Conversa
para um espelho
Tenho andado
resignado.
Meu beluário tem se contentado
com apenas poucas
feras.
Há um riso (manco),
um infinito pela
janela.
Um
olhar tão mais breve
Cai sobre as coisas.
É chegado o
tempo.
Uma hora.
Vontade.
Das
aldeias do mundo,
não chegam mais telegramas.
As crianças
sabem.
As crianças não sabem.
As crianças
são!
Tem
muitos anos,
o muro de Berlim caiu
(aquela moça do jornal nem
é mais moça).
Morreu
Carlos Drummond de Andrade!
Morreu, inclusive, a
Morte.
Solipsismo
Um
poema se ergue do vácuo —
benditas pernas de outono —
galo
que dobra da noite
numa sôfrega luz de poste
Um poema se
despe da morte
com olhos cheios de chuva
feito
claustro
seiva e bruma
Feito nada
noite que
afunda
Um poema...
Serafins coagulam lembranças
na
ignóbil superfície das unhas
A terra
sorve dos ombros
a angústia de todos os
dias
Giramundo
Achar
esse verso perdido
com ventura de quem,
estando no
telhado,
ergue a telha da casa do sonho
Achar esse verso
perdido
vez
que lá fora tudo é desterro!
(e rios correm para dentro
das
ruínas do sonho —
amarfanhado de raquíticas veias )
Achar
esse verso perdido
(ou erguer a velha divindade —
triste,
tão mais triste —
de um gesto que deixamos)
: descer outro
porão,
porque este é o caminho do poema
a pata do lince no
estro da chama
Conspícua tarde de maio
em que todos os
nossos medos
são relíquias de outonos desenganos
Achar
esse verso perdido
a bruma perdida no elmo das horas
até
que ferva o seio sob o chambre
alçando na sombra da morte um
parto de rosas
Urdidura
Com
a rua deslocada dos meus traços
a paz não sabe o meu nome
o
instante não veste quem sou
Mantenho
correnteza e pele
na diáspora das horas —
esta brusca aridez
de sombra
que repele o meio dia
No
orvalho
Ardo a última esfinge
este último
fio
apaziguado
nas
cinzas da cidade do teu sexo
És
o tálamo, a voz que se parte
ânima repetida de esquina
tortuosa
Coisa desses lares esquecidos
onde todas as pastagens
vão parir o mesmo
nada
Pássaro
turvo
Uma face de
clown te mira do escuro — sem
sorrir-te, porém
E caminhas com teus passos
E uma paisagem
de lodo se desprende da
brasa dum poste
(cavalos de sombra amputados no
tronco,
metamorfoses em mulas-de-fogo e medo infantil)
Povoado
de escassos acenos,
o cérebro urgindo nos anfiteatros do tempo
as
ilhas de fogo dos amores perdidos,
com o teu caminho num lance de
dados,
o céu palafitado de nuvens em ira,
todos os teus desejos
são bonecos vodu
espetados de estranhas carícias;
intermezzo de solidão
compulsiva
e caralhos turgescentes reduzidos a pó
Sobre o pavimento
enlouquecido,
segues
com teus passos de coragem
e acendes o
teu Cigarro
num gesto impreciso
Segues com
teus passos de coragem
num gesto impreciso
É
madrugada!
Tua fome de sentido fora enterrada junto a
um
cadáver de
filho
As
adolescentes não rogam mais pela dureza em teu nome,
os pederastas
fugiram dos banheiros públicos,
a coriza de
tuas narinas noturnas
vence
o roxo limite de teu sonho
E andas com teus passos trêmulos,
num descompasso de ternura
E tuas mãos tateantes mastigam
folhas
de absinto
Homem bêbado,
tua chaga é a luz de algum meu
verso,
teus anseios eu conheço bem ou quase-nada,
de ter cavado na madrugada, tanta vez, um corpo frio e
sem
nome
Quantos
conhaques apertados contra o peito,
quantos baques esfolaram-te os
joelhos,
engendrando dores recebidas com sorriso
Há vestígio
de cabeças esmagadas
habitando sob a dispéptica paisagem dos bueiros,
engravatados que se molestam com canetas
enquanto noivas desafiam a gravidade,
há doentes mastigados em espera,
genitálias jorrando o pus dos moralistas,
papagaios enterrados nos quintais da obediência
enquanto a
vida persiste em coroar a natureza
Mas tu, pássaro turvo, homem
bêbado,
com teu rim transplantado por engano,
com tuas tíbias e costelas fraturadas;
tu, com teus passos de
vexame,
pouco sabes disso tudo que há no mundo,
belo que tu és —
com teu fígado poente e
cigarras
ruidosas nas pálpebras do
sono,
por onde agita a caveira,
desvirginando a praça
pública
com teu mijo soberano:
nenhuma
inocência
te pôs menor ou maior que o
instante!
Assim como
o circuito das pastagens luminosas
ocultado por estúpidos acenos esculpidos nas usinas,
e como epígrafes do ócio suicida
que
se atira das manchas de luz
dando vida a tudo que existe,
imbuída nas horas secretas —
e pelos carrosséis delirantes de neblina —
a tua imagem alucina a mandrágora do tédio
Quantos conhaques apertados contra o peito
Quantas vociferações entregues ao nada
Nessa miríade de olhos ausentes,
sob o sumo sombrio de tuas feridas,
o sal corrosivo que emana dos ventos
encontra
tua hora mais pura.
São Paulo,
27 de janeiro de 2013
Nesta tarde, Flor, guardo-me convulso, broto das
partículas sonoras desta cidade. Lentamente sou silêncio (me abro). E
como quem leva os olhos ao velho retrato de família enquanto o conhaque
possui as moscas de um sonho terminado — ou quando em fora tudo é nuvem
na poeira de um cigarro —, trago em mim, e neste gesto, esta vontade
alegre e baldia de deitar, cambaleante, este abismo de
palavras.
Certamente não há o que ser dito. Mas conservo-me
calmo, e olho para cada momento. Estou suspenso na superfície das coisas
a que alimento com doses de minha memória sonâmbula, e quero te dizer
palavras, nossa escrita emerge de mim antes do tempo e da chuva —
paredes se quebram no interior dos meus olhos. Quero que entenda o que
nem eu, as tardes passando como sempre passaram, a vida crescendo em
espiral para dentro de cada poro, de cada bueiro, de cada silêncio, de
cada agrura, cada cisma, de cada angustia, flor, de cada sonho nevoento.
E isso que estou fazendo, e isso de te tragar para dentro de uma
escrita. Isso que enfim estamos fazendo…
Não haverá outra tarde
como esta, quando tudo o que temos é distância e silêncio, corredores
acesos na dissonante maquinaria dos passos, luzes encharcadas deste
escuro que é olhar o mundo quando já não temos mais esse torpor de
sombra, esse fitar ausente de tudo que nos corrói na insondável vertigem
de cada vivente. Eu querendo te trazer agora, te ocultando outra vez do
sentido exato de tudo isso, de uma carta imóvel, de uma cerveja ou
conhaque em que me perco ou refaço estilhaçado de tua ausência. Eu que
tenho em mim todos os porres do mundo!, que busco recompor a tua imagem
nesta lépida distância com que parto o teu espelho mais bonito. Eu que
não tendo o que dizer comovo o silêncio soerguendo o teu nome quando
perco o rastro no semblante da chuva. Quando a minha pele tinge o aço
narcótico da paulicéia arrancada das nuvens em longos respingos de
sorriso ideal. Diante dos meus olhos a tarde cresce, estende suas raízes
por cada recanto da minh'alma, bondes ungidos de lembranças desenham uma
bússola para fora do tempo, e logo tenho os teus olhos, teu jeito
perdido neste lençol tão breve onde as estrelas sufocam sua última
dança. Ah, flor, a vida segue, lá fora os astros se confundem com a
garoa, a minha saudade uma ilha pairando sobre o céu de São Paulo… há
pouco, éramos almas perdidas entre os olhares da
cidade.
