Paisagem transitória
1
Dunas
pirâmides de areia
decantadas do vento.
Move-se a paisagem
da fixidez
que o olhar insinua
nada perdura.
Como o rio
jamais o mesmo
a quem à margem
nem as margens
sempre as mesmas.
2
Onde tudo vento e areia,
onde semovente tudo,
as pedras
sob o musgo,
nesgas de luz,
mariscos,
assoladas de sal,
testemunham a paisagem transitória.
3
Dunas
de pequenas dunas,
como o vento as arruma:
linhas alinhadas
em desalinho,
arestas de espuma,
onde tudo
ondula em
dunas.
4
Cada grão de areia
um gérmen
de luz e sal.
Árido sêmen
semente de duna
cristal.
Praia da Guarda do Embaú, 1995.
Relâmpagos
Los huesos son relámpagos
en la noche del cuerpo.
Octavio Paz
1
Pelo jardim
onde cintila
poeira de pólen
é leve o gato cinza
silêncio
descaminho.
2
A árvore memória
despetala-se
à flor da água
a sombra das folhas
o rio esquecimento.
3
Enquanto a ferrugem
corrói o ferro rijo
cupins, na campina
de capim, pinçam.
4
Na maleável
sincronia
do cardume
peixes faca
feixes prata
animal lâmina.
*
Nos olhos do lince
o alcance do alce.
Num relance,
o alvo se alvoroça,
a fuga, a dança,
a performance começa:
sem lança nem flecha,
o lince abre uma brecha.
Espreita, inspira,
expira, grave:
cansado, alcançado,
o alce amansa.
[Poemas do livro Paisagem transitória. Ed. Ciência do Acidente, 2001]
*
A gaivota
no curvo céu cinza,
no arco
das asas longas,
mapeia a praia.
A gaivota
o peixe na água viva,
traçando no ar um oito
sobre outro.
A gaivota
cercando o cardume
na rota das rotações,
circunda as ondas
a céu e mar abertos.
Gaia devota do vento,
a gaivota
vem e vai,
vai e volta.
*
A lesma sobe o tanque
tão lenta
que parece parada:
sub-reptícia
a se esgueirar esguia,
insinuante e sinuosa.
Capilar, se desloca
como a onda rumo à forma,
cola seu corpo e descola.
A mesma
que pouco
há pouco se movia agônica,
some (pálpebras
num piscar de sono)
no corte diagonal da sombra.
*
Em frente à água da fonte,
a mendiga maltrapilha se maquia.
O sol incendiando a fonte
projeta uma coreografia de água,
ondas de luz na sua cara.
Na manhã azul,
a luz dança em sua pele suja
de uma vida inteira.
Ela se olha em seu caco
de espelho e retoca
o batom rosa.
O sol bate na fonte
e rebate na roupa
retalhada de remendos,
ela retoca
o rímel e sorri.
Enquanto se maquia
e a luz brinca
nas secas maçãzinhas do rosto,
diz sorrindo com voz rouca:
"Morrer é a coisa mais feia do mundo."
O sol bate na água,
na fonte,
na praça.
*
Amigo,
proponho — como brinde à vida —
um pacto de vísceras:
como a antiga sibila,
como um jogo de infância:
quando eu morrer,
garanta meu túmulo
(garanto o seu)
ser no estômago de meus inimigos,
para pasto de suas ruminâncias.
Se possível providencie
que minha carne ainda morna
seja servida em postas,
afogada em molhos,
picada em sopas,
e que meu sangue seja
diluído em caldos
(cairão como pedras
no estômago inimigo).
Que de lá possa,
para além de outros tumultos
e embrulhos,
pôr o olho e ver
o mundo através de seus umbigos
e cuspir nos seus intestinos.
Quanto à sua carne morta,
eu mesmo a esquartejarei.
Que neste pacto lhe confio,
amigo,
além de um abraço,
um abrigo.
Noturnos
*
Brisa
sobre
brasa
abre
e vibra
a carne do fogo.
*
Sinto o cheiro:
esta noite
vai chover.
O vento
açoita as estrelas
com teus cabelos.
*
A aurora arborescente
expande seus galhos
pela abóbada rosa
sua copa de éter
espalha das ramas
tramas de luz
tecido finíssimo
e se espraia pelas linhas
que tocam a noite
dos teus cabelos
com a seiva do sol
até a raiz.
*
O vinho tinto
a noite aberta
tilinta.
Taças, beijos
estrelas
brindam
*
Brisa
sobre
brasa
abre
e vibra
a carne do fogo.
[Poemas do livro Musga. Ed. Mirabilia, 2010] |
