o cheiro da mexerica
não é o cheiro da morte
a casca rasgada no canto do prato
é o mapa de Guadalamaxica
o gomo atravessado nos dentes, como onda na areia,
infiltra o beijo úmido, por séculos tão esperado
chupa longamente o sumo da tangerina!
contra o gemido do prazer não há vacina
a vida toda é uma muiraquitã
o tempo em que se mordisca a carne da poncã
tudo é cegueira, nada mais se nota
quando se come a fundo a bergamota
o cheiro
não é o cheiro da morte
a chama laranja do amor
cresce por dentro da boca
depois, pode-se ler o rascunho do fogo:
cascas, bagaços, sementes e a excêntrica flor felicidade
VARANDA
a poesia envenenou-me
já não há mais tempo
a lua investirá com seus chifres
e as cebolas no escuro despertarão
o olho do coração
da cadeira
de balanço
a Paciência contempla a penugem dourada das horas
enquanto um gato dorme
sobre sua cabeça
uma tempestade de diamantes
arremessará suas flechas
sobre o Estreito de Magalhães
exatamente assim
passará um milênio
LUGARES
há lugares na alma
tão escuros
que até os cegos
podem contar as estrelas
cadentes
contar as estrelas
e fazer muitos desejos
tantos quanto s cabem na alma
de um cego
há praias na alma
tão escuras
que até os videntes
pensam que é céu
cada grão de mica encerra
uma estrela que caiu
de modo que o mundo
da alma
parece não ter pé nem cabeça
EDIFÍCIO DE HERÓIS
No décimo terceiro
habita um matador.
Antigo prisioneiro,
matou o touro carcereiro
e fugiu.
No décimo segundo
habita um cego, órfão deste mundo.
Salvou uma cidade inteira de seu martírio.
Mas matou o pai
por sugestão e por falta de informação.
No décimo primeiro
habita um eloquente e narcisista orador.
Por não ter família de renome
atentou contra o poder
num país grande, mas pouco conhecido.
Foi esquartejado.
No décimo
habita um astrônomo.
Quis profanar a Terra, roubá-la de onde estava.
Mas depois, sob tortura,
negou suas intenções.
No nono
habita um santo.
Em contato com contraventores
desatinou os filósofos da ética.
No oitavo
mora um guitarrista incômodo e intransigente.
Quando não está de bad trip, está em êxtase.
Toca guitarra até com o pé.
No sétimo
mora um jogador de futebol aposentado.
Foi rei
e soube conviver harmonicamente com as embaixadas.
No sexto
mora um trotskista
perseguido pela polícia política.
Passou a usar bigote y sombrero
e tem sempre pesadelos com machados.
No quinto
mora um jovem solteiro
filho de carpinteiro.
Não tem profissão.
Vive de fé.
No quarto
mora uma modelo.
Morena, é um herói revelador:
já foi capa da Playboy.
No terceiro
habita um jornalista louco. Diz que trabalha a sério num diário.
Todos os dias se atira pela janela
vestido indecorosamente com um collant azul
onde se lê: S.
No segundo
reside um chimpanzé melancólico e hipocondríaco.
Vive à base de cápsulas. Sempre no mundo da lua.
Foi à Lua antes de qualquer outro homem.
No primeiro
não mora ninguém.
Na porta há esta placa:
ALUGA-SE.
[Poemas de A lua investirá com seus chifres, 1996]
A GALINHA
a galinha tem pavor ao mar
e mal sabe dar braçadas no ar
a galinha tem garras pontiagudas
para plantar-se no chão
e desejar-se raiz
a galinha cisca o terreiro
e a cal do muro
e mal distingue a quirera do sol
que se levantou no passado
e migra para o escuro
ciosa do ovo perfeito
pois nele guarda o futuro
estende sua teia de nervos
e estaca como um para-raio
choca como uma árvore
dia e noite
para ver maduro seu fruto
e quando um pé de vento
põe a poeira em remoinho
lá está ela
comandante louca
de olhos esbugalhados
ancorados no seco da tempestade
O HOMEM-CARACOL
O homem-caracol
caminha pela parede do viaduto.
Sua casa invisível
guarda seus parcos pertences.
Aonde vai
arrasta sua amnésia entre os badulaques.
Sonhos de alguma infância
cimentaram-se-lhe nos olhos.
Sua dignidade é o osso —
sua casa.
As pombas o frio
no seu caminho
são sua gente.
Amor? Gesto cariado
dor
que pratica em público.
É um dos poucos homens públicos
que Deus perdoa.
Se não me engano
já o teremos visto
rebarbativo — na parede de casa
num fim de tarde.
FIAT LUX
no meu caderno
a cerejeira
poderá
um dia
provar de suas cerejas
O CHEVROLET
O poema estava lá.
A velha pasta verde na estante
no fundo da pilha.
Um único poema na pasta,
estranho detalhe.
Um velho poema
que não envelhecera.
A imagem central era clara:
um Chevrolet bege anos 50
de linhas arredondadas.
Entrei, sentei ao volante, dei a partida.
Os pneus faixa branca rodando
as marchas passadas.
Enquanto ganhava altura
o destino entrevisto chamava-se Plutão.
No retrovisor o que ficava:
o novelo de poeira desenrolado
a velha estrada de terra.
[Poemas de Como um dia come o outro, 1999]
A INVISÍVEL CICATRIZ
nascer
é ser novinho em folha
e já deixar cicatriz
viver
é cobrir os outros
de cicatrizes
e ser coberto
mas nem tudo
são cicatrizes
algumas incisões
definitivamente
não se fecham
por isso
aliás
morremos
TIRANIAS
antigamente
diziam: cuidado,
as paredes têm ouvidos
então
falávamos baixo
nos policiávamos
hoje
as coisas mudaram
os ouvidos têm paredes
de nada
adianta
gritar
TRENS URBANOS
Não são como os ratos
ou os vira-latas.
Nunca desviam,
os trens.
Este sempre acompanha
o rio morto vivo.
Aqui dentro, uns lutam pra dormir,
outros, pra acordar.
Uns achando que a vida
é preparação pra morte.
Outros, que a morte
é o motor da vida.
Outros não acham nada.
Sobrevivem.
Os meus botões pensam:
morte em vida é que é problema.
Cocteau pensava além: a vida
é uma queda na horizontal.
O trem para. A porta se abre.
Na falta,
qualquer rua, pra mim,
é rio.
[Poemas de Visão do térreo, 2007]
ZONA DE CONFORTO
se você
viu um prego
em minha testa
e acha
que isso faz
todo o sentido
então viver
é menos perigoso
do que eu imaginava
vamos
pendure
um quadro
VOO
as toalhas
estão querendo
voar
as cadeiras recostadas
prendem puxam
as toalhas
não tive a felicidade
de ser o inventor
da felicidade
embora muitas vezes
a tenha erguido nos braços
e rodopiado com ela
CÉREBRO
se caminho pela trilha
das ilhas
nos arquipélagos
se minha vida
é povoada de
sereias
polifemos
se desço ao
sulfuroso banho
ou à seção
de degolados
no quinto subsolo
se jogo a rede
sobre as estrelas
e depois
as devoro
se as garras
dos pterodátilos
durante a noite
rasgam
carnavalizam
minhas sinapses
se
estimulada
pelo fole
de meus pulmões
a extrusão
de meus neurônios
se assemelha
à ira dos vulcões
se minhas unhas
de amianto
escarificam
a chama o algodão
do último
e mais violento
amor
cérebro que só serviu
para me prever
depois de morto
MOBILIDADE
pedalando
na ciclovia
à margem do rio
aprecio
a natureza
em todo o seu
esplendor
mentalmente
tiro o chapéu:
saúdo
cada ser
no caminho
bom dia,
capivara
bom dia,
vocês aí
tristes
parados como eu ontem
na estação de trem
olá,
aves aquáticas
olá, garça
olá, quero-quero
olá, pássaro-colchão
olá, pássaro-garrafa
olá, gaiola-sem-pássaro
olá, paturi-tampa-de-privada
olá, pássaro-geladeira
abro os pulmões
e inspiro
o deus amoníaco
o deus ureia
o deus enxofre
e expiro expiro
um a um
meus sonhos de baunilha
recém-saídos
de sob o lençol
tenho fé
na vida
ave, máquinas
ave, operários
salve, construção civil —
mais pontes
mais passarelas
entre este
e o outro lado
da vida
evoé, chuva fina
evoé, bailarina
evoé, íngreme escadaria
(agora
carrego eu
a bicicleta)
evoé, escritório
evoé, relatórios
evoé, fim de linha
evoé, aspirina
[Poemas de Caçambas, 2015] |
