Tortuosa
Nunca fui planejada. Partilho esquinas com rampas inclementes. Que se pergunte ao forasteiro — rosto desfigurado pelo frio e o pavor de meus silêncios. Bom caminho não sou. Em passos infinitos, levo a becos homicidas.
Sempre esqueço os canteiros, embora pontuem-me e esparsos, confundindo pétalas e bocas. Assim como a praça, e os anjos dançantes na catedral, e as folhas que o vento revolve no outono.
Quando vem a noite, e balbuciam as luzes, quando sou semáforo e lufadas de garoa, sublinho meu aclive — e mudo de nome, viro avenida.
Artesã
Foi a última a chegar. E trouxe a fauna e as coisas da primavera.
Mais do que anéis. No canto da toalha, mostrava-me o lago. E o lago ladrava um queixume de escamas, tudo lhe contavam os peixinhos. Mostrou-me a rota do vaga-lume, duelo de abelha e sol, répteis da chuva foragidos — é que havia um arco-íris.
Na outra banca, o brâmane entoa a canção da serpente. Fumo de incenso. Draga mais um século.
Diário do dia
O dia chega aos trancos, nas presas da serra elétrica. Com negra gordura vela o semáforo, britadeiras latejam no chão difícil. Detém-se no arranha-céu. E empilha suas dentaduras de prata.
Chega estridente. E vocifera, e machuca a manhã de tímpanos frágeis. Na chaminé desabafa, mistura gel e fumaça — penacho de pressa nos cafés expressos.
O dia saliva nas filas. No comedouro do meio-dia e meia, onde o sangue esfria; e se requenta em banho-maria.
E desaba. E pisoteia letreiros, esquinas desencantadas. E se enrodilha nas placas como fio embaraçado. E se estica, e se espicha e esgarça meu coração aos soluços.
Enfim o rapto da noite — ascende em bicicletas e pombos recolhidos — na praça dos meus lagos, onde enterro o céu no chão.
Informação
Você vai pela outra calçada. Há uma placa de funilaria, ranço de alfazema na porta das farmácias.
O relógio faliu e você segue, sumido em meadas de pó, você se perde nos ossos das igrejas delicadas.
Ao longo da quadra, leviatãs e loterias, convulsão de penas em avícolas. Você adentra galerias, correntezas — asas invisíveis de cavalo alado. No fim da rua, cigarros avulsos, búzios e bíblias.
A próxima curva é a Rua Felicidade.
7239 ─ Largo de Pinheiros
A manhã seguinte, demasiado clara, fazia lembrar, éramos gente simples. As marginais, dilúvio de paciência e retrovisores, odor de abatedouro e jornal vencido. O cheiro de morte vingava, vingava no ar.
Verde ou vermelha a camisa de Orlando. Do que teria sido o próprio Orlando, em fúria castanha, o cabelo. Dos olhos não me lembro. Nada que remetesse a violetas encharcadas — mais bonito o meu amigo. E muito mais amado do que teria sido o próprio Orlando.
A manhã seguinte, cinérea, derrubando pilha de classificados. Verde ou vermelha a camisa de Orlando. As marginais, corredeira de embreagens, faziam lembrar, éramos gente humana ___________.
Na bolsa arraigada — tralhas e balas, grampo melado. Mas a pedra de jade pus em sua mão, fechei sob a palma do destino, devo ter dito: vai, Orlando, seja o rei de Londres! Porque ele foi, nunca mais vi.
Cerimônia do chá
Em uma dessas vitrines, dubiamente iluminadas pela hora mágica, pode ser visto o tatame. O braseiro rivaliza o pôr do sol. Fumega o incenso, fumega sem fim.
A caligrafia da chuva já foi removida. Rente à parede, nasce o ikebana da nova estação. Podem-se ver convidados, três ou quatro. E o gestual do anfitrião — lá fora assoviam sacis, arrepio no crânio das cerejeiras.
O vaso, a cumbuca, utensílios de nome poético foram retirados do recinto, de entrada tão pequena que o samurai aí se agacha, espadas do lado de fora.
O chá lembra o vulcão adormecido: por um tremor derrama o perigo, e queima, e dói, não é? Há também a estampa dos quimonos, cuja flor é tão perfeita que a natureza não soube imitar.
Cabeleireiros de A a Z
No colo da rua, contei um milhão de cabeleireiros. Onde a novidade química atiça a guerrilha, define franjas rivais.
Contei pomares da ruividão: tons de açaí, e flamingos, fogueiras do inferno nas omoplatas da rua seguinte, outros cabeleireiros — outras caixas de alumínio com tesouras, tesouras como relâmpagos, presilha e pássaro de spray.
Pisei alamedas de grampos fazendo frases, fazendo festa, ferida, fazendo toda a tua vida.
Fórmulas manipuladas
Incenso de alfazema à venda na farmácia — aceso, abre veredas. Pavios de cravo e canela, canteiros de patchouli. Na prateleira deliram as ervas, atrás do balcão coração de venenos. Pétalas evitam colapso, floreiras exorcizam. Girassol sofreguidão. Passiflora frigidez. Madressilva a ira. Jasmim o vício. Canção de clareiras no subsolo: florestas revolvem-se em tubos de. Caldeirões pretéritos, caldo de bruxas eternas.
Hora extra
Há dez mil horas do ocaso. A luminária é o diamante da escuridão. Relevo nenhum de telhado, nenhuma brisa que enerve o plantão da calçada sem passos. A bola de papel jogada ao chão não ousa perturbar o mundo — a treva pinta bocas de platina pela rua anestesiada, engole mãos, talheres e teclados, mortos que parecem vivos. |
