Tributo
para
acalmar um filipino alojado no tórax
um velho poeta aperta
macarrão cru
dentro do bolso
já
reparou em como uma grande obra
com dois minutos de sono a
menos
pode parecer tão ou mais inútil que a dança
ou em como
a dignidade
quando incomensurável
beira à
pena
um
velho poeta
cercado por dois ou três do The London
Times
acredita que tributo é o ato mais assombroso
do
homem
Tributo é nome de vilão
e
isso lhe é tão claro
quanto uma circunferência de sangue
se
expandindo no algodão
mas pode ser incompreensível pra
você
como as árvores
que escolhem as estações mais frias pra
se despir
Manhã
Rimbaud
voltando pra casa
com
uma Síndrome de Estocolmo
adquirida
num banheiro público
Piva
observando garotinhos a caminho da aula
como
uma aranha cujo veneno esfriou pra sempre
Whitman
barbado e virgem
febril
numa cabana
Jack
Spicer bêbado e paralisado feito a lua
Carver
vestindo o seu único terno
pra
substituir o extintor do carro
mas
antes cospe um krill na boca de sua esposa
Sylvia
Plath cobrindo a cabeça com uma meia-calça
fumê
porque
seus óculos escuros caíram no lago
e sua
boneca vodu quer passear no jardim
Bukowski
sentado à beira da cama
como Bill Murray no cartaz de Lost in
Translation
Emily
Dickinson pensando num sepultamento
com
raspas de chocolate e vagalumes
Corso
olhando pro Sucrilhos
preparado
com o óleo do cabelo de Ginsberg
Frank
O'Hara descolorindo os pelinhos das pernas
pra
exibi-las no MoMA
Haroldo
de Campos abrindo a porta do banheiro
e
gritando à sua mãe já acabei
rompe
o silêncio no céu dos poetas
Breve
ensaio acerca do formato da cabeça de Steve
McQueen
1) intro
the king of cool exagera no
álcool
e
abandona cerimônia em sua homenagem
caminhando
com os nós dos dedos
um
primata
na
lapela a alça do caixão de Bruce Lee
2)
horizonte lunar
cérebro
gradeado pelo tórax
no
capacete um coração em pulsações marinhas
pela
janela de um reformatório da Califórnia
a lua
na funilaria
3) o
chapéu da catedral
trigo
revolto pela música
dos
pegas de Bonnevilles 1960
ponto
da praia em que finais de ondas
distraem
os pés enquanto a areia os suga
só
então o desequilíbrio é mencionado
o
princípio do corpo descoberto na nuca
como
o que mal trazido à vida
é
posto contra a luz
4)
Paris-Dakar
publicar
a mais fiel biografia de um marinheiro
sua
cama amarrotada
promover
visitas monitoradas
a
cada lombada de ar e vinco
o
orgulho com que os sobreviventes
a
quedas de raios exibem suas vestes
chamuscadas
5) o
azul específico de todas as coisas
barrado
no inferno
e
tarde demais para pegar o paraíso aberto
diz o
dublê sob a fuselagem
e o
dia amanhece
no
azul de mil caçadas solitárias
6) ao
sul de um quintal qualquer/Paris-Dakar
(cont.)
a
beleza de um deserto recauchutado
com a
lona que envolve plantas dos pés
o
tempo parado para Sam Peckinpah diante
da
profecia de rachaduras que cedem não às
tentativas
mas
aos erros
7)
moda
charme
o
anúncio da flor delinquente
acesa
sobre um defeito físico
antes
que o reparem
embora
o tempo já não seja um ponto em questão
8)
túneis de melodia e mentira
dúvida
outonal e semiaberta
fornos
alimentados por trampolins e estalos hippies
um
tremor de terra nasce na espinha de Faye
Dunaway
e
jamais será contido
9)
amianto
o
ator cínico e sujo
por
não resistir à purificação
agora
dorme
Tennessee
Williams em uma de suas crises nervosas
levo
pra me levantar da cama
o
tempo que se leva
pra
se recuperar de um luto
meus
ossos de PVC
e
seus refrãos devidamente encomendados
a
nórdicos disc-jóqueis
o
quase jazz de copos de vidro
chocando-se
delicadamente
contra
mesas também de vidro
levo
pra me levantar do chão
o
tempo que se leva
pra
voltar atrás
e com
a língua empapada de terríveis domingos
esse
Paraguai na minha cabeça
saio
pra me drogar e fazer sexo nas docas
Nina
Simone
ele
costumava esmagar beija-flores
no
para-brisa da caminhonete
mãos
fortes
era
capaz de partir uma noz
só
com a linha da vida
foi
preso num parque de diversões
martelo
ainda no ar
nem
sequer pôde ver o marcador
subir
até o topo da máquina
e eu
devolvi o prêmio
um
Snoopy gigante molhado de choro
entregue
a mim por antecipação
para
incentivá-lo
estou
num curso de etiqueta
num
casarão do Pacaembu
desses
que senhoras que perderam tudo
promovem
com suas porcelanas lascadas
subir
e descer escadas
com a
Enciclopédia Britânica na cabeça
pra
me livrar do rebolado grosseiro de garçonete
que
os anos impregnaram no meu quadril
como
uma malha neoprene
mas
hoje ele volta para casa
quinze
anos depois
e
quando me reencontrar no parque de
diversões
no
mesmo velho parque de diversões
quero
que me pergunte se sou uma pianista
não
uma assassina
com
os dedos ensanguentados
de
maçã do amor
Bruna
Beber
sua
boca
cheirando
a Jesus ressuscitado
seus
cabelos
um
prato de lã
a
governanta alemã
que
escancara as cortinas
pra
despertar as crianças
suas
tranças
no
primeiro dia frio do ano
um
cemitério coberto de neve
suas
mãos
algemadas
pra trás regendo bambus
sua
voz
impregnada
de clube noturno
a
melancolia é um vestido de noite
usado
de dia
Os
olhos da minha mãe
os
olhos da minha mãe
me
lembram a palavra anistia
cinzeiros
de vidro recém-lavados
sono
entreaberto
é o
decote do sonho
de
sombrinhas usadas
na
corrida entre o prédio e o táxi
o
broche espetado
na
água-viva da alma
buracos
no gelo
por
onde se safam as focas
os
olhos da minha mãe
às
vezes se fecham à mesa
em
nozes que se auto restauram
e
nunca me viram abrir um dos meus
durante
as orações
Meditação
andar
atrás de velhos lentos
não
ultrapassá-los
Carveriana
madrugada
bebê
mijado chorando
o
casal acorda
para
trocar ofensas
Ainda
sobre a relação entre suicídio e fuga
no
contorno de giz feito pela perícia
a
silhueta de alguém correndo
Marvin
nos
olhos cimentados
do
manobrista
Chaplin
acenou pra mim
leve
odor de Gelol
que
têm os anjos dos outros
sono
agitado
das
mechas de um maestro
que
estranha a cidade
vagando
no banco traseiro
do
seu próprio carro
Uma
ideia de morte
a
certeza de que morreremos todos um dia
não
impede a deficiência do cérebro na entrega
de
tal evento com exatidão
você
pensa eu vou tocar essa chama
e ele
te diz dor
você
pensa eu sou mortal
e não
há medo algum
então
você recorre à década de 1990
quando
o seu melhor amigo se enforcou
com o
cordão de um quimono
ou
aos seus 17 e o seu avô foi levado
a um
campo em que uma espécie de radiação
inutilizou
os silos da saudade
se
você não preferiu o presente
em
que a maioria dos seus amigos
não
passam de pufes da erudição
a
morte em vida
conclusão
seja
aguardando que fique pronto
o seu
passaporte italiano
ou
escolhendo saquinhos de chá como antigos LPs
você
nunca saberá
realmente
para
que servem as flores
afinal
o cérebro está bem longe do deus
diante
do qual seu coração entrelaça os dedos
humildemente
todas as noites
farsa
que sobrevoa os rochedos das possibilidades
mas
temendo explorar suas fendas e pontas
e
assim a morte segue
como
a vida
esse
lugar misterioso e nórdico
em
que você até poderia mas não
a
aurora boreal
