Tanto medo   a Charles Bukowski   agora é noite em rio branco ocidente do brasil centro ou fundo da amazônia sul-americana, tenho medo de apagar as luzes e morrer do coração, de fechar as portas e dormir, de acordar e ver o quarto cheio de água, tenho medo de olhar nos olhos de qualquer um e enlouquecer. medo de olhar o horizonte e perceber que é um papel de parede sem fim, medo de escutar cazuza e ser preso por plágio, medo de matar pessoas e estuprar mulheres, medo de ir ao teatro e virar ator o resto da vida. tenho medo de tantas coisas pequenas e de tantas coisas grandes, que tenho sorrido e olhado tantas pessoas previsíveis, medo de perder minha noiva e não escrever um livro, medo de ser igual a alguns amigos acreanos medíocres, medo de sair atirando em pessoas com meu revólver de brinquedo, medo de me perder tentando me encontrar. medo de perder a seção das 10 e me endividar comprando livros, de olhar os mortos e querer comprar o caixão e o defunto. tenho medo de enterrar os meus mortos e me jogar à cova, de seqüestrar uma criança e pedir resgate, medo de ler bukowski e me embriagar, tomar álcool em gel e dormir parar sempre. medo de tirar a roupa, de ficar com frio, de me perder numa estrada deserta rodeado de silêncio sem poder gritar. medo de perder a língua e calar, de perder as mãos e me esconder, de perder minhas asas e cair, te perder e me esquecer. medo de ficar barrigudo e engordar mais 30 kg, de perder 20 cm e me tornar baixinho, de andar de ônibus o resto da vida, perder os olhos e morrer afogado. tenho medo dos poetas do escuro, que despertam em saltos mortais e cartolas ao tango, poetas noturnos silenciosos, ocultos e esquisitos. medo de morrer e ser achado num rio, ser perdido no mar, ser enterrado nas areias ou ser esquecido em casa sem ninguém notar ou dar falta daquele homem que faz poemas.             Horizontes   a miséria conclui os horizontes sem dentes sobre o vazio da linha distante das ruas estreitas de Rio Branco. outro canto revitaliza o homem sob o sol ocidente sobre o vazio: o trabalho   outro encanto forma-se com esse horizonte de pegar com as próprias mãos, algo que não foge com o tempo das ruas ou o exílio das instituições   :   a dignidade   como um órgão suturado sobre o lado esquerdo do peito, um acessório alado de viagens ao infinito surge e se pode tocá-lo:   o coração   a miséria conclui os homens mas não conclui os corações humanos: o infinito é um objeto e tem forma de coisa alguma             Sobre cavalos   ao meu cavalo Dadain in memorian   tenho estado em exílio nestes anos todos resolvendo questões que não interessam à raça, contudo, amam-me enquanto sob as árvores góticas dos antigos e ossudos cavalos permaneço casulando o ódio seus fragmentos e mitemas: estruturas. ainda lembro do velho animal: couro e osso. eu corria em seu lombo e nas tardes existenciais de abril acariciava o tempo sob o sol frio do fim. ele corria na distância, /único ente que não odiei ao menos uma vez./             Objetos, corpos   a noite tem objetos e um corpo particular   e sob o tato seco das formas geométricas percorro a pele nua que evidencia uma letra   sob os meus elementos esqueletos desconexos consumindo carne confio nos objetos gelados das frestas fragmentando o tempo /o espaço componentes desossados da poética dos vermes   a noite tem um corpo quase virgem feito de água e vidro que evidencia uma letra uma forma de poética configurada abismo

Ecce Homo   a Eduardo Lacerda e Izaias Feitosa   poetas não são pétalas ou flores que num sopro desfolham-se sem gozo   poetas não são estetas ou ramas que na terra entrelaçam-se em guerra   poetas não são cactos ou nuvens que no céu arranjam-se num véu   poetas não são socos ou ocos que no peito constroem-se sem jeito   poetas são como fortes edificados pedra a pedra na poesia que os encerra             As horas   1   estou insatisfeito com meu corpo e com minhas metafísicas, ambos sem arranjos estruturais ou qualquer sedimento ou concreto que alivie minha carga ou o silêncio dessas horas ingratas.   2   num rop como num exército e meu corpo desestrutura-se, fico relacionando pedaços sobre o solo enquanto o tempo limitado não evapora.   3   como uma criatura predisposta a entender outras relações dos homens persigo-me a mim mesmo num desencanto cruel e solidário.   4   ab(sinto), sobre a mesa as minhas pequenas drogas:   a tal da cerveja negra.             Luta corporal   no exílio as pontas de faca no chão os riscos de vida doce manhã de dia claro pobre ferida viva crescida : na noite adentro da carne silêncio nos muros tardios entrando nas frestas fechadas na superfície do chão vazio : são corpos/filetes do acaso navalha nadando em sangue comunhão entre rosas e facas no azul horizonte ao longe             A vida como ela é   Eternas mulheres que caminham na chuva, concentradas pelos meus ossos e olhos, circundam-me paradas e secas, mandíbulas cortantes sobre corpos com cabeças que vagam, vagam e olham-me certeiramente furando esses pontos cinzentos que absorvem pouca luz. Passam nuas, ora vestidas, comportadíssimas e maquiadas esbanjando inocentemente olhares angelicais. A chuva em minha cabeça cai, agora são putas. Agora se embriagam sem receio e ostentam cigarros (sorriem para mim e mostram o seio). Sorrio. Voltam a ser anjos!             Poema de amor   a Josiane Costa   Que posso eu? Olhar-te nessa noite... Depois que a estrela se foi e ficou o negro do céu essa lembrança tua vem como jamais veio. É tudo tão vazio e tudo tão sem jeito que pareço andar feito criança meio ao quarto escuro tropeçando em tapetes e chorando pelos cantos. E é noite e a noite faz-se intensa e cruel como o ruído dos fantasmas que vagueiam carentes procurando um ombro largo para chorar a morte. Te amo. Descobri... E é tão bom. Que me vejo olhando por aí os detalhes do horizonte e cantando uma canção de amor antiga que aprendi com minha mãe...             A uma moça sem dentes   a Ocimar Leitão   Para onde foram os teus dentes de leite? A fissura em teu peito me faz ver o destino do homem, te conduziram a todos os lugares em que eu não poderia ir. E o segurança da festa deixa-te entrar. Não é fascinante? A moça desdentada chora em casa, mal sabendo que é igual a todas as moças. Rever o outdoor do Boticário, um frêmito, vê as finanças, é melhor não. Certo espectro vem-lhe noturnamente e a faz sorrir com um riso negro. A moça sem dentes tem seios bonitos e o homem sem amor tem o sexo quente. E eu que pensava que não existia mais poesia vi um bebê azul nos braços da moça, sem pai, mas feliz mal sabendo que a vida é quimérica e a sociedade é um organismo em decomposição.             Cabeças cortadas   as mãos e a cabeça sujas em que parede ou grama encostá-las? em que cidade guardá-las da decomposição dos ossos e dos homens? qual o horizonte ou perspectiva entrever o caso e o fato já é impossivel andar entre os homens e não se sujar ou querer de repente morrer. minha culpa de corpo de carne e de sangue de alma e de nome pequenas palavras que não valem muita coisa ou //nada/ /.             Nova canção do exílio   O sabiá resiste no arranha-céu, distante. Quase morre de dor... Quase morre de frio...   As palmeiras devem ter ido... com fome ...com frio. Para onde? Já não gorjeia o mar. (nem me fale do rio)   As pessoas perderam os nomes. As mulheres são sombras na memória. As lembranças são ruídos de carros. O sabiá resiste no arranha-céu. Com certeza, Deus, está com frio.   Daqui de longe a saudade areja a casa. A palmeira é vista em fotografia. Ah! Saudade. Dor. Agonia. Meu relógio é o tempo e quase pára. Se não fosse noitinha pelas ruas. Se a lua não estivesse pra cair. Se ali tivesse um carro bonitinho. Juro, terra, eu iria para aí.   Para ver o arranha-céu de concreto Que quase mata o sabiá de frio. A vida é vivida numa saudade como as águas que passam pelo rio. O resto é mistério para todos, pro sabiá — um desafio.             Poema pela janela   Eu quero chorar pela fresta. As estrelas falam acasos em meus ouvidos. Desato a gritar para os astros noturnos pelas esquinas das ruas cinzentas.   As nuvens encobrem teu rosto ó lua perdida, fecunda lástima dos meus desejos. Olho-te como se pudesse existir horizontes em rostos brancos no passado.   Grades metálicas nas casas, não posso fugir, corro corpo pálido nu, minha amada dorme em silêncio entre músicas e garoa.   Bebo um cálice de lágrimas e açúcar no orvalho de folhas nas árvores silenciosas. Amo e sou feliz em quase tudo, apenas percebo que o caminho que sigo é sem fim e que não consigo olhar o horizonte e voar.             Cemitério   O que reside aqui nesse armário fechado? A utopia, a cria o escarro, o espasmo? O meu cheiro, o medo da noite, o coice de um cavalo brabo, neste armário o que reside fechado?   Meu peito lacrado, a luz dos carros pela madrugada? O gume da enxada lenta, sobre os ossos e a carne?   O que habita aqui nesse espaço fechado?   O que reside aqui nesse cemitério parado? Que encantado freqüentou o gosto de todos os macacos e a selva pelas ruas e orgasmos ante a lua, num êxtase abstrato?   Frente às prostitutas amadas virgens de corações sublimes inocentes e intactos e uma pele cortante que deixa o sangue escorrer pelo espaço.   O que reside aqui nesse cemitério trancado?   (imagem©mateo cerezo)

 

 

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