VOCÊ TRISTE PENSANDO NA INTERNET
Você ri de todas as cartas que não foram enviadas
A você
A passagem sem graça dos anos
Ergue o místico também seu corpo
Somos nós os que não acreditam
E toda desculpa passa pela palavra
Mercado
Você de costas pensando nos filhos
Que nunca teremos
A quem pretendemos ensinar
Os mistérios as casas
A serem derrubadas
Você ri de todas as crianças que não correm
Para o futuro
Porque elas estão mortas
Porque elas são os filhos dos outros
Menos os nossos
Segredos de enfrentar a família
Esta que não dividimos
Como todas as outras
Coisas tristes que passam pela cabeça
Dos meninos do nosso tempo
Assim como
Você cansado de jogar a bola
Você cansado de fingir
Jogar a bola
O movimento exato dos corpos
Que vibram e voam
Nós dois
Sempre rindo dos que elogiam
A beleza atlética da competição
Sempre duvidando do ponto
De contato entre a beleza e o jogo
Daí que não se espera a palavra
Amor
Porque nós nunca
Esperamos nada que não o acerto
Porque nós nunca encontramos palavra
Alguma
Talvez Mercado
Talvez a casa
Que escolhemos com cuidado
Anterior a toda linguagem
E em tudo semelhante à primeira
O ALPINISTA
ergo um altar para a noite
para que a noite chegue alta
ontem vasculhando a estante
há o que resiste e fica imóvel
você e as frases tristes
você e os livros que nunca lidos
penso em você de costas
como penso em uma metáfora
para um poema que não consigo
terminar
penso em um alpinista que
suspende a noite alta e
te encontra vasculhando
o que desconhece
você: metáfora
penso no seu corpo como
deveria pensar em um
poema metafísico
existe um desvio de eixo
esse em que você me encontra
esse que você persegue
atento aos riscos na página
uma criança brincando
com o espelho se não fosse
as coisas que você pensa
se não fosse os livros que
você nunca leu
por isso te digo: o nome disso
o nome disso é palavra
isso você desconhece
o nome disso é linguagem
e também signo
e também alfabeto romano
(isso que você desconhece)
por isso você entra e não diz
por isso ergo um altar para
que a noite te encontre no alto
em um alpendre o alpinista
escala a linguagem que você
acaba de inventar
HOW SOON IS NOW?
do Arthur
(de verdade)
imagina
um recorte de revista
de mim deitado numa cama uma foto do mundo
no fundo bem grande um pôster e uma sessão
de fotografias
existe um nome técnico para vídeos
feitos de fotografias mas agora
não me lembro
eu no Brasil:
Rio de Janeiro
eu recorte
e aí uns recortes de sons
The Smiths
e eu vou subindo
primeiro a parte direita sobe
na primeira foto meus pés
porque eu estou deitado aí
minha cabeça isso em fotos
sucessivas
muito rápidas
não tão rápidas
que não dê para perceber que são fotos
individuais
aí vou subindo assim e em menos
de três segundos eu estou fora
do mundo o vídeo dura uns cinco
segundos é o suficiente
[Do livroOs peixes são tristes nas fotografias. Bartlebee, 2016)
VII
Laura a sua voz
ficou guardada em outra caixa
as caixas da voz as quais não eram minhas
e de que forma depois de todo o tempo
eu ligaria para alguém da equipe
que se dissolveu antes de você ir embora
e perguntaria onde ficaram
as caixas com a sua voz
se já não tínhamos mais um filme
talvez tenham queimado como quem queima
as provas de um crime que ainda
não chegamos a cometer
talvez um descuido pensado
deixar as caixas e não saber delas
para que eu possa justamente agora
pensar esta imagem gravar por cima
vibração magnética da voz que é minha
imitando o que seria a sua com as palavras
que eu consigo só assim controlar
e era: sim, é tarde, é tão tarde e precisamos
voltar àquele planeta
ou seria: a lâmina que vibra com a onda
do som não se captura na fotografia
VIII
Parece que só hoje reparei a forma
como você olhava para a câmera
uma forma do nada várias vezes
sem medo nenhum — nós que sempre miramos
a câmera como uma pistola, nós que sempre
pensamos que te acuávamos como quem
acua um bicho pequeno, que pensávamos
um desafio te colocar em frente à arma
te convencer a fazer um filme
te convencer fazer disso um filme
um filme que não fosse triste
um filme em que tentaríamos outros tipos de disparos
uma fotografia bonita de você dizendo ao fundo
eu fico sim
como você olhava para a câmera
várias vezes sem nenhum medo, o medo
às vezes só conhece os que ficam
X
Primeiro a ausência e depois o tumulto,
depois a guerra, depois os homens fardados
e as mulheres chorando a falta:
você se lembra dessa cena? Você se importa
com os filmes que não existem?
Você se lembra quando te disse: respira, a câmera
está apontada.
Ou se lembra quando: isto é um filme, o resto
a gente não conhece.
[Do livro Outros tipos de disparos. Edições Macondo, 2016]
A ÚLTIMA EXPERIÊNCIA DOS NOSSOS TEMPOS
A última experiência dos
nossos tempos é próprio
deles que as canções se
tornem públicas do modo
que foram nos tempos
de outros que não sofreram
com a fome & a falta
da experiência de contar
como confunde esta peça
que não é minha que não
está pronta é feita de tempo
desfeita com ele só assim
essa peça é uma canção
se não como saber
o que disso é um relato
isto é um relato
isto é uma notícia
uma flecha ou um furo
se por acaso as canções
se tornarem públicas
como prometem tempos
nossos de agora
em que a experiência
do nada se soma à experiência
do nada me levanto tarde
é próprio da falta
dos nossos tempos
que nos levantemos tarde
caso voltem as canções
a ser públicas não seria
próprio evitar o dia [inenarrável]
se aquelas palavras por
acaso se chocam no discurso
de nos acordar
tarde no local público
dentro da casa o rádio
que não é meu mas existe
o que toco com o que falo
é informação ou experiência
mas a canção que toca
no rádio enquanto eu saio
deixo sozinho no indizível
você canta como cantasse
um ato público
é próprio da violência
que sigamos calados
o corpo limite
o que te atravessa
24 DISPAROS EM UMA SUPER 8
(Prólogo)
Você se repete como
nas fotografias talvez
a fúria a vontade
de nos repetir mais
do que anular a criatura
(Primeiro movimento)
Te sacar
à máquina sentado
na cadeira para assistir
em looping mais tarde
ou mesmo agora assistir
de novo o momento
exato em que você
coça o queixo decide
que por descuido tem feito
o que tem feito durante
o verão
(Segundo movimento)
Tarde a dizer // nos repetimos / estamos
juntos / separados pelo rolo da fita / estamos
juntos nas fotografias // em outras
fotografias
(Terceiro movimento)
Te sacar
à máquina sentado
na cadeira para assistir
em looping mais tarde
ou mesmo agora assisto
em looping a cena apenas
capturada mais possível
quando repetida às costas
da câmara
(Epílogo)
Quando você coça
o queixo e esquece
é mais real na cena
ou na tela?
Quando você coça
o queixo na tela
e repete você anula
ou recria?
ANIMAIS MENORES
Você sonha com outro rapaz
Me masturbando no banco de trás
Do ônibus de rua na cidade vazia
Você sonha com outro rapaz
Que me puxa pela mão nos destroços
Da cidade pós-apocalíptica
Você me pergunta se eu consigo
Imaginar uma cidade pós-apocalíptica
E as máquinas como animais de metal
Que são necessárias para se cruzar a cidade
Como um ônibus de rua rodando à noite vazio
Você me chuparia no banco de trás
Ou você sonha com um outro rapaz que o faria
Porque você não se levanta para um cuspe
Ou qualquer resposta a uma dessas espécies
Que surgem entre os destroços e matam viadinhos
Quando não riem de viadinhos na melhor
Das opções ele nos olharia de longe e viria
Você sonha com outro rapaz
Me chupando no banco de trás
Porque você não consegue se levantar
Eu não me levantaria
Se você me chupasse no banco de trás
Da cidade pós-apocalíptica
Suja e metal
E eu apertasse sua cabeça contra a minha
E eu pensaria na sua cabeça descendo
E subindo como eu penso que são
Todas as coisas pós-apocalípticas
Você me chuparia até que explodisse
Você cuspiria, querido?
CASA DE PRAIA
Nada do que nos trouxeram
do mar resistiu aos dois
últimos anos nem mesmo
pedaço de pedra crua adaga
marinha hoje que trazemos
cabelos à altura dos ombros
porque sabemos do valor
das coisas mortas da mesma
forma os meninos rasgam
caixas encontram conchas
nelas procuram metendo
ouvidos pedaço do mar
o barulho escuto cada parte
do meu corpo como fosse meu
perceba a sentença como fosse
você ouve o que te falam
as coisas mortas você pode
ouvir as coisas mortas perceba
a sentença as coisas mortas
os meninos não ouvem
ruídos que não os próprios
ossos estalando crescimento
prematuro a curva a pausa
desenho meus cabelos até
os ombros com as mãos
como se fossem minhas |
