A
Paz
Quando
as almas se despedem,
num
murmúrio branco,
os
lábios cerram as possibilidades de canção.
Num
segundo, a vida.
Simples
é a morte.
Não
apraz.
Há
uma pressa de cuspir espinhos.
É
preciso sorver o grito repetidas vezes,
atear
o medo na manhã de sonhos violados.
A
paz é fugaz.
Fica
o caos na cegueira pacífica.
A
mão que acena é a que condena,
revolve
o coágulo ressequido da gangrena,
pulveriza
o ranço dos dias feridos de futuro.
A
paz não tem paz.
No
meio do dia, o réquiem soturno da noite.
Silêncio
de flor e pedra.
Voo
maculado de uma pomba.
Manhã
natimorta.
Os
ossos da cidade recolhem restos de fortuna,
Pathos
putrefatos de promessas.
Perdem-se
no poente do tempo
os
olhares da multidão, corveando
mazelas,
que
a paz é feita em cacos do passado.
Líria
Porto
