§
nomear a cidade nessas pedras
[ a voz ecoando tua perda ]
& a tarefa de trazer de volta
as túnicas lembranças da mãe
rígida como uma parede
a enfrentar o alvorecer das ruínas
a cidade e a mãe
tão pentecostais nas maneiras de espreitar manhãs
com suas dimensões de afagar memórias
mas, igual a ninguém,
curam aquele gesto de sazonar o desamor.
§
o que dizer ao morto
a respeito da dramaturgia das flores?
[ inventário seminal de confissões ]
decerto, não perguntará
pela última elipse
ornada de ombro e canção
para calar horizontes
tão pouco pela cadeira vazia
estendida entre ninar a infância
e o velho prelúdio das mãos
no acontecimento de confidenciar histórias
depois de novembro
o morto apalpará um amor
que nunca poderá ver
em seu coração, quintais insustentáveis,
demandam meridianos
auferem ensaio a ocidentalidade
aberta a equação e o desespero do sacrifício
a patonomia do morto
providencia um repertório irredutível pela verdade
ecumênico, caligrafa a cartografia do signo
& o íntimo de seu mapa são sete
eternos palmos de solidão.
aos mortos de sempre
feito imagem e semelhança da significação
todo morto leva incertezas
& a tarefa de amar o vazio
em profundidade naufraga entre terras
[ escuridão de descansar segredos ]
sem saber horizontalizar a candura
das mãos no atravessar de fronteiras
com as retinas banhadas em nudez
alonga alguns diferentes infinitos
como quem nunca acaba
de cantar a ferida aberta
na garganta sequiosa da escuridão
para todos os mortos fecharam janelas
porque há silêncios demais
a circundar a saída da casa
que eles nunca mais entrarão
para revirar a clandestinidade
de esquecidas palavras.
§
recolhidos dentro da orquestração
ontem a cicatriz material
[ abraçada a insuportável fonêmica do túmulo ]
acinzentou os mortos cobertos de germinações
os mesmos mortos
que sabem apanhar chãos
com lições de asas em destroços
têm suas casas imersas
em testemunhadas pronúncias
traz ainda fórmulas
com ossatórias perguntas:
como desabraçar as dóceis ênfases
penduradas na couraça de deus?
é como se todas as manhãs
os mortos menosprezassem escuros quintais
onde estão artefatizados companheiros
& seus pesos dialetais
a arrastar impiedosos caminhos ao mar.
§
o que fazer para amanhã
a contundência das pedras
& os humanísticos pés de deus
[ alicerçados no ofício em desuso ]
exemplifiquem como sarar o amor
erguido sob a capacidade de ser triste?
nesse tempo, quantos homens
sabem escutar janelas abertas?
quantos e tantas rupturas
desistem de tanger pássaros?
e outros, sem compaixões,
comungam com as mãos
nos amontoados nomes sem barbárie?
na garganta do verbo
amanhã, dentro das cidades, nascerão flores
onde nem todos sabem escrever esperanças.
§
é difícil inaugurar um velho rosto
[ pendendo de afetação aberta da memória ]
a depor chuvas e diásporas
feitas de muros desertos
quando naufragar fosse encontrar chegadas
percute em nós uma inundação
desenhada em direção às mãos de deus
quando o naufrágio fosse tarde demais
para mostrar como deixamos
a voz hasteada de rio
& a distância entre ser triste na tarde
intumesça meus olhos, pai
tropel vazio de perguntar pelo envelhecimento
sem amaldiçoar o mundo.
§
não é fácil nomear o mundo
carregar essa vertebrada arquitetura
[ sem derramar delicadeza ]
na inútil tarefa de consolar túmulos
com a boca suja de ferrugem
& qualquer salmo incompleto entre os dentes
pronto para apedrejar a pronúncia madalena, pergunto:
será se deus e seu desígnio
abraçará o escuro dentro do homem
depois de semear coisas que sempre morrerão?
§
no espelho residem a comunhão
& o hábito de desenterrar
a beleza enfrentada pelo pai
e o caminho a entoar manhãs sem mães
retiro dos túmulos
observações nas coisas irremediáveis
[ hoje termino com a palavra ideia ]
não aprendi desentristecer a solidão
a bandeira que ergo, grita:
será se deus amanhã
saberá soletrar a tarefa
de ouvir a miséria nos homens?
§
é como a velha casa reaberta
[ ressonância de habitar abismos ]
em quotidiano perdulário de lembradas renúncias
aprofunda a saudade
a maneira de cintilar albergues
pois, falta verticalizar o remanescer de tua existência
no desesperar da epiderme de coisas ausentes
a casa pertence ao outro lado
hálito abatido
para arrastar tua humana figura
entre trapos & vigílias matutinas
perante alguns vagos jardins sem definições
materialmente a memória reacende candeeiros
ao silêncio da casa
e outras janelas fechadas
estão impedindo te acordar
para essas tragédias escrituradas
no calendário de agora.
§
das unhas não dirá talvez
nelas plantaram calçadas
& epidêmicas madrugadas
[ ressoam outras partes ]
de cerradas janelas
o envelhecimento não te importa
há incêndios nos dramas
à revelia de traduzir
cada estandarte
na vingança de teu algoz
antigamente, cultivava confissões
para desagonizar silêncios
enterrado
o estopim das flores
ignoram teu corpo entre vermes
raízes
e o crivo do coração cravado de saudade.
§
dando sombra ao rosto do morto
a tampa do ataúde
colocou entre deus e eu
um hemisfério entristecido
só assim descobri
que jardins envelhecidos
inclinaram sem perguntas
[ sobre a ferida gerúndio ]
à serventia das rezas
se fosse deus
& o arqueológico argumento
de comover o clérigo e as flores de maio
meditaria um pouco mais diante do grito
deixaria o verbo morrer inconcluso
para sacramentar não só lázaro
e todos teriam seus pentecostes.
para meu pai, Raimundo Gonçalves
insone e sem razão irreversível
meu pai conduziu estações a menos
ao dormitar há uma triste distância
impossível calcinar acenos
ou outra coisa à maneira de amar
chegar-lhe tão perto
sob seu peito
[ a profusão de um solo ]
a fome de promessa a pisar o mundo
inflamam a descalça distância
traço tristezas
na folha inútil
com os olhos em imprevisibilidades
assombro o instante e os acontecimentos
meu pai habita a dicotomia
& eu vou lambendo angústia
na distração da tragédia.
para o poeta Charles Trocate e seus gestos no mundo
dos fantasmas que roem
os ossos da tarde
somente um quer navegar
pela solitude dos barcos
porque há ainda a paisagem
[ a digladiar ramificações ]
nos corações de poucos homens
afeito a idade do medo
esse mesmo fantasma
ensaia com espanto o que ver:
são os primeiros dias, sem ternura,
no anonimato de deus & suas agruras. |
