betume
pez mineral
líquido de alta viscosidade
facilmente inflamável
composto por hidrocarbonetos
gregos egípcios assírios
conheciam o betume
babilônios e incas também
betumes têm enxofre e metais pesados
betume produz verniz
serve à pavimentação das ruas
quando oriundo do petróleo
tudo isso informa a wikipédia
para a química que vem depois da queda
no asfalto áspero da experiência amorfa
betume é avesso viscoso incendiário
memória oleosa dor que não se desfaz
maria
o grito dói bem mais que os hematomas
se ele batesse acabava mais rápido
o grito ecoa do grito nasce outro grito
a carne é fraca o sexo é bom ele tão carinhoso
amante generoso dormiam abraçados e não
deixava faltar nada em casa sobrava pão sobrava
berro palavrão porrada porra feijão sobrava cachaça
tempestade em corpo de água ardente
fel também sobrava
o grito dói bem mais que os hematomas
se ele batesse acabava mais rápido
o grito ecoa do grito nasce outro grito
um dia ela vendeu a enceradeira
companheira desnecessária
quando falta o chão
recebeu o dinheiro fez uma trouxa
pegou um ônibus velho
meteu o filho pequeno dentro
foram embora para longe muito longe
o grito dói bem mais que os hematomas
se ele batesse acabava mais rápido
o grito ecoa do grito nasce outro grito
ouviu dizer que ele agora grita
com um casaco de lã que não tem corpo
que não tem rosto que não tem voz
mas era dela e dela ele não pode
se separar jamais
o grito dói bem mais que os hematomas
a distância da dor é o grito
ismália
a farda ruge na calçada estreita
a moça está de bolsos vazios e tem fome
é noite de derrama e as botinas cobram seu preço
os cabelos caracóis entre tranças e garoa
recolhem-se na sombra da noite ela urra de medo
arreganha os dentes delicados
mas implacável a pica de pólvora estupra
sua voz suas entranhas os sonhos
que mal acabavam de nascer
os cachos mergulham no asfalto
esparramam-se no rio avermelhado
correm de seu corpo em busca da lua
que dança na poça d'água e ilumina o meio-fio
a noite ergue torres intransponíveis
tudo é silêncio no largo da batata
de olhos abertos
no colo da lua
ismália dorme
vii
[do conjunto "asas plumas macramê"]
ali na casinha do lixo
situada neste lugar da estrada
de onde se avista toda a baía
não há distinção de classe
raça religião nada
ali no chorume são todos iguais:
latas sacos comida estragada
papel plástico absorventes com sangue
papel higiênico com bosta a perna da boneca
espelhos quebrados bola furada a asa do avião de brinquedo
os restos são tratados com voracidade e dignidade
pelos ratos pelas baratas
por este urubu-rei no alto do poste
à espera de monturo
mas quando a matança começar verificaremos
que também a carne é igual em todos os corpos
apodrecerá depois da sangria da morte
estaremos todos mortos a longo prazo
(o que nos diferencia agora
você sabe
é este aceno rubro
pelo qual lutamos)
mas o fato é que em breve
na casinha do lixo
nossos ossos
depois de devorada a carne
virarão playground aos vermes
o levante do rei congo
o pior roubo é o da palavra
escola parca de bancos ausentes
sequestra do menino a voz
mutila do menino a vez
enfia pedras goela abaixo
o pior roubo é o da palavra
quebra a ponta tosca do lápis
joga chorume na página em branco
prestações correções juros altos
oferece livros em míseras parcelas
o pior roubo é o da palavra
corrói as sílabas que giram
nos aros da bicicleta coloca
ácido nas rimas-manoplas
rouba o ritmo dos pedais
"escrever não é pra você moleque
você não vai além do desabafo
contente-se com os arrotos do verbo
diploma bicicleta e poesia são pra quem pode
e você não pode você não pode você não"
sentencia o megafone carcerário do sistema
o menino então mastiga
a desigualdade que lhe toma
os dentes e lhe esvazia os cadernos
os pneus da monark cross
o menino rumina o silêncio
os sonhos no peito de tambor
que nenhum grilhão amordaça
até vomitar seu brado retumbante
mãos batuque liberdade
pandeiro zabumba caxixi
calimba para costurar a vez
berimbau pra resgatar a voz
deixar soar os versos
tomar as ruas as cidades o país
asa delta pra sair do beco
utopia iluminada de luz elétrica
rei congo sobe ao palco
do alto contempla o mundo
doa a quem doer
rodas
há uma carroça
cheia de papelão molhado
impedindo o tráfego da
augusta sentido bairro centro
ensopada da urina
que vem do céu a pequenina carroça
estanca as lágrimas da cidade inteira
seu corpo arqueja e é indiferente
ao mal-estar que arrota sobre a rua movimentada
súbito o carroceiro desce de seu posto
ajeita a carga com paciência e afaga
o pequeno jegue que puxa a carrocinha velha
sorri um sorriso sem dentes e cheio de nãos
depois volta a seu lugar no banquinho estreito
e lentamente leva o asfalto consigo
fado
o vagão está lotado mas
o rapaz segura as palavras
entre os dedos com habilidade
talvez as tenha regatado numa banca
à beira do tejo
encontradas as palavras
terão olhos mãos e
por que não?
terão lar conflitos familiares
suor de fim de dia
e escaparão
a essa amargura
insuportável
quanto a mim perdi
há tanto tempo
as palavras que importam
talvez em outra vida
talvez no fundo do rio lá fora
ou de qualquer outro
que nunca se repete
quanto a mim perdi as
palavras que importam
agora mesmo
ante o pôr do sol
quando o que arde por dentro
torna irrelevante o aquecimento global
perdi cada sílaba
nos rostos multicoloridos
nas páginas dos dicionários
nas vozes das fadistas que flutuam
sob a luz de lisboa
heresia
do alto do corcovado
o insuportável do belo
se desenha diante de mim
diante de tamanha hipocrisia
eu desisto de escrever um poema
o insuportável do belo
assassina minhas palavras
abre vias estraçalha veias
uma larva-seiva de linguagem
agoniza mergulhada na neblina
neblina verde-farta que
estancaria a fome
da baía da guanabara
da página ausente
jardin de luxemburg
estamos aqui diana de novo
frente a frente depois de invernos
e verões falsamente quentes
aqui agora neste outono
finalmente apresentamos as
armas diante das flores
seu corpo ágil e vigoroso
minha cabeça pensante
nossos pés descalços
nossos arcos cansados
as almas de luta as vidas
que pulsam no mito
ou nas ruas
o amor a brisa
nosso nome nos condena
às caçadas infinitas
você nos bosques
eu nas bibliotecas
labirintos encantados
sem portas ou janelas
trancadas em nós
mais livres que todas
duas estátuas cumprindo
sua sina de pedra e paz
pela estrada de pétalas
antipraia do caju
este prazer do domingo não o consigo assim
esquecida dos dias no calor azulado da tarde paulistana
este prazer não me pertence não pode pertencer a mim
ou aos que como eu meditam sobre o mundo modorrento
esta felicidade que você me ensina no domingo não a consigo
e a alegria que você pensa ver em mim é apenas a casca fina clara delicada
que esconde a gema amarela carregada do espanto que às vezes viceja
para alimentar a seiva dos dias outras vezes choca antes do tempo e
pútrida contamina o que está ao redor
talvez eu quisesse passar o resto dos meus domingos ao seu lado
como seria tênue e lácteo o leito do domingo rio afluente correnteza
mas nunca se sabe este pode ser meu último domingo
posso morrer amanhã "de susto de bala ou vício"
talvez eu o deixe num domingo
sem dizer nada sem acusá-lo do amor que já não houver
irei sem gritos sem dizer palavra alguma que ofenda
o que você é para mim neste sofá neste instante
de meu insuportável lirismo
meu lirismo excessivo de domingo
talvez este mesmo lirismo um dia arrebate você além dos versos
e então num domingo você pedirá que eu vá embora
entre os gatos e a voz do ferreira gullar eu partirei serena
não quebrarei vidraças não me embebedarei
olharei com ternura os seus olhos rasgados
fecharei devagar a maçaneta para que a suavidade das folhas da madeira da porta
(esta que um dia você abriu para eu entrar em sua vida)
retenha tudo que foi pluma e olor de flor
toda a nossa história secará por dentro dos seus livros
entre os seus discos de blues na voz do bob dylan que ecoa na vitrola
toda a hybris da anti-história do anti-tempo das des-horas
nossa nudez nosso jazz louco pueril ante as janelas
e o aplauso da tarde morna sob os lençóis
marcados de ritmo e pulso
talvez eu queira mesmo passar o resto
dos meus domingos a seu lado
talvez você não me mande embora
tampouco eu quereria ver você partir
por qualquer razão que ainda não sabemos sequer supor
não sabemos de nada de absolutamente nada
a não ser que lá fora chove
por isso me abrace meu bem
o amor deste entardecer
é o único com que hoje podemos arar
a sombra dos dias o vulto das coisas
o sol que ceifa no quarto tomado de aromas
o suor dos que estão vivos
os poemas que latejam
a experiência do lume
sol que a língua escreve sal
pele contra pele sobre a pele
poros pelos brisa leve
rútilo infinito dos corpos
gritos abismos mãos
dança-encanto ao som de um blues
olhos que se roçam pernas
madrigal em brasa
quadris ocos palavras
zênite
mergulhos entre lençóis
até que o tempo inunda o ar
com as cores da terra
com os odores do muco
da espuma
e então exaustas as pálpebras arrefecem
do amor que os braços enlaçaram
noite adentro:
felina delicadeza de sussurros
e lumes
alexandria
gostaria que morássemos aqui
um tempo
nesta biblioteca imensa
suspensos nas estantes
tanto tempo quanto fosse preciso
para que o espaço que os versos reivindicam
finalmente corresse em nossas veias
se isso seria o grande amor não sei
é possível que sim
o infinito é sempre maior do que supomos
se morássemos aqui
eu nem adormeceria
nunca sentiria sono não abandonaria
você no sofá lendo moby dick
e nem saltaria cedo da cama
enquanto você se refaz
unindo no sonho ahab à baleia
ficaríamos olhando as palavras
que são estrelas como disse
padre vieira naquele lindo sermão
noites e noites olhando as palavras as estrelas
nas madrugadas dançaríamos nus
diante da porta central
transaríamos entre os livros
copularíamos como insetos
que se amam a todo instante
calados
entre as páginas envelheceríamos
a salvo do mundo lá fora
borrando as letras de saliva e sêmen
e se essa nossa história
um dia se tornasse poema
se ultrapassasse as estantes
se derramasse chuva no asfalto
se molhasse de rimas a vida dos transeuntes
jamais saberíamos |
