LAVADOR DE PRATOS
Sussurram,
na superfície da louça,
os duendes da faiança
e o piano de Satie.
Enxáguo
desejos inconfessos
e, entre talheres,
me despeço
da Gymnopédie.
Há sempre um ar de água
nas frases que me dizem
quando a manhã acaba.
E no brilho dos pratos,
a mesma cor
da mágoa.
FRACTAIS
Pelo mergulho
das sombras,
calculo
o itinerário da luz.
Meço
os contornos de nossas ruínas
na matemática particular
dos desesperos.
Abro a janela
da página do sonho:
soletro, devagar, o Aywu rapitá:
o ser do ser da palavra,
(flor pronunciada
entre as estrelas).
A noite
desaba sobre as telhas
na explosão de um meteoro.
Conto estilhaços,
recomponho parábolas:
um mínimo do que sou
lembra as fronteiras
do Universo.
AS RÉSTIAS DO MUXARABIÊ
A Esman Dias
Diante de mim
há sempre o outro
a perguntar-me:
O que será de ti?
O que será de mim
no sossego dessas praças mortas,
na angústia dos estacionamentos,
no frio das salas de espera,
quando o outro,
o sempre múltiplo,
pergunta:
O que será de ti?
O que será de mim
quando os besouros esquecerem
as lâmpadas dos postes
ou o vento passar sem varrer nossas cinzas?
Às vezes o procuro nas noites sem livros,
quando a contabilidade das estrelas
fecha seu Razão.
Alguma coisa me arrepia a espinha
como dentes de um roedor
acariciando o lugar de nossas nucas
onde rebentam as primeiras sementes da chuva...
Ou quando o surpreendo a ler
um cordel de rimas cruzadas
ou o Justine, do Marquês de Sade.
A cadeira range.
Ele vira-se, e pergunta:
O que será de ti?
O que será de mim,
nessa cidade fétida e fria,
cujos rios apodrecem as raízes
de uma planície de horizontes curvos?
O que será de nós
nesse pôr do sol imperfeito
que nos oprime com seus cárceres de sombras?
Deitado na rede,
ele se abaixa e acaricia o cão
deitado a seus pés.
Ao volver a cabeça,
olha-me de viés,
e, de novo, pergunta:
O que será de ti?
Sentado neste banco
doem-me as réstias que atravessam o muxarabiê
Porque tudo dói
na solidão desta Casa,
onde sequestro meu corpo
e me abismo de Tuas alturas.
AS NEBLINAS
1
Encandeia-nos
a luz desses faróis
no limiar secreto
de nossa Escuridão.
Nos pórticos da agonia
palpitam os hieróglifos
do Seu nome:
ouço urros
quando a noite arrebenta
suas altas comportas.
Então, regresso comigo
aos meus relâmpagos,
minha neblina, nossos segredos.
2
Pedi
que me abrissem a porta,
recolhessem as chaves,
escolhessem um dia no calendário
em que, sozinho,
pudesse apagar
o lume dessa chaga.
3
Dias antes
houve um mormaço na alma:
as rãs se esconderam nas gavetas,
e tua cintura se desvelou,
como um pássaro
surpreendido entre os jacintos.
4
De manhã,
senti tua mão roçar-me o peito:
apenas a lembrar
as ruínas desse dia
a fugir
entre os espelhos.
5
Olho,
mais uma vez,
pelas frestas das telhas:
estrelas se alinhavam
em teus cabelos
e uma luz se dissipa
no teu dorso.
Das copas dos arvoredos
jorra um abril
de desesperos.
Devagar, a manhã
se despede nos subterrâneos
de teus olhos.
DECLARAÇÃO
Sou
apenas
uma pequena nuvem,
ela me disse:
uma nuvem
que se encaminha
para o sul,
sempre o sul.
Ou, se quiseres,
uma brisa,
ela me disse;
uma brisa aquecida
no desvelo dessa pele.
Ou apenas
uma sombra,
ela me disse:
uma minúscula
sombra de ti mesmo,
desfazendo-se
em negro e cinza,
morrendo
como a palavra esquecimento.
Sou apenas
um resto de ti,
ela me disse,
uma gota
partida de teu sangue,
o trovejar de teu murmúrio.
Sou apenas
a vertente do segredo,
ela me disse:
os móveis da casa,
a ladeira,
a rua,
um rio
que se deita na paisagem.
Sou apenas
uma pequena nuvem,
ela me disse:
um som,
um soluço,
uma nave
desorientada no teu céu.
[Poemas do livro A Rua do Padre Inglês. Rio de Janeiro: 7Letras, 2006]
*
O canário
debulhava trinados.
Na rede
fluíam fábulas.
Sobre muros e telhados
os urubus empinavam
lições de trevas.
No alto,
apenas uma nuvem
me escutava...
FLAMBOYANT
arrebento
o coração do verde
nesta tarde
é quando o sol flora
jaboticabas no pé
madura cor do olho
divina
é uma cor indefinida
hálito que não se descreve
sou apenas
o encarnado
arrebento
o coração do verde
e sangro
ao ritmo regular
e persistente
da chuva
então
discurso ao que passa
sobre esta mancha
que encarde
a avareza dos dias
sou
apenas a ferida
no alto de uma tarde
uma coroa de espinhos
no silêncio
CAFÉ
Desencarno arábias
de uma xícara morna
de café.
E um fio negro
me assedia a boca.
(Através da janela
o galho de pitanga
ostenta seu adorno
encarnado).
Viajo
pelo negror do pó:
Dar-El-Salam,
Bombaim,
Áden
(sem Nizan, sem Rimbaud):
as colinas ocres,
a poeira dos dias.
De onde vem o grão
dessa saudade?
Desentranho arábias
dessa xícara fria.
Enquanto aguardo o dia
que não chega.
ORLEY
Ele cruzava
as pontes do Recife
em direção à Abissínia.
Nós o seguíamos:
havia sempre um cais,
um segredo,
o elixir das noites mortas.
Aprendíamos
a verdade incompleta,
o sortilégio dos desenganos,
as formas de penetrar,
(de leste a oeste)
a pálpebra das coisas.
Sempre um átomo a pulsar
no vidro,
no sexo,
nos móveis da casa:
a substância mais viva
do esquecimento.
Digo:
o silêncio é uma rua
de janelas fechadas.
[Poemas do livro Retábulo de Jerônimo Bosch. Rio de Janeiro: 7Letras, 2008]
O TRAPEZISTA, PINTOR
sob
a sombra do trapézio
a saliva do medo
tece
aracnídea molécula
aparador e volante
erguem seu
precipício
no orifício da esfera
seus quatro braços
burlam luzes despejadas
sobre o chão
após os aplausos
pintar
altas antenas
caixas d'água
e a tosse
a tosse...
OUTUBRO, 2008
Leio jornais
e sinto o roçar da barba de Marx
em nossa pele.
Não o Marx de papel cromo:
o dos furúnculos que se multiplicam
como crianças trituradas
nos teares de Manchester.
Leio os jornais
e faz calor nos trópicos,
mais do que de costume,
nesses cem anos de Lévy-Strauss.
Ei-lo
a decompor as equações da mais-valia,
enquanto fios de barba enroscam-se
nos chips que medem a pulsação do sexo
nos corredores de Wall Street.
Seja bem-vindo, velho Marx!
Mesmo com a mancha de café na gola da camisa,
contas a pagar no bolso esquerdo do casaco,
cabeça a mil nos esquemas da reprodução ampliada.
Leio os jornais
e sinto tua barba a incomodar de novo
jovens estagiários de terno e gravata,
especuladores que acompanham as cotações da Bolsa,
empresários que apostam nas próximas estações...
Aqui estarás a salvo em alguma favela,
conversarás com personagens de subúrbio,
olharás ao longe o Cristo que abre os braços,
como quem diz:
Fiz o que pude!
Depois, voltarás para casa,
reformulando velhas ideias sobre
o lumpenproletariat,
mesmo sem saber se irás torcer
pelo Vasco ou pelo Flamengo...
ESCOVA DE DENTES
humilde
a escova de dentes aguarda
sobre a pia
sua cor não tem
brilho de fruta
seu toque áspero
lembra o difícil
ofício de viver
ao vê-la
ao lado
do copo d'água
descubro
a cada manhã
o dia a rebentar-se
na fúria
de todas as suas máquinas...
O ANÚNCIO DOS BÁRBAROS
Hamid, o cego,
disse:
o olho
é apenas circunstância do real:
a lógica não necessita cores.
Disse
e apertou meu braço
com a obsessão dos sonâmbulos.
Abriu a caixa do relógio
com a ponta dos dedos.
Acariciou as horas.
E se foi.
Hamid, o cego,
tinha pressa:
a horda dos bárbaros
estava por chegar:
pelas escadarias das universidades
ou pelos fundos das
pequenas lojas
onde a dialética da escuridão
fabrica seus fantoches.
[Poemas do livro Poeiras na réstia. Rio de Janeiro: 7Letras, 2010] |
