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Poema
de amor da segunda década do século XXI
Eu
passei a tarde
toda
ficando
chapado.
Eu
passei a tarde toda ficando chapado, ouvindo PJ Harvey e pensando em você.
A
vida é simples.
Mas
eu sofro de ansiedade. Depressão. Distúrbio bipolar. Que antes
se
chamava psicose maníaco-depressiva. Vi um filme sobre a geração beat.
O
tempo todo pensando
em
você.
Talvez
eu seja um pouco obcecado. No fim, estou pouco me fodendo, desde que isso
não
faça você
me
odiar.
Escrevi
um artigo sobre um punk iugoslavo. Ele era bicha.
Ele
era anarquista. Largou tudo isso
pra
se tornar chauvinista
nacionalista
e
ser morto por fogo amigo.
Fogo
amigo é um modo idiota de colocar as coisas. Fogo amigo é
o
cigarro que eu fumo e
que
vai me dar um enfisema. Que vai me matar
de
câncer.
Mas
que me faz esquecer, por um breve
segundo.
Apenas um.
Muito
breve.
O
que é isso de
um
poema de amor
além
de um acidente? O que é a vida
além
de um acidente?
Eu
vou morrer. Fogo amigo. Seria um belo epitáfio.
Também
uma bela epígrafe.
E,
claro, um modo idiota de colocar as coisas.
Um
tanto quanto piegas. Como o começo
de
janeiro.
Nunca
consegui te ligar. Tenho
certo
medo
de
telefones. Mas queria
muito
muito
mesmo
escutar
tua voz
e
mais ainda
queria
ver teu corpo teus lábios teus dedos
e
todas suas partes mais secretas.
Um
poema de amor na segunda década do século XXI — um
acidente
um belo epitáfio ou também
uma
bela epígrafe.
Te
conto um sonho
bobo
só pra ter uma
desculpa
pra dizer que tenho saudade.
Toquei
uma música com teu nome.
Sofro
de ansiedade. Acho a todo momento
que
você não quer mais falar comigo
ouvir
minha voz sentir meu gosto
ou
experimentar meu cheiro.
Eu
sou orgulhoso
arrogante
com meus versos
de
sabedoria barata. E só quero saber
da
tua boca, do teu sorriso: você mordendo o lábio inferior
e
mostrando os incisivos. Só quero saber da tua pele
das
tuas pernas
das
coisas que você fala comigo.
Só
quero saber de você — e as minhas dores
angústias
e medos
que
vão pro inferno.
Escrevo
poemas recusados
não
por editores nem revistas.
Eu
vou pro inferno.
Mas
queria, pelo menos,
um
beijo de despedida.
Quase
trinta (ânsia)
vinte
e nove anos
quase
trinta
me
confundo mas
ainda
faltam alguns meses
o
coração acelerado
como
uma britadeira
abrindo
de dentro pra fora
o
pavimento
do
meu peito
passo
noites mal dormidas
esperando
uma resposta
esperando
um bom-dia
que
não vem mais
estive
em tantos cantos desse mundo
e
nunca me perdi
tanto
quanto nos teus olhos
nunca
olhei dentro
de
bocas mais profundas
nunca
beijei orelhas mais
delicadas
e nem tirei
as
roupas de alguém
com
mais gosto
poucas
vezes senti tanto medo
sem
ter direito
poucas
vezes fiquei tão intrigado
com
histórias que não
dizem
respeito
nenhum
não
foi como se eu
não
tivesse sido avisado
não
é como se eu
não
tivesse um pressentimento
de
que
sob
o signo
do
velocino de ouro
só
haveria sangue
e
as coisas seriam mais uma vez
como
sob todos os outros
terríveis
mas
ainda assim eu
me
deixei levar
mas
ainda assim eu
me
permiti acreditar
na
doçura dos momentos
no
calor dessa chama
que
talvez
só
tenha queimado
pra
mim
e
ainda queima
mas
agora também
arde
e inflama
e
agora também
me
torna
fumaça
Stalingrado
Stalingrado
já ruiu:
não
importa que os prédios
continuem
sendo os mesmos
que
os homens as mulheres
só
estejam mais velhos.
Veja
bem, a história
se
repete: antes disso
Tsaritsyn
já havia morrido
enterrada
em si mesma.
Inevitável
se afigura
o
destino de Volvogrado.
Yortsayt
Corpos
humanos
só
florescem depois de
um
ano sob a terra. Flores
de
pedra que cantam
sobre
o que foi
mas
não mais:
o
nome que se rogava
os
dias agora estanques.
E
o que se colhe
são
pedras são preces
são
lágrimas e
depois
o
esquecimento.
Da
tristeza
Quão
triste
é
a chuva
que
cai sobre os
ombros
cansados
dos
trabalhadores do porto.
Quão
triste
é
o vento
que
sopra desde o
mar
revolto
como
que feito de mágoa.
Quão
triste
são
os olhos
que
erram pelo mundo
sempre
buscando
o
lugar certo.
Quão
triste
é
essa raça
de
poetas, de profetas
que
bradam a pulmões
plenos
a
tristeza
desse
mundo.
Mel
de leão
Do
crânio
de
um leão
surgiu
mel:
que
visão
bela
e terrível
é
uma fera
morta
oferecendo
tal
doçura.
Mas
de que
adianta
se
as
garras afiadas
as
pernas musculosas
e
juba majestosa
são
agora
só
ossos
e
carniça?
Ó,
Catalunha
Ó,
Catalunha,
sob
teu céu de
poucas
estrelas
sobre
a terra
onde
você já morreu
uma
vez
olho
ao longe
procuro
n'horizonte
nem
sei bem o quê
olho
ao longo
procuro
algo que já sei
não
vou achar.
Ó,
Catalunha,
bem
sabe a estrela da manhã
a
tristeza da tua luta
a
liberdade solitária
que
busca. Não achei
em
ti meu lugar
do
mesmo modo que
você
recusa
a
fala que te deram
a
coroa que te puseram.
Esquecimento
lento
como o próprio tempo
floresce
o esquecimento
germina
a semente
da
desmemória
as
raízes insidiosas
penetram
sua face
abafam
sua voz
e
apagam o passado
como
se fosse outro
e
não eu
como
se fossem outros
e
não nós
Como
enforcar um homem
como
enforcar um homem:
diga-lhe
que deve trabalhar
até
que se canse
até
que apague
diga-lhe
que seu desejo
é
um erro, um delírio
diga-lhe
que se isole
está
sozinho em meio
a
seus iguais
pois
na verdade
não
são
faça
com que adoeça
por
dentro
com
que se sinta sujo
errado
e
um dia, se alguém ainda visitá-lo
ou
então quando os vizinhos
forem
buscar a fonte do mau cheiro
haverão
de encontrá-lo
pisando
no ar
a
cabeça apoiada
na
corda
Pobreza
sempre
invejei
os
exilados
os
apátridas
os
refugiados
pois
não possuem
nada
para lhes prender
pois
são tão pobres
que
só o mundo
é
seu
Ulisses
retorna de Chernobyl
Por
anos décadas séculos
— milênios talvez —
Penélope
esperou
fazendo
e desfazendo
o
sudário de Laerte
tomando
ansiolíticos
e
antidepressivos
que
engolia
com
conhaque.
A
cara inchada
os
órgãos falhos
até
que morreu.
E
quando seu marido
o
nobre assassino
herói
de guerra
cheio
de medalhas
e
cicatrizes
(algumas
autoinfligidas)
finalmente
deixou a zona
de
exclusão
imitando
os animais
que
selvagens não
sabem
ler as placas
que
indicam perigo
(de
todo modo Ulisses só sabia
ler
o alfabeto grego
o
cirílico estava
além
de seu alcance)
não
encontrou
lar
algum
só
uma pilha de ossos
e
seus velhos
arrependimentos.
Um
velho em Sokal, no interior da Ucrânia
Certa
vez
em
Sokal
no
interior da Ucrânia
um
velho
que
usava seus óculos
de
cabeça para baixo
me
interpelou
perguntando
sobre
minha
barba: mas
seus
pais
suas
mulheres
seus
senhores
não
reclamam? Não
obrigam
você
a
raspá-la?
Fazendo
malabarismos
com
as palavras
daquela
língua
quase
desconhecida
consegui
dizer
que
até podiam reclamar
mas
no meu tempo
no
meu país
ninguém
me forçava.
Respondeu-me
animado
falando
que teria barba de novo
pois
agora
alemão
nenhum poderia
matá-lo
por confundi-lo
com
um judeu.
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