Spazio
Pirandello.
Bar
e restaurante no 311 da rua Augusta.
Não muito longe da praça Roosevelt e da rua Maria Antônia.
Foi
onde conheci Márcia Denser, em um ponto
qualquer de 1995, ano que para uns jamais terminou, jamais terminará.
Eu
fazia parte de um grupo de escritores
ainda em início de carreira, sem livro publicado, que se reuniam todas
as
terças — pra conspirar, beber e respirar — no antigo casarão perto de
onde eu
morava.
Na
época eu já havia lido os principais
autores brasucas vivos: Rubem Fonseca, Hilda Hilst, Dalton Trevisan e,
é claro,
Márcia Denser, a única dos quatro que morava em Sampa.
Uma
noite Márcia apareceu no Piranda.
Confesso
que fiquei um pouco amedrontado,
porque eu ainda não sabia separar um escritor de suas personas
literárias.
Então, a mulher que estava entre nós só podia ser a terrível Diana
Marini. É
melhor tomar cuidado, pensei.
Eu
podia ter ido buscar em casa meu
exemplar de O animal dos motéis e
de Diana Caçadora. Mas preferi não
tietar.
Com receio de parecer apenas isso: um tiete magro, de óculos.
Duas
décadas depois, surgem essas
diabólicas Desestórias, pela Kotter
Editorial.
Continuo
um tiete magro, de óculos, porém
mais velho. Então, a presença presencial da Márcia não me amedronta
mais.
Talvez porque sejam duas (desconfio que todos os escritores são na
verdade
dois, ou mais): a pessoa física e a persona literária.
A
Márcia Denser que se expressa nos livros
e na imprensa é a mulher terrível, atrevida, irônica, vaidosa,
sarcástica,
radical, maldosa, sempre perspicaz. Já a Márcia Denser que eu vivo
reencontrando nos eventos e nas rodas literárias — os escritores não se
cansam
de conspirar, beber e respirar —, essa é a mulher gentil e generosa,
sempre
divertida, com quem dá prazer conversar e até polemizar.
Márcia
é a única escritora que eu conheço
que sabe falar bem de si mesma e de sua literatura naturalmente,
sem parecer afetada ou exibida. Todos os outros,
quando fazem isso, parecem estar blefando.
Desestórias,
sua primeira
coletânea de crônicas, resenhas, artigos e breves ensaios é uma
estimulante
sessão de tiro ao alvo. Primeiro caçadora, agora guerrilheira, Márcia
sabe
manejar com elegância o armamento pesado que ela mesma projetou e
montou em
casa, com a ajuda de seus autores prediletos.
O
livro reúne textos publicados
principalmente na web, e está dividido em dez seções. Em todas o leitor
encontrará uma fileira de cadáveres, é verdade, afinal a pontaria da
autora é
excelente, mas nessa paisagem apocalíptica também há muita ternura.
Quando
Márcia escreve sobre Caio Fernando
Abreu, Rubem Fonseca, Antonio Candido e Paulo Francis, por exemplo, o
fratricídio dá lugar à fraternidade.
Quando
fala dos amigos de ofício,
escritores do passado glorioso e do presente claudicante, faz com afeto
e vigor
— uma pantera defendendo a ninhada.
Mas
o ponto forte mesmo da maioria dos
textos é o combate a céu aberto, o duelo de ideias. A guerra de
trincheiras.
Está
ouvindo o bangue-bangue? Desestórias
não gosta de retóricas
idiotas. Para a autora, cretino bom é cretino baleado.
Quando
André Breton explicou que o ato
surrealista mais simples consiste em sair à rua empunhando revólveres e
atirar
a esmo contra a multidão de cretinos, estava conversando com Márcia
Denser.
Sempre
que ridiculariza o besteirol
politiqueiro, colonialista, racista, misógeno, Desestórias
vira parente do clássico Febeapá: Festival de
Besteiras Que Assola o País, de Stanislaw
Ponte Preta. Lembram? O Febeapá é
estrategicamente citado em Desestórias.
São
mais de cem textos. Contra a Flip e o
FHC. Contra o Homo otarius e a
amnésia histórica. Contra os antitabagistas. Contra o FED, o FMI, a CIA
e a
CNN. Contra todas as instâncias do neoliberalismo. Metralhando a cultura do estagiário. Ridicularizando
os romances de Chico Buarque e a revista Piauí. Semeando heresias no
deserto
cultural.
É
verdade que o deserto do real —
bem-vindo, Zizek — não está tão deserto assim. Hoje todo o mundo tem
opinião
formada sobre tudo. É a maldição das redes sociais, que transformou em
cronista, resenhista, articulista e ensaísta um bilhão de pessoas.
Autoridades
sobre qualquer assunto não
faltam.
Há
uma cena no filme A vida de Brian,
de 1979, que representa maravilhosamente bem o
momento atual.
O
longa-metragem do grupo britânico Monty
Python satiriza a vida de Jesus e a origem das religiões. A cena em
questão
mostra uma rua tumultuada de Jerusalém, em que vários profetas tentam
conquistar a atenção dos passantes. Nessa rua multicultural do Oriente
Médio as
doutrinas mais excêntricas são gritadas, e uma não parece mais
verdadeira do
que as outras.
Dois
mil anos mais tarde, nossos artistas,
escritores, filósofos e críticos culturais são os profetas
contemporâneos, na
vasta avenida da globalização.
Márcia
é uma de minhas profetas prediletas,
e Desestórias é seu livro sagrado.
Seu novo testamento. Concordando ou discordando da autora, difícil é
ficar
indiferente a suas provocações.
Gosto
da Márcia resenhista, gosto da Márcia
articulista, gosto da Márcia ensaísta, mas eu gosto mesmo é da conversa
fiada,
afiada, da Márcia cronista, zombeteira, autora de digressões saborosas:
Blog, Dando
lugar aos mais jovens, Estagiários
inc., Primeira epístola aos
sobreviventes, Os últimos dragões:
como perder o tesão de escrever, Voo
extra, Uma poética da maturidade
e Work in progress.
Essa
Márcia menos doutoral, mais informal,
só perde para a memorialista, porque — atenção, futuros dragões da
inteligência
botocuda — suas Desmemórias são
imbatíveis. Aguardem. É de longe a melhor coisa que ela produziu neste
século.
Se
um dia eu disse que Márcia era a filha
endiabrada de Hilda Hilst, agora, após ler trechos de suas memórias
incendiárias, digo que ela é a irmã caçula de Maura Lopes Cançado. E
esse trio
de Liliths tropicais sabe muito bem cuspir fogo sem chamuscar os lábios
libertinos.
