À
noite do riso, a penumbra desce
É
a vaga que traz a nau
E
sabe o caminho até Ítaca.
Rumores,
vozes abafadas e o remo
Algum
vinho antigo
Ulisses
acabara de sorver
O
calor interior, ante o frio
Do
infinito mar, é integridade
De
poeta, de guerreiro, de sonhador.
O
Timoneiro sustenta a flâmula
Na
outra mão a lâmpada pende
Às
lembranças de amigos que jazeram.
Ulisses,
o que vale o navegar?
—
talvez, apenas o Retorno.
E
o que não vale?
—
o chão, onde nenhum homem tombou
Essa
terra virgem.
O
rito da eterna procura
Algo
em si já é dado
Completo
e acabado
Não
tem mais razão de ser (feliz)
Como de um ponto de fuga
É
preciso que dele saia
Uma
linha de seu Carretel
Para
um Ponto Infinito
Onde
as vistas não alcançam
Para
enfim estar eternamente
Em
busca de Fio de Meada
Archē
I
Por amar
demais
Cada um
de nós
É para o
outro, sentido
Por
demais amor
Em tudo
sujeitos somos
Ao grau
altíssimo
De
adverbidade do coração
Agora,
amemos sem juízo
Até onde
for possível crer
Sem
condição e sentido
Empatia
O
enlace da memória com o mundo
É
poesia.
Consciência
que aflora de mim para a vida
De
mãos dadas, comigo e com o mundo
[que somos unos e de amizade]
É
poesia.
Essa
reparação do ser da vida
Sorriso
da Natureza amiga
Para
humanidade que se identifica
É
poesia.
Reconhecê-lo
pela escrita, mesmo
Imperfeita
escrita — desejo crer —
É
poesia.
É
poesia, é poesia a Aproximação
Da
Letra e o que ela diz
Na
boca do mundo.
