Homens
Homens gritam demais
Falam demais
Homens não se escutam
Homens proliferam demais
Se aglomeram demais
Homens não se tocam
Homens querem demais
Ferem demais
Homens não se sentem
Homens sofrem demais
Morrem demais
Homens não choram
Homens se degeneram demais
Se veneram demais
Homens não se entendem
Homens consomem demais
Se consomem demais
Homens não se satisfazem
Homens deliberam demais
Enumeram demais
Homens não se acham
Homens desesperam demais
Correm demais
Homens nunca chegam
Mais do mesmo
Será que escrevemos
Sempre sobre os
Mesmos três ou
Quatro assuntos?!
Será que são sempre
As mesmas palavras,
Que se rearranjam
Para dar a impressão
De um novo poema?
Será que poesia é isso:
Uma rua sem saída,
Que dá no muro
Do escasso repertório
De vida do poeta?!
Poema encadernadinho
para Vinicius de Moraes
Livros. Melhor não lê-los.
Mas se não os lemos, como sabê-los.
Se não os lemos, que de vazio, que de silêncio...
Como os queremos.
Na praia, as páginas se enchem de sal e areia.
Vai estragar! Paciência, história boa não dá para largar.
Em casa: na cama, no sofá, no banheiro.
Leu uma vez, não vai ler de novo. Passa adiante.
Eu não! Vou guardar.
A aporrinhação: Não cabe mais na estante!
É livro no chão. Calçando a mesa.
Daqui a pouco não vai sobrar espaço pra você.
Livros? Livros. Melhor não lê-los:
Noites de insônia. Olha a postura. Nos olhos secura.
Meu Deus, salvai-nos! Livros são o demo. Melhor não lê-los...
Mas se não os lemos, como sabê-los?
Como saber da maciez da página virando
Do cheiro viciante.
Livros ateiam fogo na ignorância.
Que coisa louca, que coisa linda
Que necessários os livros são!
[Do livro A poesia está em tudo. Patuá, 2020]
E então? O que é que você me diz?
Que língua é essa
Que fala a beça
Coisas que eu não entendo?
Quero quem te traduza
Palavras, olhares, gestos, pensamentos.
E que traduza também
O pouco de mim no que você diz.
Que dialeto é esse?
Eclético, hermético
E repleto de insignificâncias
Quero um interprete
Que faça tradução simultânea
Mesmo do que não é dito
E repito
Quero um dicionário
Eu-você
Você-eu
Última edição
Tua boca fala de tudo
Meu ouvido não é de nada
Em que momento nossas línguas secaram
E nossa torre virou babel?
Quero um chip
No meu cérebro
Que processe teus dados
Em significados
Quero legenda no teu pé
Para poder ler o que der
Que língua é essa que você fala a beça?
Ralo
Tempo é ralo que escoa vida.
É aquilo que passa entre os dedos
Quando a mão fecha.
É palavra viajando da boca ao ouvido.
Tempo vem de dentro e, quando não esvazia, preenche.
É quase solidão.
Algumas vezes, companhia.
É balão que sobe.
É bola de ferro no pé.
Tempo é ontem, hoje, amanhã.
Tempo é até.
O tempo passa ou o tempo é passo?
Tempo e espaço.
Tempo é compasso.
É respiro.
É intervalo entre destinos.
É caminho percorrido.
Tempo é roda em movimento.
É picada a ser aberta.
O tempo está aqui e já foi.
Está no tapa que não dói e no que dói.
Está no antes e no depois.
Está em mim, em ti, em nós.
Tempo desata. Tempo amarra.
Tempo Esclarece. Tempo confunde.
O tempo não tem ponto,
Não tem virgula,
Não respeita as gramáticas do universo,
Mas está preso neste verso.
Calha
A calha acolhe a chuva,
Encalha a terra,
Encolhe a água,
Empurra cano abaixo,
Tudo tubo
Toboágua
Cai chorando cachoeira e
Quando chega água-espuma
Se espalha
Espelho d'água.
[Do livro Territórios. Scortecci, 2009]
Bode espiador
Do alto, se vê tudo
Do alto, se vê o mundo
Até bode sabe disso
Até bode sobe montanha
O mundo tá cheio de predador
Pra que dar o couro
Se a vida não devolve nada?
Pelo sim, pelo não,
Tem que fugir da tosa
Pra não virar tapete
Ou sapato que pisa parente
Não dá para levar sozinho
Toda a culpa da humanidade,
Nem todo mundo nasceu Prometeu
E rumina o bode:
Na vida, melhor ser espiador
Que expiatório
Embalado a vácuo
Do oco
Nasce o
Poema
Nasce
Do que
Falta
Tem que ter vazio
Para ser poesia
Que nem vaso
Poema tem que ter dentro
Pra por flor
Tendo espaço
O leitor preenche
Completa o poema
Que começou no poeta
ou no oco.
Tanto faz
É tudo o ermo.
Belo
Tirou a roupa, penteou o cabelo,
Ficou em pelo e, pela primeira vez,
Em muito tempo se sentiu pleno.
Saideira
Já que tudo está perdido
Peça para o músico tocar
Algo que não faça sentido
Ao garçom, um último pedido.
Brinde o fim do dia e do mundo
Tanto faz. Uma hora tudo acaba.
E antes de desocupar a mesa
Peça a conta de tudo o que não viveu
Porque o que não se faz, também se paga.
Um copo de tédio
O copo vazio,
Na sua transparência,
É mais vasto que
O copo com vinho
Que o olhar coloca
Contra a luz para medir
A densidade do líquido
De aroma sólido
Em vidro frágil
E depois,
Ainda que num movimento tardio,
Leva à boca
Para molhar o tédio.
Coisando
Coisa é qualquer coisa. Menos bicho e gente.
Se existe e não respira, é coisa.
Se não existe também é.
Coisas acontecem na vida e não são poucas
Algumas são até importantes. Grande coisa!
Uma coisa é certa: coisa serve para tudo.
Vira até verbo quando a gente precisa
E a gente sempre precisa pra dizer o que tem que ser dito
E a coisa não ficar pela metade
Essas coisas de gente que não fala coisa com coisa
Ou coisa que o valha.
[Poemas inéditos] |
