Vi no
facebook um anúncio de limpador de vidro "caseiro e ecológico". Não quis
nem olhar a receita. Se eu chegar a fazer um dia uma coisa dessas,
peço-lhes humildemente, meus amigos, que me internem. Chamem
urgentemente uma camisa de força, uma ambulância bem rápido. Os que me
conhecem sabem que uma das minhas últimas preocupações nessa vida seria
fabricar limpador de vidro, ecológico ou não. Danem-se os vidros e seus
limpadores! O que são os vidros, na hora da verdade, da doença, da
solidão mais absoluta, da falta insuportável? Como podem nos valer, nos
momentos das dores intensas e das perdas irrecuperáveis? Continuo a ler
as postagens. Agora, uma conhecida revista apresenta uma lista de 15
livros "obrigatórios" dos últimos quinze anos da literatura brasileira.
Assim mesmo: não são opcionais, são obrigatórios. Não são 10, nem 20.
Quinze, disseram. Não sei como chegaram a esse número, que critérios
cabalísticos foram utilizados. Seria um número mágico? Alguma coisa
ligada à alquimia ou aos templários? Não sei. Sem querer desqualificar
os autores relacionados e seus títulos, até por que alguns são
excelentes e outros eu não conheço, fico me perguntando o real valor
dessas listas, pra lá de subjetivas. Está bem que A, B e C estejam
presentes, mas por que X entrou e Z não? Outros acatarão justamente a
entrada de X e não estarão de acordo com a de A, B e C. Ou seja: ninguém
ficará completamente em paz com a seleção apresentada. Nunca haverá
unanimidade. Fico meditando longamente sobre a serventia dessas listas,
se vale a pena elaborá-las, se essa meticulosidade encontra resposta no
público leitor. Não sou contra elas, em princípio não sou contra nada,
mas gosto de pensar ao contrário, de começar pelo fim, de esmiuçar, de
bancar o advogado do diabo. É a minha maneira de raciocinar e tenho de
conviver com ela, afinal de contas.
Logo depois
encontro um teste sobre qual seria o país ideal para mim. Esses testes
vêm com uma instrução de que, ao final, deverão ser compartilhados com a
comunidade. Às vezes faço alguns, mas nunca compartilho os resultados,
por pudor ou por descrença mesmo. Minha cidade, segundo o teste, é
Londres. Logo eu, nascida praticamente na roça, lá nas Minas profundas,
que fico tristíssima quando chove e que, além disso, detesto frio
intenso, que não tenho coragem de comer frango quando está chovendo por
imaginá-lo ciscando na terra molhada, pois me dá gastura, deveria —
sempre segundo o tal teste — viver ou ter nascido em Londres. Esse
resultado é um pouquinho demais, não? Inhapim virar Londres é tão
surreal quanto o sertão vai virar mar, como na música de Sá e
Guarabyra.
Passo os
olhos nas postagens mais cabeludas, estas sim, raivosas, em sua maioria,
relativas aos inquéritos, às investigações e prisões no caso Petrobrás.
Em uníssono, quase todas as pessoas se dizem passadas, perplexas,
desnorteadas, pasmas com as revelações do pessoal da delação premiada.
Não entendo a razão de tanto espanto. Ou será que esses anjos de candura
— caídos do céu por descuido — não conhecem o país onde nasceram? Não
concordo e nem defendo corruptores e corruptos, é óbvio. Corrupção é
injustificável, em qualquer circunstância. Mas não reconhecer que o que
surge agora é a ponta do iceberg de algo que existe e está arraigado
desde os tempos do Brasil-Colônia e que só será extirpado com muita
vontade política e uma verdadeira e profunda mudança de valores de toda
a população do país sem nenhuma exceção, é realmente de espantar, além
de revelar um perigoso desconhecimento de história. Isso sim deixa
qualquer um pasmo. A questão fundamental não é o montante, o volume das
operações ilegais e dos valores furtados. Diz respeito é à natureza do
ato em si, é esta que tem de ser atacada, se o país realmente quer se
redimir e recuperar sua dignidade como nação. Seria uma epidemia de
hipocrisia a tomar conta de tudo e de todos? Uma recaída geral à moda
Pollyanna? Onde estava essa gente inocente e pura, em que canto do país
passava férias, em que Pasárgada particular se escondeu durante séculos,
décadas? Ou estava ocupada demais entre dar um jeitinho aqui e outro ali
pra se livrar de uma multa (devida) de trânsito, comprar uma carteira de
motorista sem fazer exame, tentar "salvar" o filho do serviço militar
obrigatório, aprender uma maneira heterodoxa de fazer declaração do
imposto de renda só pra poder sonega-lo sem deixar pistas, e outras
cositas mais?
Nos anos sessenta e setenta, isso
seria tachado de alienação, sem dó nem piedade. Agora, com o termo fora
de moda, nem sei como nomear essa coisa que, como um espesso gel, vai
enredando jovens e velhos. Morro de medo da ignorância, que costuma ser
a mãe dos males irreparáveis.
Resolvo
fazer novo teste, mesmo sabendo de sua tolice intrínseca. Esse de agora
pretende medir a feminilidade — ou o seu estereótipo, é bom que se diga.
De caso pensado, respondo às perguntas da maneira mais sisuda possível,
acionando fortemente o meu lado ranzinza. E — coisa impressionante — de
acordo com o resultado, sou 96% feminina, uma bonequinha, uma princesa
romântica, a mulher mais mulherzinha da face da Terra, que preferiria
que esta fosse rosa e não azul (palavras deles). Por pouco não me
transformam na própria Cinderela, assegurando-me que vida de princesa é
muito melhor que a dos simples mortais. Pós-moderna, punk demais essa
Cinderela, que não usa salto alto e maquiagem quase nunca. E que não
admite que lhe paguem nem sequer um sorvete de creme. Mulherzinha como,
cara pálida? Mulherzinha por quê? Alguém já ouviu falar em homenzinho? E
qual a razão do diminutivo mulherzinha? Coisa preconceituosa e
antipática, inventada só pra golpear — ainda mais — a autoestima
feminina.
Por fim,
queridos leitores, espero não ter sido azeda como os limões que usamos
no Brasil. Estive recentemente na Bolívia participando de um festival
literário e tomei as limonadas mais deliciosas do mundo, feitas com
limões suaves, diferentes, que têm gosto de rosas. Tomara que esta
crônica tenha ficado assim, como uma limonada do oriente bolivariano. Ou
— pra ser mais precisa — de Santa Cruz de la Sierra, cidade bela,
florida, progressista e amável.
