CENA
SEIS
PLANO
DE AÇÃO:
MARILYN
DEIXA A CÂMARA MORTUÁRIA DO QUARTO. A ALMA É UM BURACO. NÃO HÁ
NADA DENTRO, MAS ESTÁ DOENDO (COMO NUNCA). QUE DELÍCIA, ELA VIBRA:
O ÊXTASE É O EFEITO COLATERAL DO SOFRIMENTO. O QUE É VERDADEIRO? O
QUE É FALSO? ABRE O ESTOJO DE MAQUIAGEM. PARECE A MESMA, MAS NOTA
UMA PEQUENA NÓDOA NO OLHO ESQUERDO COMO UM PLANETA DESCONHECIDO: O
CORPO TEM SUA PRÓPRIA LÓGICA. NO BANHEIRO, A VERTIGEM. ALGO SEU
ESCORRE PELO RALO. BREVE EXERCÍCIO DE AUTOPIEDADE. SABE QUE É O
ELO ENTRE NORMA E MARILYN, A DISCÓRDIA. ABRE A GELADEIRA. DEVORA
UM DOCE. PENSA NA CRIANÇA QUE FOI GIRANDO NO TEMPO COMO UM PEÃO
INAPREENSÍVEL. REMINISCÊNCIA DE UMA APARIÇÃO NA TV. CENÁRIO
RETUMBANTE: FELICIDADE POR FORA (BELA VIOLA). ANGÚSTIA POR DENTRO
(PÃO BOLORENTO): EROTISMO X POLÍTICA. ACHA QUE NO DIA A PLATÉIA
DIVIDIU-SE ENTRE APLAUSOS COMPULSIVOS E O MAIS CONSTRANGEDOR
SILÊNCIO. MOMENTO DE REFLEXÃO COM OLHOS DILATADOS. ESCREVE UMA
CARTA PARA NINGUÉM. GRAVA SEU MONOGRAMA COM SINETE DE OURO. SORRI
POR UM INSTANTE. FAZ CARETA PARA SI MESMA. FICA SÉRIA (MUITO
SÉRIA). PAUSA. APELO PATÉTICO AO TERRÍVEL DEUS HINDU. PENSA TER
TODOS OS MOTIVOS PARA UMA DEVASTAÇÃO CÓSMICA. NOVA REVELAÇÃO SOBRE
A MORTE.
Ontem
acordei sufocada. Tentei respirar e não
pude.
Não
sabia como. Logo eu, um corpo que vibra e diz
sim?
Tornei-me
um impulso, doando-me sem ver a quem,
amontoando
súplicas sob a camisola nua.
Mas
havia algo imenso: o sol estalando o chicote
de
intolerável júbilo.
Por
que me atrai o carrossel do sono?
Por
que me apraz o que acelera as partículas dos dias e
noites,
prometendo
a mais genuína hecatombe?
Sinto
dor nos cabelos: são falsos, mas doem.
Tudo
em mim é falso: o riso, a fala, o dom. Menos a dor.
Mas
estou me excedendo de novo; desculpe, serei mais direta:
nem
de longe sou deusa, estou mais para gata
siamesa
ensimesmada,
o que, aliás, dá na mesma.
É que
não resisto a este método quando estou a ponto de
(...)
Você
sabe; você domina a arte de ver.
Quanto
a mim, vou desligar o que move e ficar
suspensa.
Não,
vou cantar com toda força das entranhas,
lindamente,
alçada em salto 15 verniz
até o
estertor: Mr.
President, canto para pequenos
e
grandes com o mesmo vigor,
mas
vos digo, Excelência, bolo de aniversário
é um
confeito para aliviar a morte
com
carinho branco suspeito.
Não
coma muito. Corrijo: exagere no melado,
prefiro,
até o
dia seguinte, brand new; ou melhor: juízo final.
Cantarei
solta, lôbrega, loba voraz, pelo que sou e não sou
na
carne insalubre, lívida, borbulhando na náusea,
belladonna,
belladonna,
gravemente soprano,
entre
a farsa e o drama,
até
me tornar um pântano de sol e sêmen,
areia-movediça
de minhas feridas
e
afundar de vez em mim mesma.
Quer
saber quem sou? Um Siva de saias rodadas
e
braços alados (ia dizer "lunares", me contive).
Rainha
platinada rumo ao cadafalso, cuidado!
Pode
ceifar meu pescoço, meu crânio lancinante,
pode
jogar no cesto, no lixo, não ligo.
E
assim, moço, aos poucos me defino (definho)
e
assino embaixo com sangue:
—
Prodígio.
[De
A cicatriz de Marilyn
Monroe. São Paulo: Iluminuras, 2012]
*
Chuva
forte, você com medo. "Não se preocupe", ponderei, contando os
segundos no relógio de pulso, certo de que nenhum raio cairia por
perto naquele instante. Que um clarão solitário acompanhado
segundos depois de um estrondo não muito forte era sinal evidente
de que a lâmina celeste passara bem longe de nossas cabeças,
considerando-se a velocidade da luz, verificável a trezentos
metros por segundo a partir do lampejo na usina de cores e parando
ao ouvir o trovão. Como contei até quatro, o epicentro da fúria de
Urano estava a mais de um quilômetro de distância. "Este raio não
é o deus ex machina que
rouba a vida da heroína do romance. Em outros termos: não serei
seu Sade, nem você minha Justine". Você sorriu e pude ler nos seus
olhos a insuperável síntese das bonanças.
[De
O reino da pele. São
Paulo: Iluminuras, 2003]
O CÉU
DO ARIZONA
Para
Tula e Sebastian
"A
solidão se alimenta de restos sob o céu do
deserto".
Olhos
fechados, não vi os escorpiões entrando na sala
sem
pedir licença como soldados brandindo armas,
imagino,
nada amigáveis.
E
você ainda me informa que sua avó quer aprender
francês
antes
de ir para a clínica de recuperação?
O que
posso fazer?
Não
compreendo a língua dos animais peçonhentos,
se é
que com eles se pode esgotar as vias de
negociação
ou
agitar a bandeira da paz antes da batalha
final.
De
monstros só conheço os seres jurássicos
de
meu jogo de armar
e
assim mesmo esquecidos nos armários gelados da primeira
infância.
Para
piorar neste sábado o telescópio quebrou
e só
dá para ver os efeitos do eclipse a olho nu
por
sinal só encantador pela cor vermelha de lua
suja
como
a da terra com vergonha
do
que fazem com ela.
A lua
é um imenso brilhante no território ianque.
Mas
não há como sonhar com ela sem tornar ridículo o poema
diante
dos pulos moleques de Armstrong.
"Com
mil crateras, o que fazer agora?"
O
resto da noite erramos nas ruas sem neve num
frio
de
não sei quantos graus fahrenheits.
"Vamos
voltar", você disse, "já passam das dez
e se
não comerem logo os cães vão latir sem parar".
Mas
cães não ligam para lua, geopolítica ou relações de
força
e
nem querem saber como se diz sol em francês.
Pode
ser que se assustem com escorpiões e aranhas,
mas
não como eu e você.
À
ESPERA DE ULISSES
Um a
um vão caindo os simulacros de Ulisses
com
bastante cera para que não possa ouvi-los
em
falsas promessas a Penélope.
Esta
mantém-se fiel porque não pergunta:
melhor
o fantasma real do que as cópias
sem graça do marido. Ulisses,
por onde anda
agora,
Ulisses, em que onda se esconde?
Em
qualquer parte, quem sabe, fora
do
mapa, nas regiões internas do mito,
o
rosto corado pelo mar cor de vinho.
Ulisses,
que mal lhe pergunte e pelo bem-
querer
que ela guarda sob o travesseiro
entre
lembranças das travessias do corpo,
do
habitar seus meandros. Ulisses, o que traz
em
cada mão um oceano e Calipso
a
seus pés toda ouvidos qual uma concha
que o
mantém prisioneiro.
Cronos lhe prateia
os
cabelos, só dando em troca seus feitos.
Mas a
Ulisses só importa a viagem,
como
ao poema, toda paciência, algum sacrifício
e,
reza a lenda, nenhum
heroísmo.
[Poemas
inéditos]
