bem-aventurados os poetas que morrem cuspindo fogo
bem-aventurados os poetas que morrem
cuspindo fogo — trôpegos de indignação
luminosos de crítica e antologia
suados e frios e submundos em cartoneras
coroados gozosos e marginais — a glória a glória
poetas que aparentemente morrem pobres
[antes autografam o túmulo de wilde]
e que mandam os leitores prometidos e futuros
à puta que os parir
às danações supremas
porque poetas morrem bem-aventurados dizendo
que se fodam vocês vivos
vieram dos mortos meus cigarros
e essa jaqueta de hexâmetros
nós bem vividos mal lidos no escuro enigma
mal vendidos até que se faça o contrário — e assim será
então que o nada [que é tudo] os tenha
os bem-desaforados
os poetas de estrela e sangue à página
à pé com um estilo
benditos e saudosos e livres
do verso incompreendido — verbo de ouro
para sempre encoberto pela poeira
pela nova edição que sai em breve
perdição revista e comentada pela crítica
um título bandido e amoroso
aproveitando o dia dos namorados
o nascimento ou mesmo a morte
pois é claro: da morte se tira fortuna
e ainda mais paisagens — ah todas elas
como quis rimbaud enquanto respirava
— armas para poetas tão bem acompanhados
ao serem enterrados ou serem fiamas
e assim ou assados acesos na madrugada
puxando os pés dos acadêmicos gritando
a beleza será convulsiva ou
serenos todos puros e adversos no ofício da ofensa
tão arvorados eternos
publicados pelo vício de refazer o mundo
ladrilátero cognitivo
se define pela vértice
do texto
talhada no poder dos cantares
a matéria da imagem
é que retina qualquer espessura
um osso milimetrado pela genética
da palavra a emular as pulsações do zênite
talvez hecatombe — um ditado
linguístico de sustos para com o mundo-quintal
desenhado no sangue com a régua da alma
mas já co-ângulo
porque toda figura permite
o devaneio
daí considera a ceia no esteio
tecnicamente avarandada pela realidade
e então o plasma das letras
contrapartes
já apessoadas
escorpiana
mente encalacradas
no chão das tardes
observação:
serve para surtir pétalas de nitidez
na mentira do tempo
das ciências naturais
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amores pedúnculos
largos como todo poeta: animal na ventania
hemáceas em choque
na reta das agulhas fura-se
furta-se liso nas unhas
um vidro de versace
vertido no olhar do grande nada:
acaba-se
2/3
amores flóreos
todo sentimento é bruxaria feito mordaça de folhas
e nervos regada a magma
quedar-se no abismo
arquitetura de rosas multiformes
um brinde aos envolvimentos: derme e ossatura
o tecido caracteriza-se
por veneno termodinâmico sem marca
a congruência a manufatura do gozo ao bater das sombras de
um abutre: orquídea negra pelos ares
3/3
amores na medula
entranhados no rio de cipós sanguíneos
traz aquele que não ceifa e tempera
a lavoura das páginas
imagem e semelhança que desmorre
imperando nas calles no quintal das delícias
e que se perde entre bulbos
o cérebro
células tronco de metrópole
raíz e varanda
o próprio antídoto
um rito floriforme
o caule entre as palmas das mãos
no atrito que consterna as pétalas
no movimento
o giro do mundo-corpo
impávidas
até o mar surgir ejaculado
espiral em câmera lenta
inundando sem volta
o jardim das cruezas
anunciação do fim da manhã
quem não tem pérgola
que tempeste os ladrilhos
tempere com
guelra & paz
pérola de sangue
cerúleo tuas artérias
à boca
chove nas calçadas
trinca a plumagem o logus
gotas & lutas
solamente
solanáceas
verdeja perpétua
erva que seja
o telhado ouro brujo
mas o corpo anil
tempo oratório
têmpora no etrusco da folhagem
ranúnculo
temporal que inaugura o templo
meio dia adiante
queer eye for the straight garden
o pomo é
inevitável
mas a ele
cabe revisitar
a costela
extrato
à maneira de Cecília
sempre tive este rosto de gárgula
fogo fátuo assim forte
assim mármore
a símbolo criado no leite absurdo
do quintal da tarde
já tinha estas patas de destino
a garganta triangular na perfeição da moldura
na altura do piano da cor dos castiçais
e este coração gritado
entre pó de estrela e mandrágora
sou eu jaguar da mudança
tão prateado tão destroço
tanto cloro espelho e sudário
dando acesso à indagação convulsiva
da sombra tebana:
que compasso ousa o primeiro círculo?
Leonardo Chioda é escritor. Graduado em Letras pela Universidade Estadual Paulista, estudou literatura italiana, história do teatro e poesia portuguesa na Università degli Studi di Perugia. Escreveu Tempestardes (Patuá, 2013), integrante da Coleção Patuscada, ganhadora do ProAC 2012. Tem poemas traduzidos e estudos sobre literatura e simbologia em diversas publicações virtuais e impressas. Dedica-se à leitura de imagens e se destaca como um dos principais nomes do Tarô no Brasil. Mais: leochioda.com
