"garota acidentalmente de vermelho"
eu tenho há dias uma garota
encalacrada
nas retinas:
uma garota
acidentalmente vestida de vermelho
da cabeça aos pés
um rastilho quase invisível
de pólvora
decantando a cada um
de seus passos andaluzos
ela é a minha garota
verdadeiramente plutônica
ela tem mais daddy issues do que eu
suas cartas de tarot
são lançadas displicentemente
no fundo da bolsa,
junto com sua nécessaire
de maquiagem
e as chaves de casa
e os planos de uma vida longa
e feliz na medida do possível
— porque feliz feliz ninguém é
não o tempo todo
não como um todo
não por tudo
e sobretudo: não porque
a garota está acidentamente vestida
de vermelho sangue
ela tem ~acidentalmente~ no peito
um alvo
à prova de setas e tiros
mas a garota está propensa a acidentes
— disseram —
"acidentes" de natureza obscura
como em romances policiais
ou programas de mistério na tv a cabo
a garota está acidentalmente vestida de vermelho
ela tem 28 anos e um laudo de necropsia
para decifrar
mas nem a esfinge da medicina forense
ou nenhum oráculo se atreveu a antecipar
sua morte
ou seu salto
eu tenho uma garota
acidentalmente
presa às retinas
ela está vestida de vermelho
e isso não é um poema
isso não é uma notícia de jornal
isso é uma elegia:
a garota veste vermelho
e não é um acidente.
"missão dama de copas"
esse, meu bem, é sobre o acaso
que nos pôs aqui
nesse claro concubinato
vendo carnificinas onde não existem
cultivando tempestades domésticas
de estimação
em aquários calefados
a verdade é que acredito na cigana
nas linhas das suas das minhas mãos
e nos gêmeos profetizados — eu & você
o garoto dos cascos
sonhei esta noite que éramos um casal
em pelo menos dois universos paralelos
[o que claramente denota um destino]
[o que denota
que o giz
riscado no chão
era mesmo um pacto
de muito muito antes]
mas o fato
é que eu tenho uma coisa com gatos
é que tenho um nome secreto
que você desconhece
uma tremenda tolice — é claro,
~um nome de dança~
que recebi aos dezessete anos
quando eu fui odalisca
de beira de estrada
numa cidade litorânea
do interior do estado
[ e o mistério
que fica mesmo
é como pode uma cidade
ter essa existência dupla:
ser litorânea
e ser interior
ao mesmo
tempo
no mesmo estado]
"a morte de katherine mansfield"
ana c. está farta:
da materialidade embrullhada do signo
da metalinguagem narcísica dos poetas
do texto de espelho em punho
revirando os óculos modernos
[ana, quero também
a página
apinhada de abajures
a legião antidiluviana
invadindo
pelas margens
mas sem
ocupar efetivamente
o coração
do texto]
mas ana c. deseja
sobretudo
esse enamoramento
letal
por
abismos
anacrônicos
e seu erro planejado de cálculo:
ancoragem ancorar ancorar
ancorar um navio no meio-fio
[o navio encalacrado no espaço]
****************
ou uma sequência interrupta
de naufrágios?
mas há que se considerar
a pausa perigosa
nos pulmões
a pausa perigosa nos pulmões
de katherine m.
como é possível, ana
traduzir bliss
se o estado de graça
há de desembocar
sempre
numa pausa?
tu trocas
a beleza desmedida
da 33a poética
[o desejo secreto
do poema]
pela serenidade
de quartzo
como têm
as saudáveis mulheres campestres
de mansfield com seus rostos lunares
seus braços fortes
o busto substancial
seus rebanhos de ovelha
[as mulheres de mansfield
prontas para a colheita]
as mulheres de mansfield
e a pausa perigosa
nos pulmões
"paisagem com mulher ao fundo"
não ouso mesmo te revelar
do desejo insincero de ser outra:
pele e vísceras singradas,
sopro, soluço
— uma outra.
não sei mais o que esperar
do risco
e eu queria mesmo voltar a ser aquela
que sabe usar o silêncio como uma adaga
de cinco pontas e 22 cartas de baralho —
a mesma que você embebedou tantas e tantas vezes
com o consentimento das pessoas perigosamente enamoradas,
de pernas cruzadas, unhas precocemente descascadas,
cabelos em desalinho, bochechas rosadas,
essa outra.
porque, percebe, em torno de mim tudo sempre gritou 'provinciano'
em neon, piscando, mesmo que eu soubesse ser elegante
como uma concubina chinesa com ascendente em imperatriz-to-be
embora eu ainda saiba usar de sofisticação a meu favor como se usa
uma nuvem de perfume caro com a naturalidade letal
que neutraliza os sapatos gastos comprados a prazo
mas não esconde uma vergonha íntima tão antiga
que já não se encontra nem a matriz
e tampouco o fim
e o que você chama de paisagem, meu amor
eu chamo mesmo de uma bela cicatriz
causada por outros e inúmeros impactos.
"casamento entre céu e inferno"
não há diabo de centelha
que bruxuleie trêmula
nesta pequena órbita
de micropeixes
sombras ~
é o que temos
espalhado feito moluscos
que tingem
sua rota de fuga ao permitir-se
uma escolha inexata
de preto
porque o meu amor
tem a apreensão de um tigre
na antecipação do salto
meu amor
é feito de naufrágio
[ entre peito aberto
e âncoras excessivamente
precoces ]
o que há de se fazer se tenho
velas içadas nos pulmões
minivulcões eriçados nos dedos
como cavalos marinhos
sentidos
asas — um destino
de cada
vez
"evil twin"
me assusta a capacidade não domesticada
que tens de acender outros olhos; a parte
escura da tua língua estala ao meu lado
e o corpo relembra dolorido
a forma dos teus cascos
no dorso encoberto dos novilhos.
esse núcleo duro que te consiste
me aliena em diferentes criaturinhas afônicas
e eu cato tuas guimbas para que não sofras
represálias e não te possuo, não te possuo
nem um pouco, sequer conheço a origem
do súbito suor nas tuas têmporas e os gestos
agudamente cirúrgicos — o aguilhão no teu discurso
apontando para mim.
como computar o que se subtrai? — sem que
o apagamento encubra os olhos, a brasa docilizada
cessa e não te possuo, não te possuo sequer
na memória dos dedos que seguram molhados
o copo de vodca no início dos tempos e o cigarro
que não se fuma nunca: esses pulmões que mal
se abriram gelados para o primeiro fôlego.
"breve nota sobre o fogo"
esta noite, torno-me
antiga no mundo.
invoco o teu nome,
enxame de quadris
estreitos,
mar no início, fim e meio
em minha caixa miúda
povoada de emails.
essa pequena conjuração
ao teu nome de fogo:
contemporânea, con
tudo milenar
que te traz de novo
como aparição
altissonante
holograma de carne
que vai de um ponto
ao outro,
do meu primeiro sonho
à cosmogonia
do s o m e do monstro.
nesta noite,
nada se perde,
aspiram-se homens
tão perdidos
que criam
pátrias nocivas
em si mesmos;
que cres c e m guelras
sob a pele
e bocas em seus dorsos;
que sobrevivem
aos francos tropeços
e cantam por aí.
imploro por uma clave
de sol
: um dreno prodigioso
para secar
permanente mente
a minha respiração
— um sopro.
esta noite, torno-me
um pouco
a parte de você
que tenho sido,
que tem sorvido
o sexo oculto,
mas intacto
chamuscado
em lótus aberto
direto
da atmosfera
silenciosa
para tuas mãos.
"manifesto dos coelhos na cornualha"
quando saímos à noite
eu: um coelho selvagem
em cruzeiro atlântico
você: um surfista nativo
de uma cornualha rochosa
em suma em suma
~ não há habitat natural
possível para nosotros ~
*********
e tenho me perguntado
a respeito da memória
que restou dessa luz infeccionada
a emitir padrões na pista de dança
como algoritmos infinitos
de perversidade estroboscópica
— pequenos eventos de led
a percorrer outros corpos absortos
em batidas binárias
e localizo no tempo enquanto
ensaiávamos alguns passos de dança
essa microvilosidade luminosa
de um único ponto
que insiste
em mirar o teu peito feito seta latejante
[ homicida — eu tenho certeza ]
como quando
um primeiro objeto perfurante
acertou em cheio um alvo
e
viu
escorrer
um filete
crescente
de
sangue
eis que retornamos finalmente
ao largo fumegante
onde nunca
nunca mesmo
caiu nenhum floco de neve
saiba portanto
que eu dedico
esta grave infâmia :
a todos os cômodos
que falham em caber
dentro de uma casa
a todos os móveis
uranianos i n d i s c i p l i n a d o s
que se rebelam diante
da geometria incansável
de paredes
criando arestas
e ilhas de resistências
no assoalho
formando ângulos indivisíveis
e arcos e arcos e arcos
e ocupações inabitáveis
dentro de todo e qualquer
confortável seio doméstico
é preciso situar
o verdadeiro perigo
justo onde
ele parece autorizado
a provocar pequenos
acidentes por pouco
imperceptíveis
desastres calculados
na parte hidráulica
da cicatriz
para envelhecer o poema
onde ele quase margeia
a membrana
do tímpano
e a impenetrabilidade
da pedra
"demônio-meridiano"
beibe, meu fuso-horário
está errado, e ainda tenho
neve embargando os trilhos.
adormeço quando estás
acordando e sinto a vida
despertar enquanto pendem
pesadas suas pestanas de
índio sulamericano. quem sabe
o nosso moderno feitiço de áquila
urbano não encara um final melhor
do que esse daguerreótipo de euforia?
meu fuso-horário em permanente
descompasso, as estações
por aqui estão alinhadas com outros
hemisférios: a neve doce afunilando
os trilhos e um jet lag amoroso que
de tão incurável, fez-se congênito, pior:
hereditário. deixei passar o último
comboio de retorno solar. fui comunicada
que a translação tem coberto umas quatro,
cinco ruas apenas, os bairros arredores e o bairro
peixoto. [quando é que foi que inverti
os meridianos?]
beibe, tem algo errado com o meu fuso-horário,
eu como nos horários certos e durmo como
um anjo: oito horas a invejar os bebês contemporâneos
com TDAH. programo relógios para me darem sus-
tos em momentos diversos, mas tenho intervalos
amnésicos e sei que ando por aí, desacordada,
praguejando em línguas mortas. tem um problema
com o meu fuso-horário, um problema grave.
tenho milhas geográficas e uma vasta quilometragem
nos sapatos: nítida certeza de um cansaço ancestral
de eras e círculos fechados.
beibe. meu. fuso-horário.
está. quebrado.
eu salto continentes em cantorias, atravesso oceanos
a nado borboleta, mas permaneço aqui
na decalagem, esperando o resto do mundo acordar.
"canção para salvar um morcego"
essa é para você,
que permanece
em revoada, debatendo-se
no telhado, porque sabe
[e eu sei] que voou demasiado
alto. tenho um poema cheio
de estrelas fixas e nenhuma
ideia de como seguir a vida.
você equilibra-se a custo
na crista, como um jovem
netuno precocemente envelhecido
e nós sabemos que isso é mais um
dos seus prodígios. você voa alto,
e tem mar no início e eu estou à procura
do teu poema fundamental, da ideia que
brilhe no escuro, que salve tuas asas de um
arremate prematuro, trágico. talvez eu precise
de ajuda. tenho escrito como sonâmbula, possuída
de uma pequena loucura, com alprazolam, sob efeito
de uma engrenagem que é tua. estou à procura
da ideia original, o experimento magnético que
polarizou nossas cargas tão explosivas e
essa é para você, que bate de encontro ao telhado,
porque voou demasiadamente alto. porque o teu
nome tem mar no início e enquanto decidimos,
costuro uma saia de bailarina e pinto as unhas de
vermelho, porque isso sempre é um alento e eu
prometo que a grande ideia virá, como virão
as estrelas no meu antebraço e os naipes de baralho
nos pulsos. |
