O
BARCO BRANCO
Em memória de João Guimarães
Rosa
à distância discreta da terra
um barco viaja pelas costas do Brasil
todas as
noites, só pelas noites
nele não brilham luzes nem vem
dissimulado
lá está sempre que alguém se lembra de
procurá-lo
do alto da amurada de uma avenida tropical
das
varandas panorâmicas dos arranha céus
ou das encostas dos
morros, das favelas
está ele a boiar sem vida a bordo
e
contra a escuridão do mar que se perde no horizonte
parece
ancorar-se num só lugar
parece que o
lugar onde aparece é seu lugar
mas não dura muito esta
visão
para os que se recordam acalentá-la
porque tem o barco branco moto próprio
e seu destino é contar
sempre os mesmos sítios
verificar se cada baía, cada pedra ou
praia
seguem lá onde ele as havia deixado
se do Forte dos
Reis Magos à boca do Amazonas
o movimento
das dunas não se descontrolou
se a Ilha do Mel no Paraná ainda
brinca
entre a Serra e a fria correnteza antártica
se o Monte Pascoal não foi de todo desmatado
se de
Torres ao Uruguai nos mangues
os patos fazem imemorialmente os
ninhos
sua missão é voltar a medir a altura
das torres da
Igreja da Conceição da Praia em Salvador
observar a
estabilidade ou a ressaca nos estuários dos rios
que revelam se
houve chuvas no interior
se os casais de turistas de São
Paulo
continuam a fazer o amor
repetidamente,
aos bandos, aos gritos,
nas areias nem sempre
limpas de Monguaguá
não tem descanso, o
barco não tem sossego
vela pelo litoral
do país que mergulha
nas tintas foscas de um mar soturno
não
há ninguém a bordo que possa ser surpreendido dormindo
por um
evento inesperado
ninguém que se responsabilize por sua
rota
pelo quê naquela noite ele há-de reencontrar
ninguém
que se encapriche por um rincão
nenhum provinciano que queira
guardar melhor
as costas do seu estado
ele segue, mais nada,
todas as noites
e branco, e este brilho
que tu vês nele
vem das estrelas além no céu
e do plâncton
que o circunda
à flor d'água, à distância
discreta da terra
entre o Brasil e o nada
(New
Haven, Connecticut, 1985)
ONZE TEMPOS DE PASSEIO
PELA PAULISTA
Um
Joaquim
Eugênio de Lima
Não
queria ver
o
que vejo na tela
de
teus cinemas enormes
teus
templos
consentidos.
Dois
Campinas
Que
merda
andar
na chuva suja
da
Paulista
não
queria
não
queria oh cidade
teu
sortilégio
que
me fascina.
Três
Pamplona
Viajo
prismas
de vidro tua constante
cidade
que é viaduto para alguma coisa.
Quatro
Museu
de Arte de São Paulo
Penso
repenso muito tempo
teu
sortilégio que é meu
viaduto
onde renasço
frágil
com
raiva
teu
observador tornado prisma
carne
branca como a cal
das
tuas construções
ah
eu renasço sempre nos teus viadutos
de
onde me carregas para algum lugar cidade.
Cinco
Peixoto
Gomide
Banho
na cal.
Banho-me
cotidiano de cal cidade
Tu
me banhas de ti com tua cal
Ah
cidade meus glóbulos brancos
São
feitos de tua cal.
Seis
Rocha
Azevedo
Ah
teu fígado!
somos
teu fígado.
Ah
tua cirrose!
queremos
tua cirrose,
mesquinha
fruta da cal
sua
pedra branca
cidade
suja.
Sete
Frei
Caneca
Onanismos
em
todos
organismos.
Cidade
merda taí
devolvemos
teu sortilégio
de
cidade suja onde começa a minha raiva
onde me descubro também
filho da tua cal
espécie
do meu sangue
incapaz
de te afogar no jorro que quisera.
Oito
Augusta
Nos
afogas na cal.
Nove
Haddock
Lobo
Não
me finques teu orgulho de Metrópole!
eu
fico por teu orgulho de metrópole
cega.
Dez
Bela
Cintra
Fico
para cegar,
Os
que nascemos
Com
a boca cheia de cal
(tua
sina tua sarna teu cheque em branco)
que
se confunde aos dentes teus
nossos
dentes cariados de cidade.
Onze
Consolação
Observamos
len-ta-men-te
empapados
empapando-nos
de tua chuva hostil,
cidade
suja,
calcinada.
(São
Paulo, 1976)
DEZESSEIS GRAUS NA PAULISTA
I
dezesseis
graus na Paulista
tinha o verso tão
estruturado esta manhã
e
dirijo no fluxo
nunca houve lugar mais belo
nem cidadão mais fiel
II
chamam-te
floresta de concreto urbe
d'aço
exageros
tomo
emprestado
olhares
migrantes
aves d'arribação
fixei
a ventania que juntou montes
d'outonais
folhas na sarjeta
o
céu brilhava
diadema
d'Imperatriz
mulher
que nunca tive
III
pude
voltar com o meu olhar estranho
que
sabe desnudar as tuas topografias
luxo
supremo
agridoce:
ninguém
dirá que és
"um
ninho de pelicanos"
por
aqui
nenhuma
falésia
ainda que
gratuitas
adornem
bromélias as tuas
árvores
IV
Clima
de serra
disse a Vera
o
momento exalou inspiração
quase
ninguém conecta com ele
teus
uma
vez pristinos rios
transformados
em
esgotos
— quem o negaria?
exiges
um olhar educado
em
constante
educação
que restitua a matéria
para
lá do coriáceo do teu corpo
V
pude
voltar
luxo supremo
Koh-I-Noor
da coroa inexistente
só intuída
para
sofrer as epifanias
necessárias
cidade
vestibular
vestíbulo para alguma coisa não
lírica
também lírica
pré-
semi-
para-
meta-
pós-
ante-
trás-
VI
já
o sabia
há trinta anos o sabia
não
passou o tempo
o
deambular permanece
quando
não me encontro perto
ou dentro de ti
exilo-me
e dói
— quem compreenderia?
os
capazes de extrair beleza
do
pó acumulado
sobre
um arame farpado?
VII
Boa
noute
professor de esquina
Sweet
ladies
oh
flowers of England boa
noute
um
uruguaio havia há pouco na sauna
ou
paraguaio
um cearense
um italiano
de
membro parrudo como o de Michelangelo
um
coreano
trabalhadores
teus
cidade
viril
ou amante virago
suculenta
virago
transformas em espetáculo
os
teus corpos densos
que ao olhar educam
e satisfazem
VIII
vi
o paraguaio extraviar-se na noite
perder-se em tua
magnífica maquete
e
me confessei a palavra agridoce
— que impressões ficarão de seus
tênis
sobre a rugosidade do meio-fio?
partículas
de desamparo
aquele frotar oitocentos metros
rumo ao metrô
breve
subirá o dia
prevê-se
uma manhã nublada
como
uma estocada
IX
dezesseis
graus na Avenida Paulista
sucedem-se
esquinas
Peixoto
Gomide
Rocha
Azevedo
Joaquim
Eugênio de Lima
Frei
Caneca
Augusta
conselheiros do Império
o urbanista uruguaio
o religioso autonomista
a rua que remete a Lisboa
e
tudo atravessa o teu nome de cidade
apostólica:
sob
o signo de Saulo
anuncias
o nosso caminho a Damasco
e
levarás o seu nome a todos os rincões
esta
a tua vertigem
clima de serra
esta
a tua
missão
até
as bromélias e as epífitas
concordam
e
entoam teu
hino
X
incessantemente
aqui não importa ser noite
ou dia claro
no
chiaroscuro pinta
algum
Caravaggio
anônimo
a Paulista
é
teu caminho a Damasco
na
América
you
will prevail
— as folhas mortas
estarão
recolhidas amanhã
antes
que as hélices dos teus helicópteros
as
desfaçam
irei com elas para o nunca jamais
te abandonarei
como faço agora
XI
onze
tempos de passeio redivivos
te
percorro em três minutos
cubos
cubos
cubos
folhas
que se dispersam
sim
vou com elas
rumo ao meu santuário
interior
no chiaroscuro
me ilumino
deslindo
o que há
o
agora
o
agora é o que há
o
onde é o agora
sob
os teus
cascos
(São
Paulo, 17-19/VII/05)
TRANSFORMAÇÃO DO
OBJETO
Objeto
transformado:
Eis-me
aqui procurando em tua re-forma
Teu
trabalho anterior, tua sombra
Que
se alongou em minha memória tua,
Em
minha sempre nossa memória de contatos
cotidianos,
Que
afastaram tua presença de meus olhos,
Tornando-te
privilégio
De
meus dedos compressores.
Retomo
agora nosso contato,
Re-amigo
arrependido,
Consciente
de teu poder maior que o meu
—
Teu poder silencioso,
Tua
alma que é tabela de claros e escuros,
Onde
me insiro
Com
docilidade. Manso animal
Na
esteira dos teus dias e noites,
Recupero
as dobras
De
meu Nome.
Que me levas ao sonho
De te transformar/mos
Ainda mais:
Quero te ver/mos
Mutantes
Burlando a fronteira do tempo
E do espaço.
(São
Paulo, 1976)
OBJETO A
I
Cada
vez mais fugidio
O
Objeto A. Neste plano, ainda
Visível
contra o horizonte.
Os
contornos já não fotográficos,
Sujeitos
a um olhar desfocado
Ou
tremulante. Ainda.
Objeto
A fui eu naquela tarde
Chuvosa
no roseiral, com a
Maria
Nadyr. Quisemos transformar-nos
Em
nuvem ou vento. As rosas
Estavam
à mão: espinhosas,
Não
nos inspiraram. O dia
Conjugava-se
inconsciente de que
Seria
rememorado quarenta anos depois.
E
logo, o silêncio.
II
Ou
o barulho. O número do contribuinte
Não
esquiva a ficção ruidosa
Da
qual descende. Passei pelo revendedor
De
rações e lá consumi a minha.
Sob
um sol escarninho. A pele
Rizomatizando-se
em samambaias.
Os
dentes alinhando-se num mudo
Relincho.
O Objeto A parece irisar-se
Antes
do ponto de sua fissura
Ao
final da tarde. Sou parte
Dessa
condução, penetro um agora
Que
mantém a aura. Ainda.
O
teto de madeira, a 5,40 metros,
As
vigas musicais, o crepitar
Infinitamente
reconfortante
Enquanto
durou. Ou durava.
Já
não sei qual a conjugação
Adequada.
III
Objeto
A: eis-te aqui ainda
Sujeito
a uma cifra crepuscular.
Nenhum
sinal de que não sobrevives
A
não ser em mim e pouco. O tangível
Nada
envia em sinais.
Não
sou o mesmo e já
Não
identifico as, sim,
Correspondências.
Afasta-se
Rumo
ao nada o Objeto A?
Perdê-lo
para lá do horizonte
Será
também perder-me?
Apenas
a memória satisfará,
Despida
de sentimento e míope?
E
sua sobrevivência simples,
À
morte já não equivalerá?
