Epopeia in nuce
Quem me dera Nereida ou Nixe
silenciosa Sereia ou Beatriz,
quisera numa só palavra
do único verso,
Sherazade.
Espectro lírico
Procura-se palavra para dizer a cor daquele instante
em que o amor foi eterno e a morte
cansada
pediu-lhe trégua. Procura-se tal
palavra pra apagar vestígios
do tempo nos corpos dos amantes
traçar arcos na íris dos relógios
e fazer próximo o que está distante.
Procura-se uma palavra bem nuvem:
que ela seja pássaro, ideia e centauro
que seja única e múltipla, vaivém.
Procuro, na sintaxe, esse seu avesso
e em preto e branco enfim (quase) restauro
o espectro colorido do soneto.
Arca de Babel
Era uma vez duas histórias:
a cidade em construção
era este barco à deriva.
Nele, as línguas, enroscadas,
pares híbridos e férteis,
cresciam e multiplicavam-se.
Um abarcar, muitas arcas:
esta cidade à deriva
é balbúrdia e tradução.
Heimat
abolibi belo
nanani nanã
balbô olodum capibaribe
to be tupã tupi
haicai bye bye
Balbucio
o cio
e a hybris
da palavra:
Babel.
E retorno ainda à mátria
à amada,
à idolatrada,
solo e sangue da pura língua:
a primeira e única, que era toda minha,
e queria ser de todo mundo.
Mas nesta viagem marítima
naufrago entre muitas Ítacas
longe de qualquer Pasárgada
numa longa estrada de Sintra.
Poética em retalhos
Escrevo com restos e ruínas
(e nisso essa primeira pessoa
nem é muito singular).
Coleciono metáforas antigas,
faço mitologias micrológicas,
reciclo toponímias usadas,
e falo disto para dizer aquilo
e digo aquilo para falar disto.
Assim vou passando de uma coisa-coisa
a outra e outra coisa
mais rarefeita e sempre dupla
que fica me olhando de volta
quando olho para ela.
Tenho naufragado muitas vezes
e já estou de novo embarcada.
Fazendo meus, versos alheios
fazendo meus versos, alheios
vou recolhendo destroços
de outros tantos naufrágios.
§
"As aves, que aqui gorjeiam
Não gorjeiam como lá".
Heimat é esse lá
exilado
em qualquer
aqui.
Palavra estrangeira
Entre palavras e coisas,
há sempre alguma distância:
na palavra, a coisa é outra
na coisa, a palavra nem é.
Mas essa coisa sonora,
que a palavra é também,
é uma forma de armadilha
pra pegar uma outra coisa.
Presa em palavra estrangeira,
uma coisa é ainda mais outra
menos diversa dela mesma
que do meu próprio silêncio.
Mas a palavra estrangeira
que tardiamente apreendi
em prévia palavra estrangeira
torna-se coisa ainda mais diversa
prendendo-me assim à primeira.
Coisa apreendida no tempo,
toda palavra é armadilha
onde eu, ela ou isto
(a coisa pensante = X)
capturada, captura-se:
toda palavra é estrangeira.
Traduzida
A língua do tradutor invade a minha boca
e lúbrica aliso a plástica muscular
de suas vogais macias
e essa reta ligeiramente ascendente
de cada frase sua
penetra
o elástico rítmico das minhas sílabas
em duplo silêncio
gozo
o eco nessa outra voz
langueur monotone
dentro.
A língua, em flor
Na rosa ainda virgem da língua
escorre, líquida, entre dentes e dedos
o agora-outrora de uma palavra:
aquela que não se diz.
Primeira flor lasciva, inculta e bela!
A origem obscena da canção
é você, falso Ulisses, náufrago de piscina, quem escuta
e indiferente ao esquema nascente do poema
retorna
duro em mim.
Bruta flor da língua, bárbara e nossa!
Origem e ocaso, a ocasião
e o acaso
do poema.
Diálogo
Senti teu olhar endurecer
entre as minhas
palavras:
intumescência imediata
naquela fenda
obscura
entre o corpo e o discurso.
Cantiga de amiga
Não não há, meu amor,
uma gota de sangue em cada poema
nas veias do poeta corre um fluido azul
de caneta-bic.
Não não há, meu amor,
uma gota de esperma em cada poema
o gozo do poeta, puro e líquido,
é negro nanquim.
Não não há, meu amor,
uma gota de tinta em cada poema
da pluma do poeta pinga, incolor,
um pensamento:
esse
aqui.
Voz
Projetando distâncias reflexivas,
essa voz é eco e ruína:
espelha-se
arcaica
em terceira pessoa;
de fora pra dentro
minha.
[Do livro Bye bye Babel. Rio de Janeiro: 7Letras, 2018] |
