DE ENTRETANTO
Sem ordem jurídica nem autorização pessoal
sem ética nem pudor, à força, a ferro e fogo
torna-se alguém íntimo de outrem de repente
Logo vem a moradia conjunta e a partilha
de copos, de gavetas, inclusive do invisível
E ninguém solicitou a opinião das escovas
Quiçá pudesse ter sido com outra pessoa
ou até poder-se-ia viver fora da intersecção
são questões que se devoram na permanência
Entretanto não há rumores sobre abandono
sobre fuga nem sobre derruição das paredes
Por hora, ambos convivem muito bem à mesa
Autorretrato
Existe um toco, torso
Transpõe-se para o mesmo lugar, vago
É óbvio e irritante, tosco
Seus olhos sorriem mortos, opacos
em castanho seco e pesados
Dorme em intervalos e cavalga-se. Sim, de Peixes em Touro, é um cavalo
Ainda não teve a filha, resta-lhe os livros
Não é ingênuo nem cínico, é irônico, quiçá obtuso, abismado
Sobrevive a insuficiências aos cortes, jamais parco
A cabeça é de ouriço com espinhos amputados, um pedregulho
Não fabrica distâncias, mas as provoca pelos ossos
quando não, emprega os lábios
ou furo na parede visto pelo outro lado
Parece jovem e passado, velho e desmedido
É sinistro de perna e braço, um ovo ao avesso
e quando sai, não passa do próprio quarto
como se avistasse adiante apenas um palmo
Sofre de preguiça, mas não para, e quando para, inverte o corpo
Evidente livro fácil, não se importa nem um pouco
Teima como se jogasse truco o tempo todo
embora desconheça este e outros jogos
Lê em posição de mocho, como um rinoceronte ladeando um tronco
Anda para aqui e para lá, de ida e volta, entre espasmos
jamais surtado nem doido, como quem pensa, embora micróbio
De resto, espera que o próximo ano dê certo
prepara-se para incessante inverno
e tardes de mais perdas entre os dedos
Ancora-se na desistência e move um encouraçado a sopro
Sobretudo, da medula e das veias até os pelos, incluindo os cílios
acredita no povo, toda gente que resiste de novo
Não sabe se tem arestas, mas se tem, não acumula pó nem outros restos
Acredita no amor, e para encontrá-lo
inventa lamentos debaixo do assoalho
Cúmplice das paredes, lembra-se dela pelo cheiro
dela, a que singrou no vento depois do último beijo
Talvez seja um copo, onde uma maré sobe e desce entre nervos
e, mais tarde, enquanto houver um ano que seja o próximo
garantirá despir-se de seus óculos quebrados e sem conserto
em formato de palimpsesto dele mesmo
Um rio dragado, um disco furado
existe um toco, torso
Revelação
Da sacada do apartamento —
como se de um observatório
em que o corpo todo e a mente
e instrumentos, paredes, teto
e o piso onde os pés pisam firmes
congregam-se a tudo existente
as coisas e os microorganismos
o brilho de estrelas pretéritas
o luzeiro do sol, ainda
que a hora badale madrugada
o ir e vir dos ônibus e
o entre rapidez e demora
o amor, seu sono e suas drogas
cães que passam, farpas e traças
nas gavetas e guarda-roupas
os mitos que restam à história
incluindo nisto o dinheiro
a angústia e a ausência de paz —
num todo de tudo num instante
de continente e conteúdo
expostos, simultaneamente
em carne e sangue e vãos e em ossos
absoluto o próprio absoluto
revela-se e logo se esconde
Revela-se aqui da sacada
mesma, e se esconde dela própria
e não sendo ela, mas contendo
a matéria e a ideia de
sua forma, é também lá fora
dentro da abóboda do mundo
e fora deste, estando dentro
do corpo cósmico da elipse
(todo o universo), revela-se
e se esconde também ali
na paisagem do aeroporto
na melancolia e na tarde
como uma rosa, porque nunca
é estranha a nada — pode ser
feita de plástico ou de pétala
suporta chuva e outonia
presenteia a pessoa amada
ou simplesmente existe aí
[Poemas de Meditações. Martelo Casa Editorial, 2015]
INÍCIO
Pontualmente, há sempre isto
lugar e hora
Certamente, as cartas sabem
de um branco a outro
toda margem é um começo
Provavelmente, tudo cabe
em qualquer buraco
Infinitamente, desde a partida
o amor jamais ignora que
se detém num limite
Permanentemente, lugar e hora
não se desfazem
Indubitavelmente, tudo sob um exame
num dimídio ou noutro
o fim é um detalhe a gosto
EM MAIS UM MARÇO
Como quem carrega outra idade
tenho comigo invernos de anos atrás
no outono de mais um recordado mês de março
que em incêndio consumo já, agora mesmo
cultivando as cinzas que ainda serei
a lavrar com o horizonte entre os dedos
o fruto que almejo sem chuva à mão
Ninguém perde a atenção sobre isso
e dizem de mim que sou taciturno
pra dizer que sou um cadáver na contramão
talvez baldio, um cedro sempre desfolhado
talvez um descampado cemitério
de memórias num labirinto em torvelinho
feitas de cálcio, do cálcio duro dos fósseis
Porque uma primavera se deixa vislumbrar
e se deixa abrindo o solo sob seus pés
acima do solo sob a chuva ausente
a engolir o rubor ainda inacessível dos verões
me sinto e me deixo primitivo, porém
jamais um fóssil, e menos ainda uma relíquia
apenas um corpo passando preterido pelo pretérito
MUNDO À VISTA
Não poderia restar nesta hora
apenas desespero e esta falta de dedos
o temor da falta de respiração
já na próxima hora, ou no mais tardar
amanhã cedo, e isso se não ocorrer
de súbito, num derrame durante o sono
Não poderia restar logo agora
quando o horizonte parece tão concreto
o naufrágio dos sonhos não num mar
num vácuo, onde não há água nem ilha
onde há música, poemas e dedos de prosa
apenas em fagulhas de ruído branco
Não poderia restar esta falta de mão
a segurar com alguma segurança
o bom senso de ouvir estrelas
a chave de levar a todas as saídas
o alvoroço de passaradas nas praças
o tocar num serrote uma sonata
[De Observações. Ateliê Tipográfico/UFG, 2017]
PRELÚDIO
[fragmento de soneto]
quase
Seria de dizer: senão, quiçá, ou
Em certa hora a grelar o meio dia
tomar o elevador, a escadaria
a gralhar como fosse grua, grou
Subir de torna-volta em afasia
a tralalar Cee Lo Green em Fuck you
CENAS DE AMOR
[soneto simétrico]
Gente se amando, impostos aumentando
Na pressa, desistência ou quejando
À audição das estrelas, lua baça
a duvidar dos beijos empenhados
a custo da neurose que não passa
Um rapaz flagra a calça preferida
rasgada e sente falta da aliança
No guarda-roupa a noite se estanca
e uma lágrima tece uma ferida
Uma moça distante se amordaça
entre restos de livros naufragados
e se embarriga como fosse uma traça
Numa mesa o amor é quase quando
e perde enquanto lucra se estafando
O SINISTRO
[sonetilho canhoto]
Escolheu o lado esquerdo
onde a rua é mais atra
Mas em nada era cerdo
Houve quando era alcoólatra
contra si fez deserdo
rojando-se à culatra
Nem chorume nem laia
lhe dizia respeito
nem viver na gandaia
Sua vida era obtusa
mas não tinha despeito
nem moral que se escusa
Era estranho, era infausto
e vivia no claustro
[De Sonetos. Inéditos em livro, 2013-2017]
(das crônicas)
MORAL DA INVENÇÃO DO MEDO
Passávamos as manhãs na escola
Dormíamos cedo — desde 8 de agosto de 1975
até a mesma data de 1980, tínhamos então
5, 7 e 9 anos, às 22h a TV avisava
"Gabriela" — Proibido pra menores até 16 anos
Às vezes, a TV dizia pra dormirmos mais cedo
às 21h ou às 20h30, a mãe e o pai obedeciam
mas podíamos ir pra rua brincar, porém
não podíamos contar estrelas, dava verruga —
foi em 1497, quando à força, em Portugal
a gente judia foi convertida católica
e antes, se uma criança judia apontasse
pra Vésper, ganhava o respeito dos mais velhos
mas logo passou a denunciar a condição judaica
e os judeus mais velhos inventaram que as estrelas
a exemplo de Vésper, fazia nascer verruga nos dedos
Passávamos as tardes cumprindo tarefas
deveres de casa e da escola em casa
e ninguém de nós se atrevia a não fazer, cumpria
consentia com a cabeça, que logo se abaixava
o olhar não renhia, era de peixe-morto
a memória tinha a forma de pássaro empalhado
tinha penas brilhantes nas asas que não alavam
nos olhos, uma cor sofrida de vertigem
Crescemos no costume do medo e da obediência
usávamos cabresto pra focar bem a vista
nem na cabeça contávamos estrelas
arriscava crescerem verrugas no cérebro
era quando se olhava muito pra cima
esticando o ouvido até perder o senso
aí o boletim vinha todo borrado de notas vermelhas
e de vermelho bastava o extrato no final do mês
o vermelho era sempre perigoso, dava medo
crescemos imaginando que um corte era hemorragia
Porém, podíamos, à noite, ir pra rua
brincar de cabra-cega e esconde-esconde
pra adivinhar o futuro à distância das mãos
e como o pegue, viver à procura de quem se escondeu
até que a mãe chamava, às 20h30, às 21h ou às 22h
era a hora que o papa-figo, um homem de rapina
com hepatite crônica, orelhas e dentes de vampiro, ia às ruas
parecia sofrer do Mal de Hansen ou do Mal de Chagas
e naquela época havia muito Trypanosoma cruzi
vivemos parte em Pernambuco e parte na Paraíba
e os sapos-cururus não comiam barbeiros
Obedecíamos, e o futuro permanecia na lonjura
e permanece ainda, ainda obedecemos
é preciso obedecer ao estado pra que mantenha a polícia
e pra que possa economizar na iluminação pública
então prolongamos as tardes, a cumprir tarefas
senão o tráfico, não o de influência, nos pega
ou o motoqueiro, até a reeleição do governador
ou o tiro à queima-roupa, ou a marcha subversiva
o aliciamento de menores, a formação de quadrilha
o terrorismo nacional — e vai ter tiro de borracha
cassetete e bomba de gás lacrimogênio, sobretudo
de efeito moral, que é preciso moralizar a gente
Assim a TV nos permitiu não sair de casa, sem censura
(dos reflexos)
Osso
o mais invisível do corpo
visível em estética
visível em miséria
Osso
resto que permanece
mais tempo depois do enterro
sob a madeira no solo
Osso
cada parte que aos poucos
depois da velhice e já na morte
se esquece que teve corpo
[De Postagens. Inéditas em livro, Éditas no Facebook, 2015-2018] |
