EVANGELHOS DE AÇOITE
Atrás da noite,
açougueiros fatiam
diaristas,
comem seu coração anfíbio,
— e a ferrugem aflora.
Nos matagais da memória,
vermes me colhem.
Sinto o giroflex do fogo
mastigando a ortografia
de minha terra.
Porcos pascem
dentro da nau
do incêndio. O silêncio
planta cascavéis,
castanhas
nas têmporas
do tempo.
Os vigilantes do sexo
urinam traças
em minha amêndoa. E soletram
flautas, palavrões
nas babilônias do outono.
O homem vence um olhar,
dançam bondes e árvores.
Meu corpo é um estábulo
em que grita o grunhir
dos palhaços,
e a África amanhece
em minhas acácias.
FOTOGRAFIA 3X4
Viaturas policiais
vasculham meus desertos,
vasculham meus caminhos. Arrastam,
vagamente, meu corpo preto
sobre os dentes do asfalto.
Minha mãe agora olha-me
num álbum sujo de sangue e sonho,
enquanto meus irmãos dançam
a liturgia dos órfãos.
Viaturas policiais
vasculham minhas ruínas
mitológicas
sob o pranto das horas
sem respostas,
sob os salmos
dos mendigos.
Viaturas policiais
vasculham a infância
dos filhos
dos sem-nome
ao som da liturgia das balas
triturando seus ossos.
O GRANDE DESASTRE
Musas medonhas — donas
das rugas —
do ser e do mundo
derramam em minha face:
óleo queimado. Trago
nos dedos a arquitetura de um pássaro
morto;
e sou feito lobo
mijando sobre pedras,
hóspede do nada, filho
de esgotadas
filosofias. Ser
abortado
em Deus — na barriga.
TRECHO DE SONHO 1
A noite brota fatiando estrelas,
eu durmo colhendo a alma
dos cavalos.
HÓSPEDE DAS PEDRAS
Tornei-me fênix
e canto sobre a estrada
onde mora minha tribo
entre argila e aço.
Busco minha floresta
de facas
para esculpir nossa face:
aí, todo pássaro é hóspede
das pedras,
dos desastres.
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