O
homem que veio do frio ataca outra vez. No bom sentido, desafiando-nos
com uma amostra do seu talento que muito cedo se revelou. Incluindo o
seu despertar para este mundo submerso e complexo. Novos poemas
indevassáveis, à primeira vista. Uma Antologia, o que pressupõe seleção
de páginas diversas, no assunto ou no tempo da sua composição. Mas é
sempre o mesmo poeta sensível, em cujos versos se percebe uma carga
intensa de lirismo. Hiperbóreo, sempre, Ahasverus caminhante de muitos
caminhos, de muitas paisagens, carrega consigo ainda um excesso de
conteúdo de que precisa livrar-se, distribuindo-o em belíssimos, quanto
estranhos, comunicados poéticos. Não nos parece que se esgote tão cedo
esta fonte generosa. Ele ainda tem muito a nos revelar. Um certo
desespero atravessa este ar glacial com que procura se defender do
inexplicável peso da vida. A realidade o agride, e o desconforto não o
pode calar.
Sua
poesia tem muitas formas. E o sentido? Ao compasso do pensamento,
formando um clima, será assim tão simples? Haverá linearidade? Vejamos.
É necessário percorrer detidamente estes fragmentos que compõem a sua
tão precoce Antologia.
Precocidade que atribuímos, com certa estranheza, a quem tanto tem,
ainda, a dizer: é apenas um jovem, amadurecido pelas experiências
fortes.
Para
despistar, localiza sua posição: circunstâncias normais de lugar
habitado, vida pululando ao redor, a chuva (como leitmotiv) e o frio, uma antiga
música de obsoleto realejo provocando particular angústia, movimento e
vida (conversando, as pessoas se entendem), e então decide partir,
enfrentar a lembrança do passado onde encontrará o amigo, sempre
observado pelos que já não estão, condicionado pela chuva que molha a
roupa e a alma.
Num
primeiro olhar, esta especial Antologia (de si mesmo?) expressa
sentimentos en train de
libération. Como viver com esse acúmulo que quase o sufoca? Mas sua
poesia tem diversas camadas. Uma imediata, exterior, que se mostra
através da significação denotativa de palavras escolhidas e suas
combinações semânticas; enganadora, porque imediatamente se percebe
outra, mais profunda, que detém, esta sim, o sentido verdadeiro que não
se desvenda à primeira vista. Escamoteável, sob disfarce coerente, ela
jaz, submersa, sob o peso das palavras expressivas. Nada gratuito. É
preciso ter certa habilidade e prática para penetrar os labirintos e
descobrir aquele território comprometido, adivinhado ali, onde as
imagens se descortinam, medrosas, ocultando o signo do vero significado.
Neste novo desvelar-se procuramos em vão uma pista que nos leve até ele.
Como? Se a poesia é a única via, e ela tem tantas formas? E quantos
sentidos? O pensamento se esvazia, pois a linguagem humana é inábil para
traduzir estes expedientes de que ele se serve para escapar ao nosso
olho crítico.
Temos
que partir, certamente, das unidades frasais que nos desvendam um
caminho tortuoso onde iniciar esta jornada em busca da verdadeira
intenção do poeta que constrói e utiliza seus esconderijos. Desde uma
inocente mesa de bar, onde um homem evoca suas lembranças, até uma
escura furna, onde preserva suas emoções. Seu amigo já não está ali;
deixou somente sua aura e o reflexo de sua personalidade, uma forte
impressão de momentos que partilharam, desde a brincadeira de se
passarem por "dois gringos desocupados", e por isso o brinde aos que
igualmente já não estão: Gardel, Borges, Alfonsina, perplexos, dentro da
sua esfera metafísica.
Nesta
"Grande elegia portenha", realizada a catarse, seria um novo homem,
cheio de vida, pronto para o instante que virá. O encontro marcado há
tanto tempo naquele bar em Buenos Aires, dois amigos y una botella de viño, e demais referências
locais de calles famosas e
música típica, fazem o assunto deste primeiro poema. Mas uma pergunta se
impõe: a poesia requer assunto? Não lhe basta a ela, e ao poeta, a
conjugação de um desejo forte de transmitir um momento único de beleza,
uma necessidade de expressão, talvez um tenaz imperativo? Como expressar
este momento de emoção profunda, transcendente?
Esse
encontro que não se deu, marcado "a las cinco en punto de la
tarde", vigiado por "olhares empedernidos" de ilustres figuras, a
exibir todas as impossibilidades, como era de se esperar, não lhe
pacifica o coração, muito menos ameniza a saudade. Porque o amigo jamais
será encontrado. É necessário "mapear as plagas de onde não se retorna".
Ele avisara que não é possível livrar-se da infância, enquanto o nosso
poeta, que não é limitado por empecilhos, espera em vão, observado por
seres que também já habitam o Hades. A poesia poderia ultrapassar os
limites da sua especificidade e pressupor uma história? Deixar entrever
no ar um resquício de episódio acontecido ou a acontecer, um drama, como
motivação à sua resistência? Não, decerto, mas ela consubstancia seus
significados, e o pensamento criador é território tão livre como os
limites da própria ação, jamais contido por fronteiras. Ensaiando uma
busca, o poeta inserido no clima do encontro que não se deu realiza suas
lucubrações questionadoras que tentam desesperadamente apreender um
tempo já enquadrado num espaço transcendente, portanto, não mais
passível de acontecimentos, talvez só se permitindo ser observado
através da vitrine, sob "uma chuva gélida e tristonha" que reflete o seu
estado de espírito.
Ele
transita do estado de sonho para a concretude do momento de intensa
vida, e nisso talvez esteja a maior habilidade deste poeta estranho: o
circunstancial e o transcendente observados nas imagens comuns. A
capacidade de concretização do ideal. A chuva a enlamear, a esfriar, os
dedos cruzados, as mãos que se tocam, ávidas de doação (detalhes
apreendidos, também, em "O inferno"). Os contrários convivem; sabe-se
que qualquer sofrimento há de se recolher, a vida é feita de altos e
baixos, mas aí é que reside o encanto do que não se espera, e nem se
pense no momento mau, simplesmente, viva-se. O amigo, que não volta,
estará presente na ciência que permite utilizar-se de vários planos
temporais.
É
preciso descascar estas estruturas para chegar à fruta protegida por tão
rugosas escarpas. Porque esta poesia não se mostra, como constatamos, à
primeira vista. O poeta defende-se quanto pode, protegido por metáforas
ousadas a dar conta do elemento fantástico que atravessa o texto como
uma afiada navalha a antecipar a tragédia. Tragédia que está diluída no
ar, cerne das músicas "milongueras" que se espalham nos ares bons da
cidade ao Sul. Não, entretanto, livre de um certo ar de mistério ao
lidar com o fantástico, e não há como não curtir a doçura de um outono
suave e manso, doce, entretanto atravessado pela rudeza da vida em
convulsões sociais, ciclopes a galopar nas nuvens, os deuses sempre
pacientes à espreita. Ninguém será poupado.
Poesia
é imagem, e ele nos descerra o outono que torna lindas as folhas, a mais
bela estação do ano, que possui uma luz diáfana e torna dourados os
parques numa gradação de cores quentes, e o mais singular espetáculo da
Natureza, aquelas folhas vermelhas, macias ao pisar, espalhadas pelo
vento que oferece, como o mais encantador aspecto, as árvores que se
tornam inesquecíveis pela beleza que explode em cores. O poeta observa,
atento, mas para sua musa a visão não é a mesma — ela olhará pela janela
e, aborrecida, ficará desgostosa e triste com a poesia do abandono que
lhe comunica à alma a visão da realidade. O que para um é um espetáculo
plástico de beleza ímpar, para outro(a) pode ser uma paisagem
aborrecível, tediosa — folhas douradas X céus cinzentos; a temperatura
fria do seu coração X o orgulho do súdito que prefere esperar por dias
melhores, de vez que somente uma pobre ave, a asa ferida, se "anicha na
cornija escorregável". E sua persistência falha na tentativa de dobrar
sua musa na expectativa do futuro (que logo será presente!), a conclusão
é que a palavra não vale nada perante o jogo denso da natureza, pois
"tudo ainda está por vir" (a volta do objeto amado?), um clímax da
solidão extrema. Ele transita do sonho para o concreto dos momentos de
intensa vida circunstancial das imagens plasmadas: o horror bíblico do
inferno é apresentado em terríveis pinceladas. Mas o poeta precisa
surfar acima de todas as estâncias, preservando-se para coisas mais
altas, evitando o risco de se "atolar em banalidades". É surpreendido,
então, pelo surgimento de um elemento estranho, que faz uma estranha
previsão que se concretizará, enigmática e definitiva, fazendo o
contraponto à beleza. O mundo em si é terrificante — a angústia e a
impotência, marcas do ser vivo a conviver com o clímax do amor e a
banalidade do fato corriqueiro; tudo é registrado em linguagem poética
que só deveria expressar o encanto das coisas
eternas.
O
clímax é sempre original, nunca repetível, quando há a afinidade que
torna os amantes únicos e faz combinar a eternidade do tempo e a criação
do mundo num momento único. Menos propício ao romântico interlúdio, o
sentimento pode explodir tanto numa tarde clara como numa noite
infernal, quando as potências celestes assombram, ameaçam com a feroz
intempérie, e a mão delicada procura a proteção da mão mais forte que
lhe dará segurança e conforto, embora a proximidade desencadeie a fúria
insana do sentimento a exigir pacificação. Necessária a voz que diz
"estou contigo, nada temas", qualquer circunstância existencial ou mesmo
temporal nos instantes de medo e/ou insegurança que o crescimento traz e
que a maternidade controlará, breve, colado na pele, no hálito e no
pensamento, mostrando sempre a devoção dos que verdadeiramente amam. É a
eternização de um momento de intimidade desencadeando uma expectativa
desgostosa de final de sonho. Usufruir da vida, já que não podemos
mudá-la na sua dinâmica intranquila, com acontecimentos extremos,
violentos na maioria; dias que já amanhecem vermelhos, com "anjos
tocando trombetas", anunciando o Armageddon... A solução talvez seja, à
maneira da conclusão de Manuel Bandeira diante de uma situação
insolúvel: tocar um tango argentino.
Constituir-se-á
matéria poética a observação de pessoas que gastam o tempo com coisas de
somenos? A vida cinzenta de seres amorfos cumprindo rituais de vida
exterior, o tédio dos servidores, a mesmice das coisas que não mudam; e
uma mulher vulgar o bastante para atrair olhares fesceninos: são
flagrantes que intrigam o pensamento de quem deveria estar ainda
entregue aos seus jogos infantis...
Consequência
e recompensa: a afirmação do ser em estado de vigília poética. Que de
nada necessita, senão desta sensibilidade que lhe permitirá o devaneio
sem perigo de alienar-se, desfrutar de um direito dos reis! Voltar
ao mundo e inserir-se numa realidade palpável. Concessão que lhe é feita
a partir da perfeita noção do seu destino livre de posses, embora
possuindo o mundo inteiro, representado por (apenas) "um grão de
lirismo" que extravasará no direito que o amor lhe concede de dirigir-se
à amada, a qual em troca, ingratamente, só demonstrará indiferença à sua
devoção. E são tão bonitos estes versos, dentro do seu mistério,
desfilando momentos de êxtase amoroso, numa cerimônia antiga e delicada
sob forma de cadência e ritmo e assonâncias ocasionais, revelando trato
na escolha consciente de palavras, no artesanato cuidadoso que é
apanágio de uma escritura sofisticada.
"Balada
da minha infância" é um romance
construído em redondilha maior, apropriado à recitação, dotado de
ritmo e métrica regulares. Avalia-se a perda da descontração a que não é
possível entregar-se. Em seguimento, um curioso exercício construído em
versos de dez e de sete sílabas demonstrando a mestria de quem domina a
arte do versejar tradicional, cuja temática é a insurgência contra os
regimes políticos a dispor dos destinos humanos: participação de um
jovem nos problemas do mundo de seu tempo, afinal de todos os tempos, é
o papel da poesia social.
Nessa
mesma temática, "O soneto solar" é um interessante exercício em décimas
e septílias que reflete sobre a precariedade e insensatez dos regimes
políticos que dispõem sobre a trajetória das
criaturas.
Segue
com o curioso "Ladra d’almas": o voyeur curioso a observar um
casal que pratica o antiquíssimo ritual do relacionamento amoroso;
tentativa de conhecerem-se em profundidade, ameaçados pela fúria de uma
chuva que ainda mais os distancia de si mesmos, ao aproximá-los. A chuva
é imagem recorrente nestes exercícios poéticos, poemas da juventude que
sinalizam tão precocemente a maturidade do pensamento, fato incomum nos
tempos em que pairamos, ao mesmo tempo que exprimem dúvidas e
preocupações sobre a permanência da poesia em face do poder e focalizam
a precariedade da vida e da liberdade de ser. Vivo fosse Cícero,
clamaria: Ó tempora! Ó mores!
Calímaco, Asclepíades, Sótades, Apolônio, o que vindes fazer, oh
mentes privilegiadas, nestes poemas de um quase menino que há pouco
deixou seus brinquedos, abandonados a um canto, e ousa questionar os
limites do poder, o alcance da palavra e a glória do reconhecimento do
mérito?!
"Palestra
de botequim" é outro romance onde ocorrem
consonâncias fônicas representando expectativas de poeta precoce,
ponderando o futuro da escrita. E belo poema é este: A noite, amada, não vai acabar tão
cedo. Exibindo uma admirável técnica, Oleg escreve, em francês, o
"Apólogo sobre um mendigo", a inclusão de um elemento real da vida a
fazer parte do elenco de preocupações de quem desejaria mudar o
mundo.
Seus
"Ciberpoemas" são obras da primeira juventude. Mas já reveladoras da
segurança e de todas as qualidades que se confirmariam no quase menino.
Ele se entrega ao julgamento do leitor, e seus amigos tiveram liberdade
para se expressar. Como poderia viver, pergunta, sem a sinceridade dos
amigos? E elenca uma série de questionamentos a demonstrar sua
conscientização: como o amor se implantou no mundo? O mundo é mais
interessante, quando se crê, não importa a qualidade da fantasia a nos
iludir; realizar o amor faz olvidar, por um momento, a terrível profecia
que se realizará: a sombra da morte pairando, alertando para a realidade
contundente: memento homo...,
tornando frágil e incerta toda a alegria que poderia provocar a união
perfeita sob o signo de Eros, que diante deste imponderável perde seu
mistério e seu encanto.
A
habilidade de lidar com várias estâncias poéticas é demonstrada nestes
poemas escritos em francês, e reveladoramente sua língua materna surge.
Afirmando sua individualidade preservada, apesar de todas as vivências
necessárias ao exercício da introspecção a que se dedica, surge com a
força criativa da verdade que está dentro dele. Com toda a beleza e
originalidade do alfabeto cirílico utilizado, o que estabelece uma ponte
em que se isola, pela impossibilidade que não nos permite a travessia.
Generoso e doador, ele traduz esta "Rapsódia outonal", certamente deseja
nossa participação, mas adivinhamos nela um terreno pessoal,
ressonâncias inesperadas e inalcançáveis que se espalharão por essa
longa reflexão que seria, segundo suas próprias palavras, "sua biografia
lírica"...
E
o Outono caminha trazendo suas belas cores; o poeta fecha aquele recinto
onde estão guardadas suas lembranças, mas agora sente-se bem melhor.
Seus olhos nos fitam, a luz aparece neles, e o sentimos de volta ao
nosso lado e à vida que o preservou de tantas ciladas e, podemos afirmar, lhe trará outras alegrias, outras
sensações, embora seu destino esteja traçado, marcado por intensa
sensibilidade, jamais poderá fugir de si mesmo.
A
ele cabe carregar a bandeira da poesia. Desse antigo gênero ameaçado por
mudanças, pelo tempo, pelas visões, por tentativas infelizes de
originalidade, por tantos fatores que tentam em vão proclamar seu
esgotamento, sua morte e, pior, sua inutilidade num mundo tão dominado
por uma sofisticadíssima tecnologia, que tenta em vão igualar as pessoas
como maçãs ou cerejas num cesto. Terão todas elas o mesmo gosto? Desprovidas das cascas, não
serão, por acaso, diferentes na textura, no sabor, na
doçura?
É
preciso prová-las uma a uma. E descobrir, como na poesia de Oleg, a
novidade, a frescura, o perfume do velho gênero que lhe revelou seus
segredos. Não esqueçamos que este homem, que veio do frio, trouxe
consigo a flauta de Orfeu. E poucos, na verdade, saberão tão bem extrair
dela as notas mais harmoniosas, revelando — se é possível?! — uma
realidade nova, de puro encanto poético, aos nossos olhos
cansados...
