Silvae (gelichtet)
Das Harz läuft aus den Bäumen, wie gewohnt
stehen die Wälder, hölzern und grün
vor meinem Fenster, und überall auf der Erde
wo kein Feld ist, kein Garten
kein Haus wie das meine.
Manchmal ein Tier, an der Blattunterkante
eine rehbraune Schießscheibe mit wenigen
Treffern vom Vorjahr —
zwei uralte Pferde
ziehn Holz aus dem Windbruch, mit der Dunkelheit
kommen die Jäger, man sieht ihre gelben
Turnschuhe leuchten.
Silvae (iluminado)
A resina escorre das árvores, como de costume
as florestas, madeiras e verde,
diante de minha janela, e em todo lugar no mundo
onde não há campo, jardim
casa como a minha
Às vezes um animal, na borda de uma folha
um alvo fulvo de cervo com poucos
acertos do ano anterior
Dois cavalos antigos
puxam as árvores caídas com a força do vento, com a escuridão
chegam os caçadores, vê-se pelo cintilar do
tênis amarelo
Das Meer bewohnt mich, wie Licht eine Stadt
Die offenen Balkone leuchteten, Inseln am Stadtring
die Luft lag herum, eine Fähre, vermutlich schlief sie
ich legte meinen Kopf in ihren Rumpf
fand eine Strömung, das Regime der Flüsse
unter den Brücken und in den Tunneln
die Instrumente
Lichtketten, die sich bewegten.
Am Hafen
war ich allein mit dem Wasser, das dort an Land geht
Frachtkräne schienten den Kontinent
an seinen Rändern, im Hintergrund wirkten
die Meere.
O mar me habita como as luzes de uma cidade
As varandas abertas luziam, ilhas na margem da cidade
o ar circundava, uma balsa, provavelmente dormia
coloquei minha cabeça em seu casco
e encontrei uma correteza, a regência dos rios
sob pontes e nos túneis
os instrumentos
correntes de luzes que se moviam.
No cais
eu me encontrava sozinho com a água que ali desemboca à terra
guindastes de carga trilhavam o continente
nas suas margens, ao fundo medravam
os mares.
Russische Einheiten
Eine Art Liebe, zwischen den Blocks
mit Schneeohren: unwirklich, außer der Zeit
liegen die Steine unter dem Eis
die gefrorene Bremsspur, die Pirouette
des Betrunkenen —
in meinem Herz
dröhnt ein Finale, ich weiß nicht
von welchem Stück
durch das Balkonfenster
blickt die Geranie, reglos, ein schläfriges Kind
sagt: Wir haben Lenin gesehen…
und jedes Licht ist eine Münze Glück/Unglück
die Dinge zerfallen, in ihre stoische Schönheit
eine träumende Schaffnerin
mit eisernem Münzkasten
man sieht den Schnee und möchte sich losreißen
wenn wir in kleinen Gefährten
durch Städte reisen, bleiben Ringlinien
die letzten Einheiten
atmet der ausgebeutete Raum
ein Massiv aus toten Bienen.
Unidade russa
Uma espécie de amor, entre os blocos
com orelhas de neve: irreal, exceto o tempo
as pedras estão cobertas pelo gelo
congelado o rastro da frenagem, a pirueta
dos embriagados
no meu sentimento
ameaça um final, não sei
de qual peça
através da janela da sacada
os gerânios olham, inertes, uma criança sonolenta
diz: vimos Lênin
e cada luz é uma moeda de felicidade/infelicidade
as coisas se desfazem em sua beleza estóica
uma pastora sonhadora
com baú férreo de moedas
vemos a neve e queremos nos desgarrar
se viajarmos em pequenos veículos
pela cidade permanecerão as linhas aneladas
como as últimas unidades
arqueja a área explorada
um sólido composto de abelhas mortas.
Diese Erinnerung endet am Meer
Du gehst im Salz spazieren, Seewind, Seeelefanten
später vergaß ich die geheimen Namen der Brandung
— dein Tasten im Sand, gestorbenes Holz
was immer das Meer auswirft unter Witterungen
du bist hier nicht einfach ein Freund
eine Erinnerung aus meinem goldenen Album.
Was aus den Händen fällt wird den Strand bilden
Bewegungen verblassen, Gesten zerfasern im Dunkel
— Nacht öffnet noch einmal den Kosmos
die Sterne sind Kunstlicht, aber sie legen noch einmal
Blickachsen in deinen Kopf, der nicht da ist.
Du gehst davon mit seltenen Pflanzen, Steinen
führst die Schildkröte fort an einem blauen Faden
— ich kann nicht erkennen, ist es die Welt
in ihrem Sinken, die dieses Garn aus meiner Haut zieht
oder nur ein verlorener Dämon
ein Plastikreptil aus den Jahren der Kindheit.
Esta lambrança termina no mar
Você passeia pelo sal, brisa do mar, elefante-marinho
mais tarde esqueci o nome secreto do fragor das ondas
— seu tocar na areia, madeira morta
seja o que for que o mar despoja nas tempestades
você não é aqui simplesmente um amigo
uma lembrança do meu álbum dourado.
Daquilo que se perde das mãos será feita a praia
Movimentos esmaecem, gestos se fragmentam no escuro
— Noite abre novamente o cosmos
as estrelas são luzes artificiais, mas suscitam de novo
eixos de visibilidade em sua cabeça, que não está aqui.
Você escapa indo com as raras plantas, pedra
conduz as tartarugas para longe em um fio azul
— Eu não consigo reconhecer, é este o mundo
em seu naufrágio que desprende este fio da minha pele
ou apenas um demônio perdido
um réptil de plástico pertencente aos anos da infância.
Den Toten des Surrealismus
Wer mit den Dingen zusammenstößt,
wird es derselbe sein, der sie harmonisiert?
Das ist es wohl, was mich traurig macht.
Hugo Ball
I
Draußen ist's still, kein Tank von Shell
im Resonanzbereich meines Lauschens
kein Atom bricht ab
fällt in den Schacht, kein deprimiertes Organ
probt den Verrat und die Lilie
vor mir im träumenden Glas —
dieses Gewächs meiner Sehnsucht auch
schneuzt sein Arom nur semiotisch
ohne Geräusch in die entsetzliche Nacht!
Draußen ist's still, der leere Parkplatz
Schubumkehr des Glücks und eine winzige
Akademie
fern dräut Asien
ein Horn des Poseidon, mit Güterzügen …
So kommt nun die Welt über den Winter!
Die Zwiebeln liegen auf dem Tisch
die Apparate des Wunders kreisen …
Aber der Schnee ist nicht mehr gotisch
eine wunschlose Erzform, ein hellblau
getakteter Geiger
nein, er ist grau
und labbrig, die Abraumetage des Frühlings
ach —
und nur die untersten Schnee-Engel
halten sich noch an den Tankstellen
vermummt und marxistisch
in ihren winddichten Anoraks.
II
Draußen ist's still, es schlafen Berg und Tal
reglos die Stadt, das Elend der Sprengwerke
ihr langsames Feuer vereinfacht den Raum
die Herzensgebrechen der Trainer
Balkonpflanzen
und in den Meeren der Wal
und im Gefrierfach der Aal
Delikatessen, am Rand meiner Schwäche
ruhet die Liebe auch, ein Ghetto Rosen —
die großen Betonkörper winkeln das Licht
wo meine Hand liegt
ein Joch für Nachtfalter
und die Gedichte gehn über den Schnee
in kleinen Schritten …
Die toten Surrealisten
rumoren unecht im Grundstock der Wälder
kauen den Sternklee in diese Nacht
trockene Seekoffer, Schneeklima —
hinter dem Elend der Bäume
leuchtet die Heimat
die Elemente erfinden sich, meine Geliebten
liegen im Streit und zerfallen
aufsteht der Mond, von seinem Sitz
da sein gelber Mund
dort seine Beine, die schleifen.
Os mortos do surrealismo
Quem colide com as coisas,
será o mesmo que as harmoniza?
Isso é exatamente o que me deixa triste.
Hugo Ball
I
Lá fora está silencioso, ninguém enche o tanque no Shell
na faixa de ressonância do meu ouvir
nenhum átomo se rompe
cai na perfuração, nenhum órgão deprimido
simula a traição e o lírio
diante de mim no vidro sonhador —
Esta planta do meu desejo também
ronca o seu aroma apenas semióticamente
sem ruído na noite aterradora!
Lá fora está silencioso, o estacionamento vazio
reversor de empuxo da felicidade e uma pequena
academia
longe a Ásia ameaça
um chifre de Poseidon, com trens de carga...
Assim o mundo supera o inverno!
As cebolas estão sobre a mesa
rondam o aparelho do milagre...
Mas a neve não é mais gótica
uma forma de minério sem desejo, uma luz azul claro
violino cronometrado
não, ela é cinza
e mole, o desterro da primavera
oh —
e somente os mais inferiores anjos da neve
continuam ainda no posto de gasolina
empacotados e marxistas
em seus anoraks à prova de vento.
II
Lá fora está silencioso, dormem montanhas e vales
inerte a cidade, a miséria das tacaniças
seu fogo lento simplifica o espaço
o peso no coração do treinador
as plantas da sacada
e nos mares da baleia
e no congelador da enguia
delicatessen, à margem da minha fraqueza
também repousa o amor, um gueto de rosas —
a grande massa de concreto enverga a luz
onde a minha mão pousa
um jugo para as mariposas
e os poemas caminham sobre a neve
em pequenos passos...
Os surrealistas mortos
rumorejam falsos no alicerce das florestas
mastigam o trevo da estrela nesta noite
seca mala marítima, clima de neve —
por trás da miséria das árvores
a pátria ilumina
os elementos se reinventam, meus amores
estão em desacordo e se desmancham
ergue a lua, do seu lugar
ali a sua boca amarela
lá as suas pernas, rastejam.
Elegie für K.
Müd ist mein Auge, müd müd
wie Alpen. Eine verwunschene Strecke
aus Jahren ist mein Gesicht
Felder, in denen ich schlief —
gelbe Lampions, ein verrätseltes Kinderfest
alles ist außer mir, ein Stausee
in dem geflutete Dörfer nachts leuchten.
Die Erde gibt Farben
die Haut gibt Einheit
in den Plantagen rüsten die Obstbäume kühn
gegen das Weltall —
ringsum die Wiesen
reiben sich an meinen Füßen
der Fluss
an meiner Seite, unmerklich zieht ihn
ein fernes Meer.
Elegia a K.
Cansados estão meus olhos, cansados cansados
como Alpes. Um trajeto encantado
de anos é o meu rosto
campos, nos quais eu dormia —
lanternas amarelas, uma festa infantil cifrada
tudo está fora de mim, uma represa
luzes nas aldeias inundadas na noite.
A terra gera cores
a pele gera unidade
nas plantações as árvores frutíferas se armam corajosamente
contra o universo —
ao redor os prados
esfregam-se nos meus pés
o rio
ao meu lado, imperceptível é atraído
por um mar distante. |
