Poema preto
Crianças sorrindo cantam
e batem tambores nos terreiros
do mundo inteiro à frente.
Todos os Palmares
espalhados pelo mundo
multiplicam seus blues,
seus sambas e lundus.
Fortes como o café,
líquidos como a lágrima,
leves como vento
e belos como a noite.
Os pretos paridos
nascidos pretos que são,
flores pretas cortadas
do chão e envasadas.
Eu desejei ser preto
e sou preto de outra cor.
Outra rosa outra flor.
Eu desejei ser preto
e sou preto de outra cor.
Caldo brasileiro segundo Oswald
"A couve mineira tem gosto de bife inglês"
Oswald de Andrade
Entre indiferente e devoto
devoras a fala mantiqueira
em pratos franceses.
Littéral
Sissou brasileiro nulô
como feijão tropeirrô
sissou preto
como preto
sissou branco
como branco
sissou branco
como preto
sissou preto
como branco
e o porquinho coitado
espedaça-se no caldo.
O menino no cordel
O menino equilibrista
pendura-se no perigo.
No fio fino e arriscado,
estica-se seu destino.
— Chama a mãe, Zezé,
pra ajudar o menino!
— Deixa disso, pessoa,
vem acudir o franzino!
E o menino, distraído,
equilibra-se no cordel
da vida tentando não
descambar lá do céu.
Prefácio
Não explico, reflito
e guardo um samba
no bolso do colete.
Não uso paletó nem chapéu,
eu sou um amoral das Letras.
Tenho demasiada indisciplina
para render-me a flertes gramaticais
e suas vírgulas preconceituosas.
Escrevo o que vejo como quero,
e desculpem-me os moralistas.
História de algum brasileiro
I
Vejo se não roubo
e me roubam todo
e qualquer martelar
em ferro ou concreto
e massa cinzenta,
erguendo colunas,
alicerçando potências
que não são justas
ou medidas exatas,
dividendos estranhos
de um trabalho duro.
II
Vejo se não me canso
e me lanço passarinho
no ar cachaça e pão,
batendo asas de pedra
braços fortes e pesados.
III
Vejo se volto e descanso,
música da minha terra,
enquanto organizo feiras
em férias de salários
e rios brancos de peixes
e restos de fumo preto
nas pontas dos dedos.
IV
Vejo se não me dano
finalmente sem fé
na escadaria sem fim
de joelhos dobrados
e cabeça baixa diante
da cruz que me carrega.
V
Vejo se danço um samba
na noite não esperada
até que amanheça o sol
que esquenta a madrugada
e talvez seja, ainda assim,
uma promessa de felicidade.
Vez do inverso
Agora é a vez
de quem não,
do sem berço,
do sem terço,
do sem verso.
Agora é a hora
de quem nunca,
do que arrisca,
do que ignora,
do que perdeu
e não tem hora.
Agora é a vez
do que jamais,
do não visto,
o esquecido.
Do que escuta
mas não fala,
do que trabalha
mas não lucra,
do que paga
mas não leva.
A versão já não conta,
agora é inverso título
e outro grito se impõe.
É a vez do inaudito,
o maldito ignorado.
Agora
é a vez do inverso.
No que se ver
Inclinar o corpo,
erguer em arcos
as sobrancelhas
e dilatar as pupilas.
Assim prever-se e
absorver minúcias,
cortar desmundos,
violar as distâncias
supor-se aço para
remover enganos,
negar algaravias,
ver o poeta nu e
em pelos próprios
e espelho público.
A língua à mostra,
réstias de dentes
caninos e molares,
máquina amorfa
aparelho fonético.
Silente e patético,
anônimo sujeito
de qualquer lua.
Êxodo
Homens
da terra
na cidade
são homens
da terra
na cidade.
São homens
da terra
em mar morto
são homens
mortos no mar.
Homens
da terra
são homens
da terra,
e terra é o que lhes cabe.
Terra é o que lhes cabe,
terra, não necessidades.
É preciso que homens
da terra
sejam homens da terra,
e que a
terra não
lhes falte.
Scliar, o Carlos
Sobre o papel
há
tinta de poeta,
há
letra de pintor,
há
valsas de viena.
Scliar escreve sobreposições
esfumaçando entreveres tais
que sua tinta,
quase seca,
pinta o verso
e abaixo de tantos telhados
pessoas mais, seus objetos,
e mais o que, estético, luzir
recordará a vida sem guerra.
A vida pura limpa e equilibrada,
de onde se pode adivinhar ainda,
nesse organizar-se de elementos,
algo belo e livre das dissidências.
[Poemas do livro Vez do Inverso. Patuá, 2017, 146 págs.] |
