DISSIPAÇÃO
Cruzei
as pernas e senti uma serpente fria passar por baixo dos pés. Um raio
cortando o muro e as unhas que eu limpava planejando a chuva que devia
ser às três. Você ao meu lado esquerdo, diabo dos sonhos e deus — vida.
Peguei o guarda-chuva pra tapar o sol. Corri umas léguas até suar o
pensamento. Volta e meia, lá estava o café quente brigando com o
cinzeiro sujo: noites mal dormidas, mal lavadas. Resolvi sentar e roer o
resto das unhas. Sangrar umas tapas... Gargalhar. Verdades precisas,
pungidas. Queria umas moedas. Trapos na esquina mendigando corpos,
bocas, seios, vida.
What's
the matter Mary Jane?
O
raio a serpente subindo a cabeça, planejando armações se condensando
em lágrimas.
Eu mona fingida. Você tutor arrastando minha
coleira.
PÉ DE
IOGURTE
Tem dias que
realmente tudo te faz sombras. São as folhas que caem sobre o telhado. O
mudo que passa gritando e manda que todos se escondam antes que ele te
dê uma cacetada. É o ladrão que te segue e você corre, corre, perde o
equilíbrio e cai num canal cheio d'água suja. Escuta vozes distantes em
câmera lenta. Acorda com o lençol na cara e pensa no iogurte que te
espera na geladeira. E ele te faz ficar com uma sombra enorme, uma
verdadeira árvore de copa grande.
Então chega
o menino e diz que você é tudo o que sempre desejou. Oh, um oásis? Nesse
caso, mudando para a primeira pessoa, eu fico de cara pra cima, fazendo
cócegas nas costelas. Enrolando os cachos, esperando um milagre dos
céus. Pobre, pobre sou uma pessoa pobre. Bem pobre no sentido pobre de
dizer, entende? Enrosco com os braços uma cabeleira e faço cafuné. Quem
não tem o que receber melhor dar — filosofia pobre de vida.
Claro, se
digo o que não vou fazer, desconfie. Não exponho tão facilmente minhas
intenções. E sou tão normal, n o r m a l. Normal no sentido previsível
de dizer. E quem for tão quanto sou, entenda. Minha mente gira com as
sombras. O iogurte, o rosa — choque. O peito sufocado de tanto nadar.
Esse povo me chamando, essa água preta, esse ladrão, esse mudo
horroroso. Dê um N de presente ao mudo, ele
merece.
E eu.
Invento. Recrio o que passou todos os dias. Olho a inércia. Olho os
desejos ocultos. Olho todos os meus caprichos irrealizáveis. Minha ficha
perigosa. Minhas fotos 3X4 de olhos arregalados. E a banca que o mundo
faz para você. Banca no sentido zombeteiro de dizer. Toma banho, lava
cabelos, come milho, escuta uma música legal. A tarde se foi, e ninguém
apareceu pra te distrair. Só o lençol que cobre a cara e esse túnel do
tempo. O iogurte...
NO
SEBO
Folheio
um ou dois livros rapidamente, evitando bater a lâmpada da mesa, na
cabeça. Aquele anexo embaixo é um vulcão sempre disposto a espalhar sua
larva quente.
Se
baixo os olhos, direto pra cratera cheia de escadas, vejo uma garota
feia, gorda e cinzenta, vestindo uma lingerie branca, minúscula pra seus
quilos de gordura. Ela vem em minha direção e das outras pessoas que
estão sentadas por lá. Faz seu stripper ao som de um flashback
estridente. Que raiva ela me dá. Ao sentar no meu colo borra o esmalte
fresco. Sai deixando a marca vermelha por todo o piso. Um calor
infernal. Não sabia se aquela fumaça era o cigarro da noite ou a poeira
das pilhas de livros por todos os cantos.
Tenho
me enganado. A marca vermelha era apenas o piso cimentado muito antigo,
daqueles que se levam muitos escorregões até a adaptação. Uma vila. A
casa com batente alto. Vários cômodos nunca percorridos e móveis
espalhados. Pessoas com olhos verdes me abraçam e falam de um parentesco
de outros tempos. Já não sei quem sou eu. Ela chega bem vestida, mais
magra, alta, cabelos tingidos. Pega minha mão e me guia até um quarto.
Observo rapidamente e percebo que além de nós há duas camas e um
guarda-roupa caindo aos pedaços. Conversamos sobre coisas amenas. Eu não
estou ali.
Da
cratera saem pequenas faíscas. Não consigo mais enxergar. Nem a garota,
nem os outros. O que fazer? Todos os livros caminham em filas... Só me
resta ir atrás.
DE
ALMA E IPÊS
Traria
um. Dois, se possível: litros de pinho e água. Há dias que Bea não
cheirava bem. A impureza da vida. Sim, a vida de Bea. Vez em quando
perdida em
palavras. Andava andava sem
chegar.
Algum
dia
— pensou Bea. Jasmim e oliveiras,
algum dia. Eu vi aquele ipê amarelo. Aparece sempre nesse calor de fim
de ano. Se fosse mais pálido esfriaria um pouco. Só que se fez amarelo
ofuscante.
Bea
míope, chorando, tapando o nariz. Rasgava carne, bebia sangue, batia nas
grades a alma. Alma de Bea presa, dura. Precisava de socorro. A
diferença é que se via muito bem por dentro, enquanto os outros ficavam
por fora, abrilhantes com os amarelos. Ela via fundo quando estava só.
Traria um. Não. Quatro objetos: rodo, vassoura, balde, pá. Queria se
partir. Lavar um por um dos cacos. Colar com superbonde, mas em outro
lugar. Talvez onde se tocasse Mozart e os ipês fossem roxos.
Bea.
BIBELÔS
Sei
lá. Estava lá entre os dois. Não era só uma. Eram outras. Aquele bibelô
francês ou japonês que ganhara no Natal. Edu e eu. Falávamos de idades
trocadas. Na verdade eu mais que ele. Eu tinha vinte e ele dois. Mas
queríamos o inverso. Eu.
Quando
Edu pegou o bibelô espatifou no chão. Então lembrei do limbo. Um
barquinho subindo rio acima o fogo. Às vezes os dias são amarelos quase
beirando o incolor. Indolor também? Sim este.
E
se tocasse um tango? Não poderia. Hoje não há asas para flutuar sob as
nuvens. E porque não uma sinfonia? É pode ser. As noites estão vazias de
solidão. A embriaguez é nada exuberante quando se está fora
dela.
