Gertrudes e eu
Quando nasci Gertrudes, mirei um horizonte dourado sem depositar fé.
Ali, logo ali, o nada se faz muito.
Ali, logo ali, os anos enterram-se em segundos.
Ali, logo ali, sentada em chão batido, descasco batata-doce para dar
de comer.
Ali, logo ali, há um mundo doce igual à batata-doce que Gertrudes descasca.
Ali, logo ali, Gertrudes e eu descascamos a vida com as mãos.
Ali, bem ali, somos somente eu e Gertrudes
Gertrudes e eu.
Pedaços de mulher
Por favor!
Ajude-me!
Preciso. Juntar. Os pedaços. Que partiram.
Essa mulher.
Juntar. As partes. Que se partiram. Da placenta. Que pariu.
Essa mulher.
A recolher. O naco. Abocanhado. Da maçã. Que desgraçou. A Eva.
Da mulher.
Ajude-me!
A levantar. O pedaço. Da mãe. Que pariu. O filho. Que partiu. O coração.
Dessa mulher.
Da menina. Da filha. Da esposa. Da idosa. Que se soltou.
Dessa mulher.
Por favor!
Ajude-me!
Juntar.
A fatia. Da senhora. Que ficou. Atrás. Do fogão. Do tanque. Da cozinha.
Da lavoura. Atrofiando.
Essa mulher.
Aqui.
Agora.
Preciso!
Juntar. As cinzas. De Joana D'Arc. Que queimou. Essa mulher.
Juntar. A porção. Frida Kahlo. Que partiu. Essa mulher.
Juntar. As partes. Da Macabéa. Que estrelou. Essa mulher.
Juntar. O impulso. De Cristina César. Que suicidou. Essa mulher.
Juntar. A coragem. Da Maria Helena. Que suscitou. Essa mulher.
Preciso.
De ajuda.
Para recolher. As metades. Das metades.
Dessa mulher.
Preciso.
Grudar. As paredes. No teto. Para proteger. A alma.
Dessa mulher.
Preciso.
Já.
Juntar. O já. O quê. Do já que. E formar. A Jaque. Que constitui.
Essa mulher.
Preciso.
Juntar. As figuras. Do quebra-cabeça. Que se transforma. Na figura.
De mulher.
Juntar. As partes. Da beata. Da virgem. Da filha. Da santa. Da outra.
Que origina.
Essa mulher.
Ajude-me!
Juntar. As partes. Da louca. Da lésbica. Da viúva.
Que se faz.
Mulher.
Preciso.
Juntar.
Os fragmentos. Disseminados. Na vida. Dessa mulher.
Ajude-me!
Preciso.
Juntar. As migalhas. Que se perderam. Dessa mulher.
Juntar. As migas. Partilhadas. Por essa mulher.
Juntar. Os bocados. Repartidos. Dessa mulher.
Juntar. Os frutos. Gerados. Por essa mulher.
Juntar. As sementes. Disseminadas. Por essa mulher.
Juntar. Do que existe. Do que falta. Do delicado. Do essencial.
Da mulher.
Preciso.
Imploro!
Ajude-me!
Juntar. As partes. Do feminino. Do feminista. Do novo. Do forte. Do gênero.
Que nomeiam.
Essa mulher.
Socorro!
Por favor!
Preciso.
Conseguir.
Juntar. Os gritos. Do choro. Das angústias. Do sofrimento. Que partiram.
Essa mulher.
Juntar. Os suspiros. Dos orgasmos. Da saudade. Das paixões.
Que se perderam. Na vida.
Dessa mulher.
Por favor!
Imploro!
Ajude-me!
Aqui!
Agora.
Porque.
Preciso.
Urgente.
Juntar.
O tudo.
De todas.
Para fazer.
O todo.
Do Eu.
Mulher.
Transmudação
Quem trouxe este vento foi a hora.
Estas gotas de sangue são de alguém que se esqueceu de mim.
A hora? — Não sei quem trouxe...
Mas sei que alguém ficou porque o vento não quis trazer.
O choro que ouves, não veio comigo.
O vento, sim, e cortou a alegria que não estás a ver.
No caminho perdi os sapatos e também a outra metade do sorriso.
As vestes que me vestem alguém se atreveu a me vestir
quando me encontrou nua, mas o meu corpo perdi no asfalto molhado.
A sombra de mim sempre me segue e o seu olhar também.
Quem não veio foi minha boca porque preferiu ficar junto ao corpo.
Tem esse sopro de inteligência que transmuda minhas verdades
como se elas ainda existissem.
Com os ombros que não me sobrepõem mais, larguei meia dúzia
de suspiros enfraquecidos pelo suor derretido em jornadas estreitas.
E o vento me confidenciou que hoje vai partir e levar a hora
e não mais me levar como se isso fosse levado em conta.
Preciso urgente de um relógio e de um novelo de linha.
Os vagalumes vigiam a hora que deverá partir com o vento,
despedindo-se de mim a favor do tempo.
Se alguém quiser me perdoar, me perdoe doando-me um moinho
de vento, que devolvo o relógio que ainda não é meu, porque a hora
me revelou que chegou a hora de partir.
Das minhas origens, só sei que fui parida de um cacto
e é por isso que sinto sede de mãe seca.
Transmutação
I - Vidas secas ou anjos ausentes de asas?
Desprenderam-se as últimas folhas das árvores,
junto se foram anjos virtuosos que pousavam ali.
Não havia mais cor que os acobertasse.
Voaram rumo a um destino incerto,
restando somente a imagem da planta seca,
enervada de dedos secos apontados para o céu.
Terra seca também morta,
sem nervos para a salvação.
Decerto restava um par de olhos,
que, desconfiados de fé,
lançaram-se em busca de água.
II - Viver não é preciso. Morrer é preciso.
Foram os olhos molhados das crianças que secaram minhas tetas.
Sou agora a Vitalina que encarou os demônios de frente,
dinamizando os brotos da árvore.
A esperança ainda me converte.
Porque morrer é preciso. Viver não é preciso.
III - A natureza interpõe um milagre
Se tive sorte, ninguém pergunta.
O que se vê é o torto do que foi ontem.
O que sobrou foi a soma dos anos padecidos
(ou será — anjos empobrecidos?).
Alguém já se atreveu e falou em milagre.
Mas se, por não compreender, você me perguntar, responderei:
— Foi somente Vitalina que fez as pazes com os diabos dos anjos.
O fio de Ariadne
no mundo em que nasci
tem essa coisa de se fiá
na trama dos fio
sinto um arrepio
e tramo sem cessá.
fio de natureza morta
de urubu saciado
e às vezes de lagarta torta
e se enosá os fios
qualquer merda dá.
fio de faca afiada
jogo com cartas marcadas
ganhando ou perdendo
saio sem piá.
fio de sabonete
muitas vezes de alfinete
e outras de agulha
enfio o fio lá.
enfio minhoca viva
em anzóis enferrujados
e bem de fininho
saio pra pescá.
das vezes que me distraio
é de soslaio que saio
sentindo meu fiofó assobiá.
de labuta caio na rede
feito peixe morto de sede
presa de garça faminta
a me entrelaçá.
nesse mundo que nasci
se fiá é de amargá
se me fio me fodo na teia
e se não fio
alguém me toma para me desfiá.
no tecer dos fio
sou apenas Ariadne
tentando abotoar a blusa
que acaba de tricotá.
Vida de Marina!
Acorda na relva
num amanhecer tênue.
Das fundas tragadas de ar fresco
desenrola pensamentos lentos
alinhados em rugas de desgraça.
Seis tostões por companhia
e um corpo embevecido
de orgasmos vendidos
nas noites sem fim.
Largada em sua nudez,
retorna a adormecer
desanuviando-se de pesadelos reais.
Talvez espere o pôr do sol,
para lhe trazer a vida,
por ora desfalecida.
Protagonista:
— Vida da puta?
— Puta da vida?
O mundo de Madame
Madame sonhou que pariu o mundo e o perdeu.
Madame sonhou que saiu desesperada pelas ruas da cidade procurando seu mundo perdido.
Virando a esquina da Socorro, Madame encontrou seu filho perdido.
Madame correu com seus braços abertos de mãe para abraçá-lo e envolvê-lo
em seu peito inflamado.
Madame sonhou que chorava enquanto transportava seu mundo para casa.
A casa grande e confortável da Madame.
Madame, com delicadeza de mulher, despiu-o de sua roupa suja colocando-o na banheira entre sais e espumas e lavou a sujeira que acobertava seu mundo.
Madame sonhou que encontrou o mundo que pariu.
Como uma mãe amorosa, abriu os olhos fechados do filho para sua mãe.
Com mãos macias de mulher, limpou seus ouvidos, escovou seus cabelos e ensinou-o a sorrir.
Madame sonhou que estava radiante por resgatar seu mundo perdido.
Acomodou-o em seu berço aquecido, acariciou seu rosto cantando cantiga de ninar.
Madame vigiou o sono do mundo.
Deu-lhe um beijo na testa e fechou a porta do quarto, bem de mansinho, para não acordar seu mundo adormecido.
Madame sonhou que fazia um juramento para seu filho amado, deixando a segurança que amanhã, quando ele acordar, estaria ali, ao seu lado.
E Madame despertou de seu sonho;
saiu dos lençóis brancos,
tomou ducha quente,
vestiu roupas confortáveis,
tomou seu café matinal,
va-ga-ro-sa-men-te
e saiu à rua
para levar
seu poodle a passear.
À Sombra de Clara
— Eu sou. Não, não ouso dizer. Não sou, eu estou. Sim, me olho e não me vejo. Não, nem me olho mais e não me enxergo mais. Tenho um nome.
Sou...
Viu? Nem ouço mais de mim, quem sou. Ninguém ouve porque não ouso dizer. Não sou mais alguém e nem ninguém. Essa condição de não ser é que me tornou o que sou não sendo. Portanto, coloco-me na condição de estar.
A condição de estar significa que estou neste labirinto de estar alguém não sendo alguém, não sendo ninguém. Hoje, por exemplo, amanheci assim, com minha pele branca em tons de vermelho e roxo. São hematomas de quem estou. Tem muito tempo que amanheço assim. A primeira vez foi apenas uma briga de rotina.
Eu...
Mulher tão apaixonada. Sim, era uma mulher, apaixonada pela vida, por mim, apaixonada por um homem elegante que encantou-me desde o primeiro momento que o vi. Hoje, não sendo mais nem mulher, nem mulher apaixonada, nem mulher de pele branca, nem um ser sou mais. Estou agora o que me tornei. Um objeto, brinquedo, instrumento de manuseio de um homem que um dia me conquistou com palavras de amor e que ainda diz. Faz juras de amor, muitas juras de amor como sempre fez, mas hoje esse macho, que diz me amar tanto, me atormenta e me bate. Bate, surra, espanca, agride e me tortura. Faz tudo isso com sua boca suja, suas mãos pesadas e sujas, hálito sujo, pés sujos, e seu pau sujo... E eu, suja, com meu corpo sujo, mente suja, coração sujo, boceta suja, deixo ele fazer o que quiser de mim. Sim, eu estou esta coisa suja que me tornei. Você me condena? Você me julga? Sim, muitos fazem isso. Meus colegas de trabalho, às vezes, perguntam-me por que uso maquiagem tão pesada no rosto. Isso porque não enxergam meu corpo. Meus amigos cobram-me por não procurá-los mais e, quando por acaso os encontro, questionam-me por que pareço tão triste. Não ouso dizer, porque a coisa que me tornei tem medo de contar para alguém que a coisa com quem casei e divido meus dias de casada tirou-me da condição de ser o que sempre fui. Essa coisa, que todos veem como meu companheiro, me ameaça diariamente de morte se revelar para alguém que o amor que ele me oferece vem acompanhado de dor física, psicológica, emocional e moral.
Essa é esta.
Esta sou seu.
Hoje, até este instante, estou assim. Mas, agora, a partir de agora, não quero mais estar, eu quero ser.
Sou Clara.
Sou mulher e quero fazer uma denúncia...
Vista-se de saia e saia, João!
Vista-se de saia e saia, João!
Saia de seus anseios
Saia dos seus bloqueios
Saia do seu armário
Saia do seu cenário
Saia das suas dores
Saia dos seus temores
Ensaia de saia e saia, João!
Saia de sua Maria
Saia de sua tia
Saia de seu demônio
Saia com seu Antônio
Invista na saia e saia, João!
Saia do que lhe veste
Saia com que lhe deste
Saia, seguindo seu norte
Saia, entregando-se à sorte
Saia e verá,
que de você,
de saia,
ou sem saia,
Deus dará.
Bola da vez
Fazia noite na rua de baixo,
Bola de couro entre os meninos,
Bola de ouro num céu brilhante,
Fazendo dia entre os pequeninos.
Disparos de fogo na rua de cima
Bola de chumbo entre os meninos,
Bola de sangue escorrendo no chão,
Fazendo silêncio entre os pequeninos.
Gritos de mães na rua de baixo,
Bola de gente entre os meninos,
Bola de morte assentando no bairro,
Fazendo o horror entre os pequeninos.
Batidas na porta na rua de cima,
Bola de relato sobre meu menino,
Bola de dor atravessando meu peito,
Fazendo noite dentro de mim.
Melancias cortadas
de Frida Kahlo
Mulher feito melancia cortada
vermelha,
madura,
doce.
vermelhamaduradoce,
mulher cortada.
Vida feito melancia cortada
vermelhamaduradoce
vida cortada.
Mulher e sua vida, cortadas
Expostas de sementes fecundas
habitam a vida da mulher cortada
nas fatias,
vermelhas
e abertas.
Melancias cortadas cicatrizando tristeza
Manifesto de olhos famintos
de uma mulher a devorar-se.
Nora de Maria
Maria de todos os pecados, quem és tu?
Maria dos meus pecados, escandaliza tua pureza.
Desempareda-te de pudores
descendo deste lugar sagrado
e ensina-me a desobrigar-te de ti.
Maria de todos os pecados, desvirginiza minha certeza
Desempareda-me deste lugar venerado
Desabriga-me dos meus temores
E ensina-me a desevangelizar-me de mim.
Maria, norteia-te dessa desesperança
Que avança e nada alcança
desordenando minhas entranhas.
Mostra-me o caminho
Que se esconde nos meus calcanhares
E sinaliza onde mora essa tal limpeza
Que perdi na sujeira
De ser tu, de ser eu
ou de quem quer que seja.
Virgem, que dizem sem pecados
E se não tens pecado, porque és tão tu?
Qual é a dança que te balouça?
De quem te protegem nesta redoma?
Tens um olhar triste e nunca sorris.
Tens aqui apenas uma criança
Que suplica pelo teu sorriso
E se pergunta com seu brinquedo quebrado
O que fizeram de mim...
Foi o que fizeram de ti?
Maria, sabes tu que tudo que nos ensinaram
Com pecados nos alimentaram
Fazendo de mim tua nora Madalena
Que de nora só tem o dilema
De ser devota de ti com a revolta de mim. |
