Nova Estação
Restava apenas uma cama de mogno
Esculpida a oito peças de metal
Caixas empilhadas
À espera do caminhão
O pai prostrado sente as
Cólicas de um parto ao revés
Espreitando o fim morre um bocado
Volta vermelho Almodóvar
Uma vitoriosa forma de ser e de ver
Nas vísceras nas maçãs nos dias úteis
Quis sentir qual era o gosto da despedida
Estendeu a língua sobre o entalhe de pétalas
Seguiu com a língua todo relevo
Que conferia à forma uma leitura diversa
Rastro de pó madeira e vertigem
Um filete de sangue pinga
Um brinde à nova estação
Ao fim restou apenas vago cheiro de mato e terra
Primeiro Encontro
Qual é o gosto da tua língua na minha boca?
— Imagem de algo raro escorrendo
Dada a chance de escolher qualquer pessoa no mundo, quem você socaria?
—Estamos mais hipócritas que festa hétero
Kit Kat?
—Ninguém tá te pagando pra fazer merchan, Yasmin
Toda vez que viajo lembro
— O número de obesos já ultrapassa o de desnutridos
Desempregados mas diluindo nosso sangue em água
— Era beber sem supor alguém após o drinque
O limite da função histórica do sujeito
— Planetas decidindo sobre vidas
Microbiografia poética de Hélio Oiticica
Processo de subjetivação que leva a si mesmo
Desregramento dos sentidos desintelectualização
Uma aposta no homem uma aposta na posteridade
José Oiticica fotografava genitais de insetos
O que move em direção a uma escrita poética
Tangenciar não é uma extensão não está vinculado
Não reivindica — a não ser si mesma — abre outro mundo
Saber vinculado à vida do povo que vive, fala, samba
O povo não é uma abstração do intelectual uma ruptura
Camponês pobre operário pobre burguês esclarecido
Seja Marginal seja herói começa a fabular contar histórias
Vagar, progressão na escrita, fonte, trama, especialização
Multilíngua, produz e não publica, alimenta produções
Escreve poema e não vira poeta roteiro e não vira cineasta
Subversão da ideia de produção e resultado conglomerado
Se Duchamp pode jogar xadrez por que não posso usar coca
O lugar do impossível loft na quarta avenida em NY
Parangolés que não se movimentam com que não se samba
Grafia visual transbordamento do real, cartas
Subterrânea Tropicália Project leitor ávido desde criança
Compreendi so agora o caráter inevitável da minha escrita
O cinema é um lugar chato obra não é resultado de trabalho
Artístico a vida não é binária as coisas se intercalam
Entrelaçam Information, São Francisco, Londres
A culpa é do Gashman a proposição é documento
Sugestão de ideia para o outro disso não fica nada
Haroldo é uma galáxia de paginações indefinidas
Os textos eram bloco experiência über coca Freud
Interlocução criativa hiperlinks uma vizinhança
Constrói lugar de outra multivocalizada polifônica
Blow me baby lets spend the night together
in between the sheets like a rolling stone
toxonomia psicotrópica da cor da forma em sua
própria plasticidade a coca é pigmento newyorkaises
Jimmy Hendrix e Nietzsche na mesma potência de saber
A semente é o branco da cadeia dissolúvel não dilui
Luminosidades superfícies ir além da fala e da
Materialidade visual who cares?
Maníaco químico morre pólen whatever
o que eu fiz é só o prólogo a vida começa agora
Manuais
A gente sabe que está vencendo no capitalismo
Quando nos procuram pra falar só de trabalho
Você me diria ah,
mas qual a necessidade disso
tudo que fazemos vira poesia, tem eco
Ao passo que eu ué,
você fez uma panela enorme de lentilhas essa semana
qual a necessidade de toda essa lentilha?
Essa desistência é provisória
Tudo será superado
Domingos transgênicos tabagismo danças húngaras
Talvez seja mesmo de aceitar
Que a toda hora há alguém traduzindo
— mal traduzido
Uma obra do Nietzsche
O Sonho
Sonhei com Paul no metrô
Ele se detinha em minha orelha e disparava
De onde vêm todas essas pessoas solitárias?
Algo terrível acontece todos os dias: acordo
Minha mãe tenta me animar
Vamos olhar as modas?
Aqui tem uma linha, visualiza
Aqui você, eu do outro lado
O entorno é um museu
E essa é a funcionária pedindo
Encarecidamente não ultrapasse
Entenda, não porque sou rara ou valiosa
É que nessa fase da vida
Eu não tô podendo parar de fumar
Eu não tô podendo abrir mão da carne
Eu não tô podendo pegar ebola
Tudo que almejo é ostracismo
Você faria melhor uso do seu tempo
Polindo a prataria
Um poema para os Rolling Stones
Quatro anos de graduação
Dois anos de mestrado
Seis anos de alemão
E quando vejo essa porta vermelha
Ainda quero pintá-la de preto
Não tenho mais paciência para amar
Talvez devesse praticar o zen budismo em Copacabana
Custa vinte reais a sessão de zen budismo em Copacabana
Eu não poderia praticar o zen budismo em Copacabana sendo mesquinha
Deixa pra lá começa sete da manhã o zen budismo em Copacabana
Não é que eu seja mesquinha é que eu não tenho pra dar mesmo
Tudo é uma questão de logística
Ando refletindo sobre estreitar relações com minha espiritualidade e
Fora da faixa de pedestres um carro em alta velocidade quase me atropela
—Tá maluca, quer morrer?
—Talvez eu queira sim, seu idiota!
Às vezes perguntas tolas me vêm à cabeça
Como assim você é fã dos Beatles
E atravessa fora da faixa
Às vezes pensamentos malignos me vêm à cabeça
Sabe o que cairia bem agora
Você de um prédio
Um poema para Gertrude Stein
Baixo a música para ver melhor, exatamente como você, como você exatamente, eu só, como você, eu só como você, eu sou como você, tomo trens, tomo cachaça, tomo raiva, exatamente como você, como você exatamente, eu só como você, eu só, como você, eu sou como você, baixo a música para ver melhor.
Ainda assim sigo na mesma página
Quantas orquestras são necessárias para que eu volte a dançar? Às vezes fico pensando nos homens que me amaram terrivelmente durante um mês, eles namoram, são felizes, a felicidade deles me comove, costuma transbordar na linha do tempo. Tem horas que penso: e se tivesse aceitado todo aquele amor? Solto um leve suspiro até lembrar que é mais gostoso amar de longe, amar o amor, amar o que não houve nem pôde ser. Então, como nos livros de Jane Austen, dou de ombros.
Ainda assim sigo na mesma página. Por quem você me toma?
E o amor não são palavras que o amado nos dirige depauperado pelo êxtase, é um tanto mais sutil, muito mais tênue: a falta que faz o som da sua voz.
Por que a felicidade é cor-de-rosa e a tristeza é azul?
Culpa
A dívida dos medíocres
Foracluídos do sistema capitalista
Ataca o baço a azia sobe pelo estômago
Ataca traqueia nervos garganta músculo
Erupções cutâneas se espalham pelos braços
Boca língua um vulcão explode nos lábios
As mucosas pipocando em aftas o couro cabeludo
Coça as mãos tremem as mãos não aquietam por nada
Talvez um remédio mas a leseira impediria o raciocínio
Claro exigido no processo de escrita
Ondas de cólica atravessam o útero até a lombar
Os pés tremem as pernas balançam longe sem cessar
Eles vão me matar eu vou sucumbir o peito arde dói o pulmão
Isso vai mal isso vai muito mal e já é impossível
São três semanas consecutivas de nariz entupido
Sua bolsa será cortada mês que vem
Espero que você entenda a gravidade da sua situação
Uma onda de calor sobe até as extremidades em tremor
As mãos e os pés encharcados esqueci de comer
Acabou o papel higiênico só tem café puro
O cheiro de cigarro empesteando a casa
A rosácea toma conta do rosto feridas de pus
A cara em chamas esqueci de tirar o ácido pela manhã
O chuveiro elétrico queimou o filtro quebrou a panela queimou
A única coisa intacta é o batimento cardíaco
Esse pulsa no ritmo exato do som
Culpa
Culpa
Culpa
II
As contas estão chegando
Estão chegando
Faturas indeléveis
Nas articulações nos olhos no espírito
Desaguam dividendos
Nenhum adulto me contou que seria assim
Cada experiência uma soma líquida
Cobrada a prestações e
Juros galopantes
Essa dificuldade de expor
Essa dificuldade de olhar
Nos olhos na alma
De mover os joelhos
Saltar no vazio
São dívidas acumuladas
Desde a pré-história
Dívidas astrais
Ancestrais
Hereditárias
O preço por dizer "eu"
E "isso"
We found art in a hopeless place
I
Todos os poemas de amor são ruins
Distraídos
Dispersos porém
Extraordinariamente presentes em sua leveza
Só quero mar, sol, areia
Como Ulisses quer o encontro com as Sereias
Exata predição
Toda redenção será bloqueada
Fruição estética em nome de quem?
Contemplação não é libertação
Daqui sinto
A magia em sua forma mais racional
O exílio de Ulisses
Passivo e obediente
Ouvindo o inaudito
Tocando o intocado com as próprias mãos
Desatenta
Só sei dizer solidão
II
Ele diz — ar condicionado é tudo de bom
Respondo — tecnologia a serviço do amor
Mas a conta de luz veio e não pudemos pagar
Ele diz — estou atrasado
No auge de sua beleza impotente
O resto é o real
Não aguentávamos mais dormir suados acordar grudentos
Sem mar para nos refrescar
Rotas de fuga
Fim
Contra toda regressão afetiva
Dessublimação repressiva
I believe — True love will find you in the end
Estrangeiro
Em todas as ruas escrevo seu nome
Evidente que não é você
Em todas as ruas busco seu corpo
Que se encontra do outro lado
Em todas as ruas escuto sua voz
Estudando sei lá o que nos trópicos
Há tantos meses quanto não lembro seu olhar
Mas as ruas guardam sua memória oculta
Nos postes que apagamos cigarros
Nos muros que tomamos cerveja
Na kombi que você mijava
Evidente que é você
Em todos os lugares
À sombra da arquitetura
Do rio de janeiro
Em cada esquina
Tem a nossa história
Entendo porque você teve
Que partir
Não foi em busca de qualquer re-conhecimento
Foi assombração
Imagino se aí você dialoga com
A sua história
Ou é mais um estrangeiro
Preso à fantasia
Do recomeço
Uma nota de rodapé no mal-estar na civilização
promove experiências estéticas
Punk rock na vitrola
Você diz — já passamos da idade
Mentira
Nunca superamos nada
São construções demolidas
Por cima de
Construções
Demolidas
Onde o novo se sustenta
Sobre
Restos indeléveis
Milenares
Anacrônicos
Desconstruções
Sustentando
Destroços
Entulhos sobre entulhos
Nada se anula
Apenas sobrepõe-se
Acumula
E você aqui me falando sobre questão de gosto
Questão de opinião igualdade humanismo
Eu intimamente pensando como você fala bobagem
Atrás de bobagem
Mui fleumática
Aceno a cabeça
Vou-me para casa
Acho que sou dessas
Almas velhas
Demasiado antigas
Tantas vezes reencarnadas
[Que quando voltam
Trazem consigo seus escombros]
We dont cross borders
Borders cross us
Mwauhauhau
Eu queria evitar a fadiga e não pensar em você
Respeitar seu desejo de não poetizar mais você
Porque aqui você sai efetivamente diferente de quem você intenciona ser
A minha vingança é que todos os poemas de amor que te escrevi são ruins
Inclusive esse
E minha vontade é reunir todos eles e publicar com o título
Minha vingança será nunca te escrever um poema bom
