Poética

 

Há sementes

escondidas por dentro

quando se corta

a veia do tempo.

 

 

 

 

 

 

Alice e o espelho

 

Ontem

de manhã

quebrei o espelho

e Alice

foi embora

pelo vão da árvore

como não era de costume

e antes

que sem Alice

eu me acostume

disse

hoje

de manhã

não compro outro espelho.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

O fantasma do palco

 

Volto

constantemente

à noite

para estas ruínas

que deixei

quando era velho.

Faço as mesmas coisas de antes:

preparo o camarim para as atrizes,

varro o palco,

descerro as cortinas,

aplaudo com veemência.

Depois,

sento calmamente

naquela pedra ali,

verde musgo,

e observo

os espectadores

deixarem o teatro.

Só não consigo

retornar para casa

onde

sempre

encontro a porta fechada

como num sonho.

 

 

 

 

 

 

*

 

Para desbravar a noite

é preciso que anoiteça

é preciso um pouco de angústia

é preciso esfumaçar o vento

é preciso que passe o tempo

é preciso dos sapatos em silêncio

é preciso que se desfaleça o dia

é preciso estar acordado

é preciso esquecer os óculos

é preciso a madrugada

é preciso sentar na última mesa do bar

é preciso permanecer até o último gole

é preciso sempre a última tentativa

é preciso que chegue o dia

 

 

 

 

 

 

*

 

Céu de estrelas.

Estrelas!

Por que, tão densamente,

descrevê-las?

 

 

 

*

 

Sinuosa manhã. Debatem-se flores no jardim lá fora. Debatem-se desesperadas as cores no aquário azul — peixes vivos de olhos crispados avançam contra o vidro —. Cadeiras dançam pela sala na manhã fria de um junho esquecido entre abelhas zunindo tão forte quanto o som da TV. Meus braços despedaçam-se. As cortinas caem estrondosamente sem tocar nas vidraças foscas, sujas de lembranças. O leiteiro não toca mais a campainha. Não há mais ninguém lá fora, pelas ruas. Não há ninguém entre a areia e o nada. Não há certeza de nenhum oásis. Flores debatem-se no jardim. Lá fora

 

 

(Do livro Guardados. Londrina: Atrito Art Editorial, 2003)

 

 

 

 

 

Sobre o cotidiano

 

tirar o corpo da cama, calçar os chinelos, tomar o café com açúcar, provar um afeto, lamber a colher de mel, aguçar a úlcera lendo as manchetes de jornal, rir da coluna de política, travestir-se para o mundo, enfrentar o trânsito, estacionar o carro, entrar em cena, a performance do trabalho, os risos, os silêncios, as palavra comedidas, o almoço com sobremesa, o café sem aspartame, as reuniões da tarde, os chinelos nos pés à noite, as saudades, o chá mate quente, o barulho dos carros, as árvores dobrando-se na noite de ventos e trovoadas, a cabeça sobre o travesseiro que cochicha sonhos e a vida no ponto a partir do qual, realmente, começa.

 

 

 

 

 

 

*

 

Hoje amanheceu escuro. As janelas da casa estão todas lacradas e os vidros ainda não receberam as ordens para a luz entrar. Tudo está breu. Talvez algum dia eu abandone as palavras. Não vai ser mais meu corte e costura. Talvez um dia eu emudeça como estas janelas nesta manhã. É manhã? Só escuto alguns sons ao longe. Mas, nada adianta. Talvez emudecer seja mais imprescindível que parir palavras.

 

 

 

 

 

 

Das imagens invisíveis

 

A imagem retida na retina clara delata a fotografia que não postei. Não enviei para o ciberespaço tecnológico, nem compartilhei visualmente com os navegantes virtuais. Os contornos de um castelo às avessas. Com cravos que crispam de um lago verde. Surreais sombras de uma ponte, uma passagem que já não é, um vir a ser de um caminho. Também vejo a sensação de uma cidade suspensa. Verde como o cheiro melancólico da neblina. Um som estrangulado pela névoa. Cravos crispados, que irão ficar gritando em meus ouvidos (como imagem retesada na mente).