O Sono dos
Justos
Sob o
mormaço
todos dormem a
sesta
na pequenina
vila.
Somente o louco da
cidade
caminha ao sol sua
desventura
e o
jargão:
"Quando eu
morrer
para que lado ficarão
meus calcanhares?
Leste, Sul, Norte,
Oeste?
Meu corpo em
cruz
e a
Rosa-dos-Ventos
tatuada em minha
testa
e cada
falange
uma lua azul em
gravitação".
Estranha obsessão do
louco da cidade:
para que lado ficarão
seus calcanhares?
E nesse ir e
vir
(deambulante vôo
delirante)
enxerga o que não
vê
e atira no que
vê:
O suspiro da
filha-de-Maria
por entre as
barbas
do capuchinho
confessor;
o açougueiro da
esquina
que acaba de
esquartejar
a paixão da sua
vida;
a língua do
pastor
— da 1ª Igreja
Pentecostal —
umedecendo as coxas da
mulher
(falando a linguagem
dos homens)
e conferindo o dízimo
do dia.
Mas é à
noite
(sob o signo da
lua)
que o louco da
cidade
atira no que
vê
e enxerga o que não
vê:
o prefeito se
esgueirando
pelas
sombras
à procura dos
seios
de dona
Justina
que, entre outras
coisas,
é presidente da Câmara
Municipal
e mulher do seu melhor
amigo.
Romance das manhãs de
Domingo
Para o poeta Elson
Farias
As manhãs da minha
infância
chegavam sempre
serenas
levadas de
claridade
roçando as manhãs do
sol
nos meus olhos de
menino.
E só viam o que
viam
porque só queriam
ver
o que no olhar
revelava
novidade e
descoberta
para os meus olhos de
festa.
Porque de festa se
faz
toda manhã
temporã
das cidades
acanhadas
perdidas em suas
sestas
como a Manaus dessa
época.
Manhãs que se
embandeiravam
no descanso
colorido
dos andaimes de
Domingos
construindo em
algazarra
os sons nos pés dos
moleques
com seus folguedos
alegres:
coquinhos de
tucumã
no futebol de
botão;
pelada para os mais
hábeis;
carrinhos de
rolimã;
papagaios de
papel;
língua do pê,
canga-pé,
macaca e
barra-bandeira;
pedrinhas e
manjalé.
Fora outros
passa-tempos
(em que nós todos
torcíamos
para que nunca
passassem)
partilhados em
segredo
com meninas
assanhadas
bem mais do que
curiosas
unidas num só
desejo
de pulsão
interior:
sussurros
umedecendo
os mistérios
revelados
(que não eram os
gozosos
das ladainhas das
missas)
nos arrepios dos
pêlos
(ainda ralas
penugens)
na pressa dos
batimentos
dos corações
pequeninos.
Sal na saliva
furtiva
no toque breve dos
lábios
língua lúdica e
cândida
de leve inocência
lúbrica
na respiração
molhada.
Ciclo regido nas
águas
cheiro agreste de
alfazema.
No talhe corpos
franzinos
adocicando a
paisagem
de surpresa e
descoberta:
corpos deitados nas
tábuas
dos escondidos
porões
fugindo aos olhos
contrários
de tias e avós
zelosas
anjos com suas
verdades
(que nunca eram as
nossas)
de labareda e
pecado.
Querendo aplacar a
febre
da nossa chuva de
fogo
neblina de suor
úmido
de chuva fina na
pele
lavando instintos
ocultos.
E tudo era muito
simples
como as coisas das
crianças.
Nada para
complicar
a nossa fala em
silêncio.
Fala de olhos
espertos
na parceria de
cúmplices
quebrada só pela
voz
da menina
impaciente
sempre mais
experiente:
— Põe o teu dentro do
meu
não diga nada a
ninguém.
Tudo ficava
sereno
nos meus olhos de
menino.
Depois as águas do
banho
gelavam nossos
desejos
e o cheiro do peixe
frito
era o sinal para o
almoço.
E todos sentavam à
mesa
com olhos
apreensivos
os ouvidos
afinados
à espera de algum
resmungo
ou de um olhar mais
severo
da autoridade
paterna
cofiando seu
bigode
afiando os mesmos
ralhos
cobrando as nossas
posturas
de toda semana
inteira
como se aquele
Domingo
fosse o dia do
juízo.
Mas em minha
cabecinha
uma lembrança
aflorava:
— Põe o teu dentro do
meu
não diga nada a
ninguém.
Tudo ficava
sereno
nos meus olhos de
menino.
Ária più
soave
As minhas mãos são
pentagramas
acordando sons no teu
corpo.
Ponta de dedos ímã o
tato se vai
percutindo notas
descobrindo poros
um toque de cheiro no
silêncio úmido.
Nos teus cabelos teço
a fina partitura
feita de duas
claves:
A mão
direita
sola um sol
agudíssimo
na tua verbena
escondida;
a esquerda se faz em
fá
o grave
fado
o gesto do teu
tesão
fala no meu
pulsar.
(Um sopro morno fala
baixo
no bafo abafado em tua
boca)
O suor dos nossos
corpos
enquanto garoa no
lençol —
lava por um
instante
o tempo de um ritmo
sem metrônomo
um cheiro concreto de
amêndoas.
Anúncio
É preciso urgente
cortar os excedentes.
Nada de
adiposidades.
Estamos em
crise.
Os adjetivos que me
perdoem,
os substantivos são
mais esbeltos,
e a Nova Era recomenda
que sejamos seletos.
Há uma pena de
andorinha voando à toa.
Há um redemoinho que
nos afunda a proa.
Há uma onda marejada
que não se escoa.
É preciso pôr um
bêbado no timão do barco.
Que saiba das marés
pelo trago das estrelas,
que saiba afundar
levantando um brinde,
e mesmo nos destroços
saber-se príncipe
salvo do rescaldo para
o cetro da palavra:
La
parole est morte. Vive la parole!
Há uma paixão em cada
esquina torta.
Há um resto de
angústia celebrando a morta.
Há um boi no labirinto
procurando a porta.
É preciso correr atrás
da utopia que se fez distante,
para que ela volte a
habitar os dias mais comuns,
e faça que o sonho se
pareça ao sonho,
mesmo sob o manto
pessimista da névoa,
afiando o sabre na
pedra que restou da cachoeira.
Ah, nuvens vermelhas,
derramai vossa chuva de fogo!
Há um canto entravado
na garganta.
Há um sufoco que já
não me espanta.
Há um espelho que já
não me encanta.
É preciso fugir do
tempo perdido.
O que ficou pra trás
encantou-se com a serpente,
e todos os dias
buscamos novos corredores:
aléias renovadas para
as pegadas recentes.
Salvemos aqui a
parelha dos pés que suporta a canga
nesse itinerário do
agora recolhendo ontens.
Há um solitário na
mesa de um bar.
Há um suicida na
voragem do mar.
Há um reclamante do
verbo amar.
É preciso, finalmente,
se apaixonar todos os dias.
Experimentar o gesto
no corpo da amada.
Imprimir no toque a
tatuagem serena
para que fique perene
quando for saudade:
A vida se amplia num
flash de coisas pequeninas,
e o que ficar são ecos
de melodia transitória.
Há um desejo que me
faz cantor.
Há uma paixão saída da
sua cor.
Há um amor na
contramão da dor.
Viola
Azulada
Sempre que houver saco
retiro a viola,
e ponho a cantoria no
sereno
da noite, em serenata
que se evola
em sons antigos,
raros, que enveneno.
Nos acordes do pinho,
a mão que sola
repete a melodia no
azul pleno
dessa paixão azul, de
ontens e agoras,
azulando a saudade e
seu terreno.
Carlos Pena Filho
pintou de azul
os seus sapatos por
ser impossível
pintar de azul as ruas
do seu rumo,
e a trova azul que eu
canto agora aqui
mundo afora vai na
nuvem que assume
chover de azul os
sonhos por aí.
Constatação
Chega um tempo em que
as nuvens não te reconhecem.
Não digas nada.
Longe não deslindas um
som que te freqüentava.
Não aguces os ouvidos.
Na gruta passam por ti
como se te não vissem
Não esfregues os
olhos.
Caminhas pela campina
e teus pés nada sentem.
Não troques de passo.
A palavra não é mais
dita, apenas lida por outrem.
Não fales nada.
No universo transverso
desse tempo
Na contramão de versos
claudicantes
Ainda restam as mãos
para o incêndio das horas.
Nó
Há sempre um nó
encordoado
à espera de que alguém
o dedilhe.
Para cada marinheiro
um acorde
retesado pelos ventos
da distância.
Há um sol encurvado
nas águas
afogando horizontes
longínquos
O viajante sabe quando
o cais
sola a melodia do
impulso.
A rota não é de fuga,
mas de fogo.
aventura de busca sem
bússolas.
Nesta noite em que
navego lençóis
recostado a um
tombadilho de plumas
Falta-me um par de
remos, mastro e velas soltas.
Embora a voz remota
insista por meu nome.
Velha
Senhora
Com brincos de
vírgulas
ela se enfeitava para
a página
mas nunca usava o
traço-de-união.
O pó compacto dos
adjetivos
encobria algumas
rugas
teimosas em aparecer
após
o banho
substantivo.
Ela não se sabia
evanescente
mas apenas tênue
silhueta
em espiral nas suas
aparições.
Aos seus olhos
aparecia
mas nunca na
visada
de janelas
vizinhas.
Era como se não
existisse.
No entanto estava ali
olhava-se ali
úmida de
orvalho
brilhando ao sol de
sua sintaxe.
Este
espartilho
apertado
tentando
esconder
os excessos da
cintura
Deu-se
então
o
sonho
a levitação
heautoscópica
a lâmina
fragmentada:
caleidoscópio.
E se mirou
sozinha
concreta
delgada
estrela que se
bastava
elevada do leito das
palavras:
P O E S I
A
Dialética
Quando não se queima
lenha
na casa de palha e
taipa,
sinal de fome que
escapa
à saga que se faz
senha.
Rio, termômetro da
várzea,
geografia de sol e
chuva;
linha d'água, arco em
curva,
elementos dessa
faina.
Um pássaro risca na
tarde
a cambraia do seu
canto;
o fado da sarça, que
arde,
queimando encardidos
lírios
e a tua palidez
palustre
em febre
acendendo círios.
Primeira Lição das
Facas
a João Cabral de Melo
Neto
Essa faca não
resgata
nem de si a própria
entranha,
como cortante
piranha
que a si mesma se
abocanha.
É essa a faca
amazônica
a faca com seus dois
lados
peixeira de homem e
peixe
lambedeira que se
lambe.
Faca que não perde
tempo
com arengas de
xodó
bucho de macho se
rasga
mas só do
acari-bodó.
Como navalha que se
arma
aos claros da sua
escama
o peixe se
alfabetiza
no fundo ABC da
lama.
Tão do caboclo essa
escola
líquida fala de
gosma,
peixe/homem
homem/peixe
são sinas do mesmo
feixe.
Essa educação
bigúmea:
duas águas uma
lâmina
afia-se ao lombo do
rio
como a faca no
esmeril.
Música da
Hora
Para Ledo
Ivo
Habitoapausa no hábito
da pauta
Músicadesilênciosesoluços
arefreardesmandosdosimpulsos
quesequeremagudossonsdeflauta.
Avidaétodamúsicaemseucurso
dogritooriginalemrimaincauta
aosussurroqueseouveemcamainfausta
nessefimdissonantedopercurso.
Otemposeencarregadometrônomo
unidoadoisponteirosdeumcronômetro
emqueodelgadoveste-sedemomo
paraalegrarashorasdopequeno
quedançaamarchagrisemchãosereno
fugindoaodoisporquatrodoabandono.
Czardas para
Serrotes
com Arcos de Violino e
Berimbau de Lata
Esta anábase é de hora
aberta desnudada
tão desmedida como foi
a minha vida
de nada me arrependo
apenas me perdôo
porque meu vôo nem
sequer se iniciou
E dessas nuvens que me
espaçam esgarçadas
trapos e cordas
dissonantes dessa lira
são acidentes de
percurso em que recorro
como um Zenão o
parafuso desse vôo
Assim nessa colméia em
zíper me percorro
como um zangão no
zigue-zague nos hexágonos
ando à procura de uma
abelha desvairada
que me acompanhe na
aventura pelos pântanos
exorcizando a desrazão
desses escorços
essa não-ave
desgarrada do meu
nada
