,
canceroso elemento
roendo, roendo...
E ruiu Pasárgada
e tudo foi por nada!
Bibliografia I
Octavio
deu-me
o arco e a lira
e roubou-me
a paz,
e pôs,
na imagem
do reino
da poesia,
em que
o que
se nomeia
é,
a imagem
alheia
ao nome
que teria,
antes de tê-lo,
e que
já era
a poesia! |
