Mitologia das mãos
da soleira da porta vejo suas mãos
em frinchas apertando as costas
ruidosamente os dedos navegam na pele
na sebe das suas digitais
não fomentei qualquer desculpa
para aterrar os ritos
soergui com calma a verdade
entranhada nas suas pernas
diletantes as mãos buscam
um lampejo de água
as horas trafegam surdas
nos esqueletos de mármore
inútil datilografar os olhos
sem pronome definido
recuse as mãos pálidas
carentes de afeto perdido
Nocaute
amaldiçoei o vento porque
tomou a quietude das flores
e inundou o meu rosto de sombras,
as esporas do sapato
raspam com fúria os despojos do tempo
o meu silencio noturno foi nocauteado
pelo berro dos lenhadores
sonhei com os apelos das árvores
e o sopro de asas de garças,
não revelo aos deuses
as sementes que apanhei
não falo das dores e lacunas
deixadas na narrativa
a escrita vicejante externa folhas
de plumas em aço
meu quarto despovoado
de silencio
inalienável, rota obscura
para o Norte
você rompeu a constelação de poesias
tivéssemos guardado no baú,
na nave de memórias,
o que somamos de epistolar e sonoro
dessas horas
foi desconstruído cada osso, depurado
filtrado nas dimensões da palma da mão,
por sorte a janela da sala
dá-nos a visão do lado Sul da lua
Autoexílio
a mala no canto do apartamento
num canto qualquer da tua ideia
na desordem do quarto imperfeito,
antecipa-se o medo
o ritual da afirmação perde-se
na margem do caderno
mergulhamos no exílio quântico
Berlim ainda nos acena: uma praça, uma cerveja e o sofá cama
não escrevo cartas
não faço declarações
não faço objeções
concluo o relatório do absurdo de-ser
estranhamente, o poema tomou conta
do azul das rosas e das begônias
o incômodo marulhar da vitrola soa,
aponta para o acolhimento
trancada por dentro, não suporto uivos
e meias verdades
aguardo a anistia,
enquanto danço o pós-moderno na sala
Ferrovia leste
meu estado de neblina encobre
os trilhos da longa ferrovia,
incontáveis esporas saem
do meu corpo
e machucam
como palavras afiadas
a quem pertence estes caminhos?
o funcionário da estação não deixou
as correspondências de Deus
falta-me a noite e seu entorno,
falta-me a realidade atrás das montanhas
por que os deuses repartiram o sol,
se não haveria mais tendas
no frêmito das horas?
a estrada continua nebulosa,
a luz do poste flutua na estação,
o funcionário esqueceu de deixar
uma cópia da chave
preciso abrir as ondas
para limpar o oceano
preciso partir
o funcionário dizia:
qualquer camada que se aporte no
prurido das vírgulas causa incômodo
e eu não entendia
atravessei os quartos da casa
como se fossem continentes
infinitos de histórias
o rumorejar de passos no assoalho
decompõe a química das sombras
o arredor borrado de escritas
preciso partir
na véspera, uma senhora
embarcou no último trem,
levando a existência de sonhos
a carregar a impermanência
das palavras
Mulheres da Cordilheira dos Andes
eram três figuras
três figuras femininas que caminhavam unidas
na noite fria de setembro
haviam se encontrado na esquina da morada
embrulhadas em casacos e xales
dos seus braços nasciam folhas comestíveis
derramando líquidos pensamentos
nas paragens
eram três figuras
três mulheres que peregrinavam de casa em casa,
atravessavam corredores e salas,
buscavam seus filhos na noite vazia de sons
das suas pernas surgiam raízes tabulares
agregando imagens oníricas àqueles
que perderam os sonhos
eram três figuras
três mulheres que carregavam bacias de água
para que as pessoas pudessem
atravessar a Cordilheira
das suas mãos excretavam flores amarelas
e açucaradas que alimentavam as crianças
dos Andes
Solarius
Entre escolhos
o retumbar de cornetas-buzinas
Mármores, bronze e concretos
fundidos, incendiados no nada
Escadaria belas artes
a florescer em você
Matronas urbanas recolhem o sol salgado
As vigas, pilares conduzem
a um remanescente dia
Na voragem cotidiana
deslumbra-se rostos cinzentos
Trecho do mar
as ranhuras do corpo transformaram-se
em pequeninas flores
que descascam ao vento
mulheres carregam baldes d'água
carregam minudências, e
as fatias do sol ao píer
sopro de afluentes vicejam
no entardecer
o cantos dos pescadores arrancam
as dores de dentro
as dores de fora não podem ser vistas
o meu horizonte amputado de sonhos
sob o calcanhar de incertezas.
Por oito horas
Há oito horas meu corpo dardeja
Meus dedos buscando suas coxas
Intermitente,
Dos lábios sublinho com dedos
O líquido tão morno
A boca muda, úmida de néctar
Os meus seios, os seus seios
Oito horas de um temporal
Sem palavras
Sem ventos
E no amar das posições conjugadas
E reentrâncias
As mãos se fecham no gozo
Escrituras
o timbre de tua voz desprende
do cinza esgarçado das paredes
descalça, o frêmito do piso
enregela meus escritos
a escritura grafada no anverso
das mãos, testemunha (de) outros povos,
emerge o cheiro ocre das tuas saias
o silêncio nos rodeia
os olhos coreografam o sentir,
enquanto ventarolas espraiam
a sede
os postais diluem o paradeiro
da morte |
