memória
memória, essa lâmina que não vem só com corte mas o cheiro dos móveis o vapor do olhar a temperatura do dolo
as horas em torno
memória, esse som
que escava
regurgita
apodrece
o urro mais largo
o vazio da prece
memória, essa língua dentada
esse punho tombado
essa voz sem assento
memória
esse eco sozinho
esse tempo sombrio
a saudade de cada
memória,
esse espólio de guerra
5 minutos
Queria lembrar como se faz para ser bom de novo. Acender uma esperança como acender um cigarro. Acreditar como se pôr no fim do dia. Regar os olhos como se não fosse pra fora. Deixar morrer lembranças daninhas, daquelas memórias que vêm como se fossem agulhas que dobram a esquina repentinamente velozmente abandonar o barco dos emboras. Trotar num campo de trigo ainda que haja semáforos. Fazer vasos de barro como quebrar vidros. Pontuar com vírgulas muito bem subordinadas. Falar calmo como se urrasse. Corresponder com brandura como se fodesse. Dormir como se pesadelos fossem sonhos. Mas a memória carcome até o caminho das crenças. Memória é isso de caminhar descalço, aprender a calçar e cultivar calos? Memória mora mais embaixo ou acima da parte que foi ficando grossa? Foda-se. Raspar a vida até chegar no osso. Aparecer como se sumisse absolutamente do cosmos, do universo, da via láctea cafeínica pólvora fumaça breu gota d'água. Caminhar como se houvesse músculos onde dorme a alma. Ter alma como se fosse uma. Romper os lacres como se comprasse balas armas e um – breve, de preferência ilustrado. Como se chama isso que vem com os eletrodomésticos, automóveis, móveis, objetos prontos ready mades remédios? Manualmente tecer uma boca que abre e fecha sorrindo na velocidade no tom no zoom na hora no nu tudo perfeito. Abrir a porta como se fechasse até a fresta mais carcomida da janela e explodisse lá dentro. Praticamente tudo como se absolutamente nada. Água como se cicuta. Sim como se não. Não como se pros infernos. Pros infernos como se deus tivesse enfim chegado com uma memória nova limpa enxuta de preferência lavanda.
~
ouço tatos
é a vida debruçada a expirar-me
~
a angústia, essa dor manca
o vazio, esse peito fraco
o silêncio, essa porta aberta
~
uma sobra uma hora uma tormenta
essa voz baudelairiana que espuma
minha boca meu cílio minha bruma
não tem paz não tem som é voz detenta
~
estou no limiar, meu bem
não sei que sendas cerzir
dá-me uma roseira, sei fazer dela fendas
aprendi quando criança
pisar inocências
esfacelar as pétalas
como se fossem sonhos
galgando espinhos
dá-me sulcos
surras
pecados
sei passar a fome neles
ainda assim
quando a fumaça cai
desabotoo
como a chuva matando o pó
com mãos macias
poiesis
enquanto os risos escorriam nos pés
na grama
nos galhos
nos céus
dos outros no tempo
em que sempre voltamos
jamais estaremos
uma criança, longe, muda, exangue, sentada
num canto daquele muro
(como no canto dos outros muros que agora a
derrubam
feito um sino mudo)
nesse canto lhe deram uma rosa
era uma rosa comum, cor-de-rosa, jovem, justa, virgem
não soube o que fazer com tanta verdade
embora sequer soubesse disso
de que agora a memória sabe
do jeito que a memória sabe saber reticente
poderia ter passado a tarde toda
aquela criança
talvez eras
com a rosa nas mãos
poderia dizer do cheiro daquela pétala uma obra aberta
do tônus firme do seu corpo frágil
das inverossimilhanças do contorno
na sua cor silenciosa
dos rosas da rosa
se fosse dizível
mas quando o sol se punha
naquela época
pés sujos
risos suados
cabelos ventados
fôlegos rotos
mas a rosa
intacta
naquelas mãos tão pequenas meu deus e que já sustinham o medo
de ser túmulo
qual teria sido o erro
que cometeram aqueles dedos
incapazes ainda de todo mal que agora teciam tão displicentemente
tomaram-lhe a rosa sem
não foi sequer capaz de
despedaçaram todas as pétalas e sépalas
ouviam-se ranger suas veias
enquanto ensinavam que era assim
que se brincava com as flores
foi a primeira vez para ela
que a poesia
colheu o seu silêncio
humano
lastro da lesma
no decorrer do passo, a língua cede. cede porque tropeça, porque sobeja, por que lambe, me pergunto. porque lambe a língua. digo, enquanto pastamos todos, poucos regurgitando, enquanto esperamos todos, digo, essa espera trôpega, batendo em semáforos, orações, códigos, faces. fascículos de desgraças, obras completas do belo, tijolos de ameaças, muros de seres, enquanto nessas latrinas latrinas de gente em gravatas, sem nenhuma — sofia na alça, uma terceira guerra de golpes
e eu em mim me pergunto muito depois de dormir
onde a língua cede o passo que não me acompanha nos pés
onde a língua, o verbo, a cor
do som
do tom
da voz
no decorrer do passo, a língua é sede. sede porque onera, porque almeja, porque trilhos cansam. e por que a língua lambe, me pergunto. porque lamber é como olhar a lesma. porque lamber é esse tempo que limpa o pulmão da neblina enquanto a lesma quase não se moveu. porque lamber é mover os dedos da língua. é o verbo que bate nos dentes. o verso que arranca do urro silêncio. a lombada do tempo
a língua
o labirinto da escrita
~
naquela época, a dos tempos sombrios
não era nada fácil viver
naquele tempo, o dos tempos sombrios, as pessoas mal se viam e principalmente se viam mal
naqueles tempos sombrios, o ar é poroso o fogo é a água e a terra o chão a mão não existe
nos tempos sombrios,
muitas pessoas
morrem
muitas pessoas
correm
muitas pessoas
esperam
nos tempos sombrios
quase não se veem sorrisos não porque não existam mas porque passam
fome passam tempos passam por si por cima por nada
nos tempos sombrios
as pessoas não somos
nesses tempos
algo vai enfraquecendo
a direção do olhar
nestes tempos
de enchentes
de dentes
de
quase não sobra
naquela época, a dos tempos sombrios
80 tiros
80 tiros 80.
do gatilho o estado fardado armado rindo 80
uma família.
um civil negro.
80 tiros.
não era o alvo
foi engano
80 tiros
ensurdecendo o país. o judiciário não
80 tiros. uma pessoa humana, era o princípio da dignidade. fundamental. o judiciário não
80 tiros. garantindo o direito individual, coletivo e social, o judiciário não
80 tiros. crime militar. judiciário 80
como foi o som do primeiro tiro 80?
apologia à tortura 80 ustra 80 o judiciário não
banalização, legitimação, estímulo
80 tiros
e nenhuma palavra sã do executivo
quem executa
o judiciário não pergunta não responde não garante
80 tiros. oitenta.
como foi o som do último tiro 80?
como é o som do judiciário
80
como vamos contar?
80
como vamos seguir?
80
como se judicia
80
judiciário ouça
80 tiros.
arma. flash. fim.
do estado 80
do judiciário 80
do cidadão
80 tiros ultrapassaram a constituição
o juízo
qual foi seu juízo final, cidadão
qual será
80 tiros e nenhuma
80 tiros não foram balas perdidas
que as balas nunca são na verdade perdidas na era da tecnologia legalização morte
80 o porte
a cor da bala é negra 80
80 cápsulas no seu colo, judiciário
conta o seu poder
80 tiros
qual a justiça
estadual, militar, eleitoral, do trabalho, federal,
superior
supremo
socorro
qual o seu papel 80
80 cápsulas
80 tiros
oitenta vezes
oitenta judiciário
oitenta executivo como não lhe cabe juízo de valor 80
quanto vale vida tiro oitenta
legislativo
socorro
o judiciário cala
80 mata
morremos assim na velocidade do tiro
qual o cheiro da pólvora estado?
um tiro mata
oitenta tiros eu não sei contar eu não sei medir eu não sei rezar eu não sei 80
o judiciário sabe.
80 tiros nunca poderão esgotar como
ordem
já podeis da pátria filhos
ver
80 tiros
na área de jurisdição militar
o que significa que
80 repita comigo oitenta não desce oitenta não sai oitenta não dá oitenta tente fugir oitenta pro estado oitenta tenta dizer tenta um murro na parede oitenta vezes tenta oitenta vezes gritar tenta oitenta caracteres oitenta não cabe não sai não engole
80 tiros
do estado
o poder emana do povo 80
80 vezes
oitenta
como incidente lamentável judiciário executivo legislativo foram oitenta tiros do estado
não há incidente a mira é negra
não há lamento a mira 80
medo surpresa ou violenta emoção
80 tiros o que são
o judiciário o que faz
pra quem serve 80
80 quando se diz oitenta
é um som é um número é um fuzil
passando na rua 80
a via é pública
a vida não
a cor o buraco negro oitenta
oitenta clarice oitenta
o que faremos
pra quem pedimos
pra que morremos
80
não cabe num poema não cabe 80 sangra
tenta
80 o som do tiro
80 foi engano
80 rindo
80
rindo
tiro
culatra
pólvora
o estado rindo
ruindo
o judiciário o que
oitenta
somos 80 o que somos somos 80 o que somas não somos 80
o som
o tom
o músico da cor
80
j u d i c i a r o i t e n t a
[Poemas de Lâminas. Martelo Casa Editorial, 2019] |
