Sem
intimidade
Não sei o que hoje se
passa
Essa vontade de dizer o que não
deve
ser dito.
Íntimo.
De gritar o que se quer
aprisionar,
de arrancar as barras da prisão
interna,
intestina.
O olor fétido da
mágoa.
A boca de feijão.
Anágua.
O cheiro do
sexo
sem nexo.
Perplexo.
Vergonha. O cheiro do cheiro:
acre.
As pernas-prisão:
fechadas
Sem graça.
O medo do cheiro. Odor sem
calor.
Sem gemido.
Movimentos
retesos.
Tensos, tesos.
Entranhas
estranhas.
O cheiro, o
jeito.
O feito, o dito A
vergonha.
Eterna.
Concha
vazia
Bocas que se procuram.
Gemidos.
Cerveja que se
bebe.
Movimentos
recolhidos.
Peso sobre o
umbigo
O sono
permitido
O membro
empobrecido.
A mulher:
inflável
Sem coração e
emoção.
O olhar
perdido.
Auto-estima
Falida
Desdita.
O corpo
invadido
A emoção.
Concha vazia,
partida.
Nunca aos
sábados
A vida para aos
sábados.
O clube, o futebol, os
amigos.
A cerveja.
O sol craveja o
céu
Mas a vida pára aos
sábados.
As crianças correm aos
sábados
E a vida pára aos
sábados.
A bola, o gol, o
papo.
O copo.
A nuvem desliza sobre os
montes.
Mas a vida pára aos
sábados.
A falta, o grito, o
riso
Sem siso.
O verde descansa sobre a
grama
Mas a vida pára aos
sábados.
A casa, o sono, a
briga
A dor.
Nos sábados não há
espaço
Para o amor
Pois...
A vida para aos
sábados.
No Paraíso
Eva viu a uva, mas não viu
Adão.
Perdeu-se Eva na
contemplação.
Adão e a
serpente
O ardil levou Eva a comer: o
pecado
Da maçã oferecida à Eva
seduzida
Por Adão e a serpente:
dementes
A mulher levou a
culpa
Da perdição e
multiplicação.
Eva viu a uva.
Adão viu a Eva e a
vida
Sem culpa.
No sexo,
Não de uvas, mas de
maçãs.
Eva perdeu o
Paraíso
A uva, então,
amargor.
Perdidas
Evas-mulheres
Sem vida, sem uvas e
maçãs.
Na ausência da
poesia
Faço versos de pés
quebrados
Daqueles da janela da
namorada
Sem eira nem
beira
Sem canto ou
encanto.
A rima é pobre
O tema está
perdido
A vida sem
solução.
A cerveja, a
cerveja...
A demência desfila em vestidinho de
pois
E o cheiro de chuva é trazido pelo
vento.
Faço versos de
solidão
Solidão sem
ornamentos.
O almoço já
feito.
O gosto
desfeito
Ao som de alegre tristeza:
efeito.
A vida escorre pelo relógio do tempo:
Dali
Um salvador sem
salvação?
O dia se dilui no
ar
O sol se perde nas
trevas
O mar se esconde na
areia
A onda desfaz-se no
rochedo.
Impenetrável.
O poeta se derrama em
palavras.
Na falta do que é
inspiração,
No desacordo dos
versos,
Na ausência das
rimas,
Na pobreza do
tema,
Na solitude do
dia:
Melancolia.
(2003)
