Página virada
Dizem que um poeta não morre
Porque não morreria?
Morre o miolo, a essência
O que resta é apenas
um minuto na vida,
um suspiro,
uma página virada
E na terra
cálcio e nada.
Poema em Versos Livres
Há de surgir um poema
com essas letras
que bandos de maritacas
esboçam no céu
Versos que nascerão
na liberdade
de ser voo e pássaro.
Passos no chão
Passos que se tocam
no amontoo de pegadas
que se espalham pelo chão
Marcam o compasso
de uma valsa retirante
na poeira das estradas do sertão
Bem que os passos dessa dança
eu os faço em contramão.
Avessos
Em pleno deserto
a água potável
num jarro de espinhos
Afago de cravos
nas palmas
O nó que desfaz, na garganta,
o travo da areia nas plantas
Em pleno deserto
avessos da vida
têm outra valia.
Heranças
Das tardes de tosco garimpo
herdei a palavra bruta,
meus cacos de voz na bateia
Das artes do ferro e do fogo,
a lâmina fria,
o fio da voz na garganta
Das artes da pesca,
a voz afogada e silêncios
fisgados nos fundos dos rios
Num canto do chão
confio-me, presa,
ao fio da voz dos abutres.
A ilha
Na ilha,
os traços de um homem
cercados por mar insondável
No homem,
o sonho de um barco
solto em mar não navegável
Um homem
na ilha de um barco
Um homem
na ilha de um homem.
Mar Interior
Um rio subia a montanha
Subia, rompia, galgava
um rio de águas contrárias
Jorrava no meio do rio
a fonte de águas vazias
da sabedoria
Pequeno filete absurdo
buscava, no topo de tudo,
um mar incontido.
Fiordes
Aconteceu poucas vezes:
do mar seduzir a terra
e penetrar, em fiordes,
suas entranhas
A esse amor proibido,
de eras glaciares,
restou o exílio
nas regiões
montanhosas e frias
do planeta,
feito a Patagônia
e a Noruega
Nas Minas Gerais:
aos que vivem
o coração da terra
resta o mar-navegar
das montanhas.
Manhã
No seio da manhã,
a claridade
Na mesa:
xícara de café, copo de leite,
pão
A vida,
refém dos giros
da terra
Na mesa:
grãos socados, torrados,
moídos
leite ordenhado,
trigo amassado
A vida,
refém de tantas
mãos.
Brumas
Inútil
buscar-me na transparência
desta manhã
Há branca penumbra,
espelhos baços
Conspirações no ar
ocultam-me da beleza
Não há gozo no corpo
da aurora,
estou sozinho
a refletir-me
Enquanto o dia devora o outro.
Forjas e teares
Por trás da tarde
e das montanhas:
um clarão vermelho
Trabalho artesão
de gigantes:
soldar as últimas
frestas
no jugo da luz
Na tecitura da noite,
entre suores e febres,
cabe a mim
o labor
de recriar cada manhã.
Sementes
Nas sementes:
a asa
ou o espinho
Em uma,
o voo
Na outra,
o artifício de agarrar-se
aos pelos
Na planta:
A consciência do vento
e dos passos.
[poemas inéditos] |
