Travessia
Para Fernanda Tavares
"The sky is his crystal cathedral
And dawn is his altar to God".
- Vachel Lindsay
das travessias múltiplas que se pode fazer
caminhamos sobre o sol
e por de sobre o sol caminhamos até escurecer
até o adormecer na cama de UVs
sob o cenho da pele
sobre a maré dos polos de andrômeda
na travessia centáurea
de patas por sobre o sol
de todas as travessias múltiplas que se pode fazer
caminhamos sobre o sol
sobre a maré do sol onde se encena
a eternidade, seus afazeres
sem anjos ou deidades
onde se encerra
a humanidade
de carne, de chumbo ou de algodão.
das travessias múltiplas que poderia fazer
somente a uma não renunciei
quando a terra já sempre caiu sob o sol
sob o sol que envelhece
sobre o qual caminhamos.
Cosmologia
Para Alexandre Pereira
a Terra de água não é feita
mais que a água é feita da Terra
por isso seu nome erra
em vacâncias do que se lhe afeita
nas mãos a vacância se aferra
água e Terra se ajuntam aos dedos
põem fim à palavra-degredo
renunciam o nome desterra
na boca só tem água turva
e vacância de sons ansiosos
por abrir seu próprio encerro
somente o espalmo em descerro
para fazer a colheita da chuva;
seus afluentes silenciosos
Da falta que lhe faz
das coisas que resplandecem
de dentro do abismo do Ipiranga
o que foi que lhe faltou?
abafado o brado voraz
do breu que te reflete
não lhe faltou
nem risos das castas
heroicas de chicotes
que ostentas em riste
também não lhe faltou
o que foi que lhe faltou?
seria o berço de tuas
crianças plácidas e pálidas
de américas refutadas turbulentas
ou o céu da pátria em cinza de tormenta
isso também não lhe faltou
algo decerto lhe faltou?
falta-lhe sobras do seio
de liberdades negadas
também não lhe falta
falta-te o som do mar
profundo de dores de outrem
que te embalam o sono
também não lhe falta
falta-lhe glórias do passado?
falta-lhe clava forte
paga em vermelho
para o sangue azul —
você que adora a morte! —
o que foi que lhe faltou?
salve! salve-te do abismo
de tua face pálida
em cujas margens plácidas
precipitas o verde-ouro
do couro das gentes
é só o que lhe falta.
Incogito
nunca eu sou todo agora
me apego a velhos conselhos
dispenso novos concílios
deixo pra dar no que der
vai dar no que se deixar
não atino pro presente
sumo fato quebradiço
sumo no espaço e decanto
memórias a estarrecer
eu sou todo intransigente
desaceito o transponível
recato tudo imóvel
transpiro contra o infinito
resta que sou desatento
todo de velhos concílios
deixo a ti novos conselhos
pra dar no que se deixar
se der pra ti vai que dá
Moscas Volantes
"Rise after rise bow the phantoms behind me".
- Whitman
Dizem que o visto não pode ser desvisto
o que se viu, uma mancha na memória
mas a retina transforma em moratória
o não visto comprovado pelo visto
Do que não se viu não se conta história
e a história que se conta não diz nada
e mesmo com moratória assinada
é inválida qualquer oratória
O que não se viu é quase um cisto
quase que uma insígnia expiatória
quase uma sina estagnada
Quase que a vista se lesionada
o não visto que se dá imprevisto
quase visão premonitória
Teremim
Para Pierre Kuster
Sei bem o que é alma,
algo que resulta dos
ruídos invisíveis
dos choques assombrosos
dos mínimos indivisíveis,
é ordem desordem
do tempo dos choques
o assombro nas mãos
o tamborilar pelo espaço
das formas sombrosas
que escrevem aos ouvidos
o choque invisível
aos olhos atentos
(perco as palavras)
a alma a escorrer-lhe
pelos dedos.
Do chão
Dos campanários não se vê rachaduras no céu. O breu que recobre o leste estende-se por todos os pontos aniquilando os ventos da rosa.
Não há rachaduras no céu
dos campanários edita-se
obsolescência
de areias,
pêndulos e cucos
sobretudo os cucos
e os galos.
Da imensa presença noturna não
se escutam trovões nem tufões
ou badaladas
é tempo noite
à força
e todos parecem mudos.
Dos campanários
já nem um suspiro.
Pode o sol rachar do chão?
Tanta coisa que eu tinha a dizer
Para Vina Barth
do vermelho ao verde é o novo tempo das epopeias
das jocosas palavras e das comédias
dos anseios imediatos e dos devaneios longínquos
do vermelho ao verde é o tempo que sobra para tragédias
para as medeias e as dores abruptas,
os receios soturnos e elegias longevas
do vermelho ao verde é o único tempo dos profundos silêncios
dos calados carregados de quatro olhos mil
das quietudes remansas ou remorsos semblantes
do vermelho ao verde
e eu sumi na poeira das nuvens.
contrabatida
Para Lorenzo Bonicontro
ressona no peito o couro da ceifa
no vão das batidas a contrabatida,
(um silêncio contrapartida)
a soma precária,
aos poucos, precária
(a conta é jamais remida)
um som de silêncio desdiz o audito
a cada duas batidas um interdito
(sem eco ou alento)
da soma precária,
que vaga, precária
(morrer é muito lento) |
