Devolver o barulho à palavra
Ao tempo presente
Desenterrá-la
Devolver a palavra à pedra
O futuro ao esquecimento
Destituí-lo
Trazer os dentes para dentro do mundo
Moê-lo
Devolver o barulho à rua
Aos mortos a saudade
Tudo que já não é
Devolver à vida a possibilidade da derrota
Negar o corpo à máquina
Negar o armistício
O fim do barulho
Negar o fim do poema
E a palavra
Devolvê-la aos tigres.
~
Arriscar-me
— não um raio; risco
tênue da lâmina
a cortar o espaço
entre pelo
pele
e pescoço
ao revés do espelho
equilibrando
a má luz do reflexo.
Um lance de dados —
ressurgir depois
da porta
o mesmo homem —
jamais abolirá o acaso.
[para Mallarmé]
~
Tenho pena dos carros
Miseráveis
Dentro do túnel
Entre buzinas agudas
E o ronco do motor
A morte imóvel do tempo
Sinal vermelho lá embaixo
O ponto do ônibus
O eixo viário, rodoviário
Entroncamentos, desencantos
No trevo da má sorte.
Tenho pena dos carros
Bêbados de gasolina
A seco, sem gelo
Condenados a seguir
Um gps que não sabe onde vai
E as pessoas, que desaprenderam a voar.
~
Para onde se vai, na chuva, com a cabeça descoberta?
Talvez à rua sem saída,
Quem sabe tomar a cachaça aço do dia.
Porém, não cabe a garganta a cachaça.
Para catedral incendiada de Notre Dame?
Nunca fui, não vi.
Não me sabe Paris, dela também não sei.
Não li Rimbaud no original,
Como disse Vinicius, o bom burguês.
Só leio traduções, as piores
As mais baratas feitas de mutilações.
Nelas encontro a poesia me arde os olhos.
Não vi Notre Dame, não tenho fotos. Só viajo de ônibus.
No entanto, não me tomem por bárbaro, ignorante. Digam que lamento.
Mandem condolências.
Acontece. Pode acontecer.
~
Ante o espaço,
A visão do espaço:
Silêncio. Um passo ao lado.
Deixar ver a supernova,
A cara do buraco negro,
O lenço quadriculado
Da moça que trouxe o café.
Deixar-se cansar —
O cansaço de estar vivo,
E receber a noite pela boca do sono,
Os pés descalços de marinheiro,
Agora astronauta,
Que persegue o mar no dorso nu das estrelas.
~
Acordei tão cedo que pude ouvir os relógios dormindo nas paredes, o rosto grave de quem teme perder o horário. Todos intranquilos, já velhos, mesmo quando novos. Confundidos entre o olho que vigia e o prego que aprisiona.
De todo modo, atravessei a sala macio para não acordá-los — não serei eu a apressar o tempo, e assim o hoje começou um pouco mais tarde.
~
Oitenta e oito tiros
Matam há oitenta e oito anos
Mais de oitenta e oito milhões de negros
Dos oito aos oitenta
Todos os dias do ano.
Acontece, magistrado
Há séculos acontece.
~
quando a gente for pagar aluguel
e morar juntos
num apartamento de 47 metros
no terceiro andar de um prédio
sem grades na frente,
não vou trocar teu primeiro nome
pelo de amor.
vamos seguir nos olhando,
pupila caleidoscópio em transe,
com duas gotas de surpresa e suor
~
Colocando o trem na frente dos trilhos,
os bois na frente do tempo,
os bárbaros diante Roma.
Talvez eu vá, talvez,
por isso mesmo, fique.
Desapareça.
Os mortos andando em círculos,
O espírito da cidade,
às vezes uma criança da guerra.
A noite foi feita pro sono,
porém nem sempre eu sonho.
Às vezes é fome — uma fome de sonho,
às vezes fogo, os cães ladrando.
Às vezes eu durmo, apesar do olho insone.
~
Desejo escrever um poema
De dez minutos e alguns segundos
Um grande poema dos séculos
Um grande poema preto
Um homem poema de unhas negras
Um poema pra limpar da boca a era da técnica
Pra sujar a boca com o gosto do barro
Pra cutucar o dente até sair sangue
Uma mandinga
Filho da pressa e da preguiça
Negativa de Angola contra o capital
O poema não tem solução
Cresce das pancadas que recebe
Transforma a ferro a raiva que acumula
E os versos arremessa
Contra os muros do mundo
~
um poeta preto ao sul do mapa
ao céu do Morro
refugiado no verso
e se lhe falta
uma qualquer coisa
de recurso
mestrado ou títulos
o aval crítico da academia
(nem Deuleuze e Guatarri
lhe salvam)
de sobra os cabelos brancos
tempo percorrido
da periferia ao centro
horas de voo e asfalto
de malícia e couraça
mandinga a proteger o coração
suburbano apaixonado
sentado à janela do ônibus
~
Penso que Fernando morreu Pessoa
E por mais que eu tente
Não me resta também muito tempo
Li Fernando expressar seu racismo,
Em minha defesa me ponho a ler Ricardo Aleixo
Poeta preto brasileiro
Chorei sentado no banco ouvindo Tabacaria
Lembrei que pouca coisa me consola no mundo
Penso, com a cabeça pesada que me cabe
Em Fernando morrendo na caligrafia de seus versos
A realidade plausível a se desfazer
As tabuletas, a tabacaria, Esteves
Apagando-se no Universo sem metafísica
Vejo Fernando descalço a caminhar pelo tumulto
Laborioso das ruas do centro, o sol de quase dezembro
Talvez liberto de carregar a si mesmo, vejo-o com nitidez
Desejo-lhe sorte enquanto abro mais um botão da camisa
~
Não me chame, aos berros, de amor
para que o vizinho não veja
a morte dentro das vozes
pacíficas que ressoamos
o rancor metálico
se distendendo no ar
Não me chame de amor
para que o céu não fique imóvel
ferido em seus azuis
Não me chame de amor
Não nos chamemos de amor
como quem esconde o aço
debaixo das unhas
dúzias de corpos
enterrados no jardim
Tenhamos cuidado com o vento
e a saúde do cão
Me chame apenas pelo que sou
e deixe o verão
cuidar da nossa carne em chamas |
